Diario de Navarra

El sábado pasado vi una rata. Una rata-rata. No era un ratón con un problema de sobrepeso. Hubiera sido más fácil confundirla con un cerdo vietnamita de esos que acaban de prohibir. Era una rata gorda y descarada, de país desarrollado, que solo se preocupa de comer y no de ser víctima de un gato con hambre. A lo mejor era una rata gastronóma o instagramera que había salido a la calle a disfrutar de la segunda jornada de la Semana del Pincho. La vi en en el paseo de Sarasate. Era como la una de la mañana, y cruzaba (la rata, no yo) de un parterre a otro, enfrente de la iglesia de San Nicolás. No parecía tener mucha prisa, ni mucho miedo a la gente a pesar de que a esa hora había mucho más movimiento por la zona que algunas mañanas de días laborables. Las ratas son el símbolo de lo sucio, lo rastrero. Tenemos alguna simpatía por los ratones. Será por su fragilidad, pero hemos visto en ellos algo cómico. Ahí están Mickey, Pixie y Dixie, Speedy Gonzales y Tom (o Jerry, que nunca me aclaro) para demostrarlo. Pero las ratas tienen un aire amenazador, con un aspecto y unas costumbres que las emparentan con las serpientes, o las cucarachas. En la versión original de House of cards, la inglesa, se suelven ver ratas en los alrededores del Parlamento inglés, en una metáfora nada sutil de la corrupción de las instituciones. Y son heraldos de malas noticias, como en La peste de Camus, en la que la aparición de los cadáveres de ratas son el primer síntoma de la epidemia. Ha habido muchos intentos de blanquear a las ratas, no sé con qué oscuros fines. Hace un mes y pico murió Sam Savage, que tuvo hace diez o doce años un notable éxito con Firmin, la historia de una rata que pasa de comerse los libros a leerlos (y a intentar una comunicación con los humanos, imposible en parte por las elevadas expectativas que le crean sus lecturas). Y Ratatouille consiguió lo nunca visto, que nos pareciera encantadora una de las escenas más asquerosas que podemos imaginar, la de una rata en la cocina de un restaurante. Solo Diana, la extraterrestre cuasinazi protagonista de V, que se zampaba una rata de un bocado en la serie, podía verle la gracia a una rata rodeada de finas hierbas. Salvamos a los ratones y también, en cierta manera, a las ratas de campo, que parecen llevar la etiqueta eco-bio, con eso de que solo se alimentan de lo que encuentran en la naturaleza. “Las ratas son buenas”, dice uno de los personajes de la novela de Miguel Delibes. Claro que formaban parte esencial de su dieta, hasta que llega alguien de la ciudad para cazarlas por diversión, y las presas comienzan a escasear. Eso me recuerda a mis hermanos. Cuando eran unos chavales, cogían una carabina de aire comprimido y se iban a alguna escombrera de la Cuenca a cazar ratas. Hace treinta y tantos años sonaba más normal de lo que parece ahora. Nunca les pregunté por su puntería, pero no volvían a casa con sus presas colgando del cinturón, como si fueran los protagonistas de alguna película postapocalíptica. Hay quien confía en los gatos para hacer frente a las ratas, pero hay mucho mito en eso. Conforme escribo estas líneas, veo un vídeo, que tienen aquí encima, en el que un felino se acerca a una rata con intención de convertirla en su almuerzo, y tiene que salir corriendo, perseguido por el roedor. Un estudio de septiembre pasado demostró que los gatos salvajes son sorprendentemente poco efectivos a la hora de matar ratas. Así que si a usted le dan el mismo asco que a mí, que es mucho, vaya pensando en métodos alternativos. Salvo que piense en alcanzar una coexistencia pacífica. ‘El flautista de Hamelín’ Hamelín existe, y está en Alemania, en Baja Sajonia, a menos de una hora en coche de Hannover. En 1284, cuando la ciudad, que hoy tiene unos 56.000 habitantes, sufría una plaga de ratas, un flautista con una ropa multicolor aseguró al alcalde que podía acabar con los roedores. El burgomaestre le prometió una gran cantidad de dinero, pero no cumplió su promesa cuando el flautista hizo que las ratas le siguieran hasta ahogarse en el río Weser. Así que el flautista tocó su melodía para que le siguieran los niños, a los que llevó a una cueva. Nadie volvió a verlos. Una vidriera del siglo XIII recordaba los hechos en la iglesia de Hamelín.

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Una rata en el Paseo de Sarasate

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