De pechugas y 'wasaps'

Son las 9.30 de la mañana de un lunes, un martes o un miércoles. ¡Qué más da! Bolso, cuaderno, bolígrafo, cartera, maletín con la comida, móvil, llaves de casa, del coche... ¡Ojito con no olvidarme nada, que luego lo pago caro! Sobre todo la bromita de no encontrar las llaves en el bolsillo del abrigo para entrar al garaje y tener que esperar, al acecho, a que algún coche suba por la rampa, para tirarme, cual Spiderman (o Spiderwoman), a sujetar el portón de la entrada para que no se cierre. Segura de que llevo todo, me monto en el ascensor y comienzo con mis mensajitos de voz, que tanto les molestas a algunos (lo siento) porque no se pueden escuchar en cualquier lugar ni momento. Lo sé. Busco el contacto de la chica que nos ayuda en casa, mi ángel de la guarda, pulso el botón con el dibujo del micrófono y hablo sola: "Buenos días, guapa. De primero, puré de calabacín y de segundo, albóndigas con tomate. El picadillo está en una bolsa de la carnicería, abajo del frigorífico, a la izquierda. ¡Ah! Y hoy, mejor, tiende dentro, que amenaza lluvia. ¡Que tengas un buen día!" Llego al portal y me aseguro de que el mensaje ya ha llegado a su destinataria, ahora que hay cobertura. Camino por la calle y nueva nota de voz. Esta vez para mi marido. "¿Hoy vas tú a recoger a los niños al mediodía? ¡Acuérdate de que lleven la ropa de judo, que siempre se les olvida! ¡Y ponles merienda para la tarde, que luego tienen música! Yo no llegaré hasta las cinco". Camino del coche (hoy lo he dejado en la calle pero no me acuerdo en dónde), entro en el supermercado a comprar aceite y pasta de dientes, porque me acabo de acordar que se han terminado, y, de paso, una tableta de chocolate negro, que en el trabajo, me da por comer (socorro). Otro mensajito de voz. Ahora para el profesor universitario con el que he quedado para hacerle una entrevista sobre la dislexia para el periódico. "Disculpa, me retraso diez minutos. Me ha surgido un imprevisto". Porque, ¿qué es no encontrar el coche sino un imprevisto? No le digo que llevo un rato dando vueltas a la manzana en busca de mi vehículo abollado porque, con razón, se va asustar pensando si su entrevista corre peligro. En fin. ¿Sigo? Porque este es solo el comienzo de la crónica de una día cualquier en la vida de cualquier madre (o padre). Aunque bueno, hoy como es 8 de marzo, toca hablar de las mujeres. Y es lo que voy a hacer. Pero no de lo maravillosas que somos y de los malos que son los hombres. Porque no estoy de acuerdo. Sino sobre la carga mental que llevamos en la cabeza y nos pesa en los hombros durante todo el día. ¡Que digo día! Durante toda la vida. Seamos madres o abuelas. Porque hay que dejar claro que los hombres ejecutan como nosotras. ¡Faltaría más! ¿Acaso los hijos no son suyos, igual que nuestros? ¿No es su responsabilidad, como la de las madres, que el frigorífico esté lleno, que los niños vayan limpios y lleven las autorizaciones de las excursiones al colegio? Lo de los padrazos ha pasado a la historia. Un hombre no es mejor por llevar a sus hijos a clase, a la parada del autobús, a la consulta del pediatra o a un cumpleaños infantil. Ni tampoco hay que hacerles ningún monumento por ayudar al pequeño, que llora angustiado, porque no le salen los problemas de matemáticas; o acallar los gritos del mayor, que pide, como un loco, una toalla, asomando desde la ducha su cabeza mojada al pasillo. En fin. Que está claro que los hombres hacen y mucho. Lo que nunca hicieron nuestros padres ni, mucho menos, nuestros abuelos. No me resisto a contar dos anécdotas que, me parecen, muy gráficas. Mi abuelo, guardia civil, nunca cogía a sus hijos en brazos, no fuera a ser que se hicieran pis encima del uniforme impoluto (¿lo habría en tiempos de pañales? Nunca lo sabré) y mi madre, profesora de instituto igual que mi padre, era la que en los recreos corría a la mercería a comprarnos unos lazos a juego con ese vestido tan mono o a la tienda de reparación de calzado para ponernos unas tapas en los zapatos del colegio. Mientras, mi padre se quedaba a corregir exámenes en su despacho porque tenía mucho trabajo. Entonces, ¿qué quiero contar? Pues que, aunque hemos avanzado muchísimo, aún queda otro tanto del camino por recorrer. El otro día leí que, cuando las mujeres ocupan un alto cargo de responsabilidad en la empresa, están poco en casa y viajan por todo el mundo, se incrementan las tasas de divorcio. ¿Por qué? ¿El hombre no asume su papel de cocinero, taxista, psicólogo, planchador o educador infantil? ¿O culpa a su pareja de no estar en casa porque, aún es lo que se espera de ella? No lo sé. Pero de lo que sí estoy segura es de que las mujeres aún hacemos el trabajo invisible y encajamos las piezas de ese puzzle cotidiano para ofrecer una imagen perfecta. Porque con que falle una sola ficha, ya no conseguiremos el cuadro esperado. Así que mientras escribo, los ‘wasap’ siguen silbando. Que si hay la profesora de violín está enferma y ese día no hay clase, que si a qué hora estaré en casa esa tarde porque mi padre me quiere traer naranjas que ha comprado en el mercadillo o que si me apetece ir ese sábado al cine con una amiga de la infancia. En fin. Salgo atropellada y mientras corro por el parking hacia mi coche, otra vez audio de ‘wasap’. "¿Alguien me puede recoger al niño? ‘Llego en diez minutos!", grito al grupo de padres de la clase de mi chiquitín. Recogida, supermercado, bazar chino (nunca falta porque siempre ‘necesitan’ algo muy importante, ya sea un pegamento o unos hilos para hacer manualidades), sacar compra, baños, cenas... El otro día, vino a casa a tomar café una amiga soltera y sin hijos y se asustó de ver la logística de esa ‘happy hour’ entre las ocho y las nueve. "¿Y vives así todos los días?" Ajá. El trabajo fuera de casa es un jacuzzi. Después de repetir veintisiete veces ‘lávate los dientes y haz pis’ (tres veces por hijo como mínimo, si no más...) y de leer los cuentos de rigor, llega la noche y, por fin, nos metemos en la cama. Pero no dejo de dar vueltas a mi cabeza y a mi cuerpo. Izquierda. Derecha. Arriba. Abajo. "¿Has apagado la calefacción? Mira que si no hace mucho calor y sudan...", le preguntó a mi marido que parece ya dormido. "Que sí...", le falta añadir ‘"pesada". No lo dice pero seguro que lo piensa. Ya no pregunto más. Prefiero despejar mis dudas por mí misma. Doy un salto, corro descalza por el pasillo hasta la cocina y compruebo si he sacado las pechugas del congelador para el día siguiente. Sin que mi maridín me oiga, cojo el móvil, salgo al salgo al salón y mando un ‘wasap’ de audio a mi ángel de la guarda, no vaya a ser que al día siguiente, ande loca buscando las llaves del coche y se me olvide. "Buenas noches, guapa, disculpa las horas. Para mañana, de comer pechugas empanadas. Las tienes en el frigorífico. Ya estarán descongeladas. Que descanses". Ojalá pueda hacerlo yo también.

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