Que es primavera ya lo dicen los jaramagos y las cerrajas y que hayan venido los de Pamplona a los toros a Madrid. Los toros en Las Ventas son un pasaporte automático a la condición de madrileño. Ser de otra parte supone un lío enorme, pero te compras dos tendidos altos del Siete y ya eres de Madrid. Asier y Eunate se han traído a los dos críos, por decir algo. Hay un momento en la vida en el que los hijos de los amigos ya podrían ser tus colegas -o eso crees tú, al menos- y los agarras de los hombros y les puedes pagar una ronda y te cuentan que ya van dándose el Instagram con las pibas a la salida de los toros. Miguelito, por decir algo, ha venido a Madrid y la ciudad se le hace “grande”. Ya ha aprendido que lo de los cinco minutos andando es una trola capitalina, que si te dicen que a donde vas hay cinco minutos andando es que son veinticinco y si te juran que andando a la disco se tardan veinte, es que la discoteca está en Talavera de la Reina. Hay días en los que Madrid cabe entre la Puerta Grande de Las Ventas y la barra de Donde Leo cantando el ‘No te vayas de Navarra’ y ahí en esos trescientos metros caben Manhattan, Nueva Orleans, Pamplona, Jerez de la Frontera y Kiev donde anda contando la guerra el tío Mikel con el corazón antibalas. Estrenar Madrid es un poco estrenar el mundo y es como asomarse al mar por primera vez, que lo ves y siempre parece tan grande y tan lleno de tanta agua. Hay un tiempo para conocer a las cosas y descubrir que el mundo es un lugar enorme e insondable donde nos aguardan las mayores alegrías y también unos disgustos que no veas y, Miguel, si te digo la verdad, para cuando te quieres dar cuenta, te han robado el corazón y la cartera y se te ha hecho de día a la salida del after. Yo querría ver amanecer Madrid de nuevo por primera vez y tener las piernas de Miguelito Martorell para volver a casa andando y para correr el encierro este año en la Estafeta con él y con su padre si es que nos deja Eunate y nos aguanta la patata, naturalmente.