La Casa de Misericordia le encargó una obra para anunciar el centenario de la plaza a Juan José Aquerreta (Pamplona, 1946) y el Premio Nacional de Artes Plásticas ha presentado un cartel en dos partes. En la de arriba, se ve la Monumental de Pamplona en 1922. En la parte de abajo, dos jóvenes dibujados a carboncillo. Dos es la base numérica y el mínimo matemático de los sanfermines. La fiesta es cosa de dos, replicados y agrandados diez mil o cien mil veces si se quiere. En la plaza se puede entrar uno, pero uno nunca está solo, porque enseguida está con más. Uno es más gente aunque vaya uno solo, digo, pues le siguen otros que ni siquiera están. En los toros -y sobre todo en los toros en Pamplona- uno es más amigo, hermano, hijo, nieto, padre y abuelo que en cualquier otro lugar y siendo veinte mil en la plaza, en realidad son el doble si se cuentan los que se fueron y los que aún no han llegado. Los mozos se encarnan de manera fantasmal, casi apareciéndose en una mancha de los carboncillos de Aquerreta desde una dimensión de la memoria sentimental vaporosa, a punto de olvidarse, pero que no se olvida nunca. Me siento ahora delante del cartel a buscar en esa nebulosa de caras y de amigos en los toros, mi padre, mi amigo el Peloto, fulano y mengano, una fotografía que borra el paso del tiempo aunque nunca del todo. Hablamos de los recuerdos de los recuerdos, un tiempo siempre a punto de desaparecer en el que sin embargo los sanfermines son más de verdad que en ningún otro. Lo mejor del cartel es la explicación. El rojo “de la sangre de la fiesta” y la compasión de los dos mozos. En el mundo de Aquerreta, uno cuida del otro que ha sido magullado por la cogida de un toro. Considerar la compasión por el hombre -y no por el toro- hace la obra profundamente humana y por lo tanto moderna y sobre todo, provocadora. Me apunta con razón Carlos Navarrete que con las ganas que tengo de San Fermín, me hubiera conformado hasta con un cartel en el que apareciera una una pizza hawaiana.