Ya me perdonarán los sevillanos, pero estoy de la Feria de Abril hasta la peineta, que me salen ‘influencers’ vestidas de gitana al abrir el Instagram, el TikTok y el paquete de cereales. Y todas pontificando sobre la vestimenta: la flor, en el centro de la cabeza y a dos centímetros del nacimiento del pelo; las gafas de sol, prohibidas salvo que seas Martirio, y ni bolsos ni bolsas ni bolses, que el traje de flamenca ya lleva su bolsillo interior. Hay menos protocolo para ir a Ascot. Nunca he estado en la Feria. Pero, si cualquier sevillano tiene a bien invitarme, no seré yo quien diga que no. Y menos si me llama el Turronero, cuya caseta es el Gotha del famoseo, el papel cuché hecho carne y manzanilla. Cuentan que puede haberse fundido unos 90.000 euros entre el alquiler, el bebercio, el papeo, la decoración y las actuaciones musicales. De dónde saca pa tanto como destaca, me pregunto yo. 

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De los negocios inmobiliarios, me responde Google. Pero igual me da que me da lo mismo, porque no voy a catar ni mijita. Sin embargo, pese a tanta caseta privada y tanta lista de invitados de postín, estoy convencida de que si te plantas en el Real con ganas de cachondeo, tiritas para las rozaduras y la flor puesta en su sitio y no al lado de la oreja, como si estuvieras en Tahití, los sevillanos te acogen. Porque ellos reivindican lo suyo, pero también lo comparten sin miedo a perderlo. Ignoro si María Guardiola y Jorge Azcón han estado en la Feria alguna vez. Santiago Abascal, sí. Varias. Que yo sepa, nadie le ha pedido que muestre su arraigo en Sevilla abjurando del txacoli y poniéndose ciego a rebujito, o haciéndole un examen de sevillanas. Eso sí, dando palmas tiene que ser un cuadro. Y no flamenco.