La primera mañana del mundo

Madrugada del siete. De nuevo, la oscuridad. Algún dios caprichoso ha borrado todo rastro de sosiego. La exaltación optimista del chupinazo ha condensado en la boca en una hiel amarga, asfáltica y pegajosa. La canción del verano que bailaba la víspera se retuerce en una pesadilla obsesiva. Las últimas ideas de la noche y del reencuentro sanferminero han mutado en pensamientos cíclicos de los que no puedo escapar. Las carcajadas de la calle que escalan por la ventana toman de pronto un tono terro