Mientras el PSOE se hacía el harakiri en el noroeste, en Madrid la discusión fundamental era la “criminal mascletá” que el alcalde Almeida había organizado en Madrid Río, un neobarrio gafapastas, situado junto al Manzanares, donde Joaquín Sabina cantaba a un pato despistado. Ahora sí hay patos en el riachuelo, pero siguen muy despistados. Incluso algún azulón falsamente infartado a causa del petardeo. Antes, Madrid Río era un barrio de ferroviarios, de casas de ladrillo rojo, menesterosas, que llegaban hasta el Puente de los Franceses, ay Carmela. Ahora es un barrio como de suplemento dominical, ya me entienden. Y ahí mismo se le ocurre a Almeida, un fascista de toda la vida, como todos ya, montar una mascletá con trescientos kilos de pólvora. Me cuentan fuentes bien informadas que los niños valencianos se arrojaban al suelo entarimado de las casas para sentir las vibraciones del estampido por todo el cuerpo. Así se hace afición, como en San Fermín Txikito, sin ir más lejos. Una mascletá dura lo mismo que un encierro con toro que se da la vuelta: cinco minutos. Pero había que ver los lamentos de la progresía: “Con esto no puedo”, escribían, mientras el PSOE moría de shock hipovolémico en Galicia. Hablemos de hemoglobina: a los valencianos la sangre les pide pólvora, como a otros un pozal de ajoarriero y un toro. Debo confesarlo: odio los petardos inesperados; el único estampido que me hace reír es una ventosidad a contrapié, pero me llevaron a una mascletá y fue lo que más me gustó de las Fallas. A mi perro no: regresó de Valencia como si hubiera estado de misión en Irak. Pero por pedir que no quede. El alcalde Asiron, que es taurino nueve días al año, debería organizar un encierro en la Gran Vía, con miuras, con búfalos o con carneros, tanto da, pero que nos haga ese favor a los exiliados. O bien, como es tan cosmopolita y le gusta lo híbrido y el mestizaje, puede llamar a la alcaldesa de Valencia y organizar algo que nos hermane. Eso sí, Joseba, recuerda que los petardos no llevan Goma-2.