Diario de Navarra

Por fin crucé el umbral de mi puerta. El puente levadizo de mi castillo sin balcones en el que me sentía segura y a salvo porque no iba a ser atacada por los malos. O sea, los virus. Era el día 43 de mi confinamiento, que empezó el domingo 15 de marzo. Me armé de valor y salí a la calle con mis hijos pequeños. Ya sé lo que estaréis pensando. Que qué exagerada. Que no es para tanto. Que vosotros habéis ido al supermercado con mascarilla y guantes y que no ha pasado nada... Sí, sí, lo sé. Y mi lado izquierdo del cerebro, el racional, lo corrobora sin dudarlo. Pero, ¡ay el derecho! Ese hemisferio emocional que, aunque no queramos, nos juega tan malas pasadas (o tan buenas, quién sabe). El caso es que el domingo 26 de abril, a las 12.30 horas, me vestí mejor que como suelo andar por casa, me puse los zapatos (¡qué sensación más extraña!) y me pinté los labios de rojo, aunque no sé para qué porque nadie me los vio ocultos tras la mascarilla. Mis hijos estaban muy aleccionados. "Que sí, que no toquemos nada. Que si nos encontramos con un amigo le hablemos a distancia. Y que al volver a casa, metamos toda la ropa en la lavadora y nos duchemos". Pobres. Se lo sabían todo al dedillo. Y así, con guantes y las manos en alto, bajamos por las escaleras, abrimos la puerta del portal, pisamos la acera y comenzamos a caminar por la calle. Qué raro me resultó todo. Era una mezcla entre rebobinar un mes y medio y ver que todo seguía como siempre y emprender una aventura de riesgo. ¡Qué amalgama más extraña! ¿Quién nos iba a decir en nuestra otra vida, la que vivíamos como por arte de magia, que salir a pasear, patinar o montar en bici iba a ser la noticia de portada de los periódicos y la que abriría los informativos? Pero así ha sido. Y, como niños que empiezan a caminar y aún se tambalean, estamos dando nuestros primeros pasos. A veces, de la mano. Y otras, sujetándonos para no caernos. Paciencia. Ya llegará el momento de correr y no parar. Como Forrest. Forrest Gump. Continuamos andando y, como era de esperar, nos encontramos con vecinos, amigos, primos... Y, claro, nos detuvimos a hablar con ellos a distancia y detrás de las mascarillas. ¡Tantos días solos con la bendita ‘unidad familiar’, que ya teníamos ganas de ver a otras personas! Porque, lo queramos o no, somos seres sociales y necesitamos hablar con otros más allá de la pantalla del móvil. Pero fue raro. Muy raro no poder abrazar a mi prima y a su niño, con los que nos cruzamos en la esquina. Y su pequeño casi se tira encima del mío para preguntarle a ver qué cromos le faltaban para completar la colección de fútbol. "Ahora no se pueden cambiar cromos", zanjamos casi al unísono. Y nos dio la risa. "¡Qué surrealista!", coincidimos. Parecía mentira. Pero era verdad. Al llegar a la plaza, una decena de niños con sus bicis y balones. Los míos habían elegido los patines. "Venga, a dar vueltas. ¡Desfogaos!", le animé. "Pero por ese lado, que no hay nadie". Me escuché y me pareció estar oyendo a otras persona. ¿Desde cuándo la gente nos da miedo? ¿Por qué nos miramos todos como apestados y nos cambiamos de acera si viene alguien de frente? Las madres y los padres salpicaban la plaza, cada uno por su lado. No había corrillos comentando las jugadas de los niños. Ni se compartió ningún balón para improvisar un partido de fútbol con los jerseys como porterías. Nada. Cada uno se entretenía solo. O, como mucho, con sus hermanos. A los que ya tienen muy vistos. ¿Y los padres? Quietos como palos. O, los que iban sin guantes, consultando el móvil. Cronometré el tiempo. No se nos fuera a pasar la hora de este recreo improvisado y sin bocata. Y maldije no llevar el DNI ni el libro de familia por si me paraba la Policía Municipal. "Que sí, que son míos. No me he separado de ellos en 43 días con sus 43 noches. Que se dice pronto", les hubiera confesado. Pero no hizo falta. Emprendimos el camino de regreso. Bastante contentos por habernos aireado. Y yo, hasta con hormigueo en las piernas, por estar tan poco entrenada. Buf. Estoy en baja forma. Me acordé entonces de los hierros de Forrest Gump. Esos aparatos ortopédicos de los que se burlaban los niños del pueblo de Alabama, cuando caminaba con dificultad. Y que se rompieron y saltaron por los aires el día en que, animado por su "muy mejor amiga" Jenny, comenzó a correr. Como lo hacía en ese instante mi pequeño Usain Bolt, que nos dejaba atrás a su hermano y a mí. Si ellos podían, yo también. Olvidé mis pasos tambaleantes, respiré hondo, y les eché una carrera hasta el puente levadizo. Digo, el portal. Perdí pero no me importó. Porque ya empezaba a ser un poco como Forrest. Forrest Gump.

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Primeros pasos y Forrest Gump

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