Anda quejándose la gente de que a los padres de izquierdas les salen “hijos fachas”. Se refieren a chavales a los que les da por ir a misa y a los toros, y no por pasar todo el día viendo vídeos de los mejores discursos de Greta Thunberg, ni analizando en comités trasversales si la letra de tal o cuál canción es tolerable y si el chanelazo hipersexualiza. Chavales de esos que van a tomar el aperitivo el domingo -una croqueta y una caña-, vestidos como si salieran de la planta de caballeros de El Corte Inglés y se han echado una novia rubia catequista con la que han visto por la calle pasándole la mano a ella por encima del hombro. Planean cosas para el día de mañana: conocer a los padres, quizás viajar al Rocío. Este año en San Fermín han quedado para ir juntos al abono del tío de ella en la Grada del Tres donde el irlandés de las Irigoyen, y él le promete que ese día llevará una bandeja de pastelicos. Por la mañana quieren a ir juntos al apartado para ver de cerca la corrida de Miura. Han fantaseado con someterse a la cochina institución del matrimonio dentro de unos años, comprarse una casa en esa urbanización con piscina comunitaria, y conducir un coche diesel lo suficientemente grande como para colocar en el asiento de atrás tres sillas donde sentar tres contaminantes hijos. Se comenta en el barrio que se les ha visto sentados en un banco haciendo manitas fantaseando con el nombre que le pondrán al primero y que no es Lobo, ni Gaia, ni Luna, si no que pretenden llamarle Juan Antonio, como el abuelo de él, que se murió el año pasado.

Cómo no será la turra que está dando la izquierda que ir a los toros y tener tres hijos provoque más que dejarse cresta e irse de jipi a una comuna de Soria. Los conservadores son los nuevos punkies y con su vida -hasta ahora tan aburrida- reivindican lo distinto y lo prohibido frente a la censura de una nueva moral imperante que sospecha que a fulano le ha salido un “hijo facha” y recuerda mucho a cuando decían que le había salido “un hijo maricón”.