Ya me perdonarán los sevillanos, pero estoy de la Feria de Abril hasta la peineta, que me salen ‘influencers’ vestidas de gitana al abrir el Instagram, el TikTok y el paquete de cereales. Y todas pontificando sobre la vestimenta: la flor, en el centro de la cabeza y a dos centímetros del nacimiento del pelo; las gafas de sol, prohibidas salvo que seas Martirio, y ni bolsos ni bolsas ni bolses, que el traje de flamenca ya lleva su bolsillo interior. Hay menos protocolo para ir a Ascot. Nunca he estado en la Feria. Pero, si cualquier sevillano tiene a bien invitarme, no seré yo quien diga que no. Y menos si me llama el Turronero, cuya caseta es el Gotha del famoseo, el papel cuché hecho carne y manzanilla. Cuentan que puede haberse fundido unos 90.000 euros entre el alquiler, el bebercio, el papeo, la decoración y las actuaciones musicales. De dónde saca pa tanto como destaca, me pregunto yo. 

De los negocios inmobiliarios, me responde Google. Pero igual me da que me da lo mismo, porque no voy a catar ni mijita. Sin embargo, pese a tanta caseta privada y tanta lista de invitados de postín, estoy convencida de que si te plantas en el Real con ganas de cachondeo, tiritas para las rozaduras y la flor puesta en su sitio y no al lado de la oreja, como si estuvieras en Tahití, los sevillanos te acogen. Porque ellos reivindican lo suyo, pero también lo comparten sin miedo a perderlo. Ignoro si María Guardiola y Jorge Azcón han estado en la Feria alguna vez. Santiago Abascal, sí. Varias. Que yo sepa, nadie le ha pedido que muestre su arraigo en Sevilla abjurando del txacoli y poniéndose ciego a rebujito, o haciéndole un examen de sevillanas. Eso sí, dando palmas tiene que ser un cuadro. Y no flamenco.