Diario de Navarra

Si se acerca desde el lunes al Baluarte a ver alguna de las proyecciones del festival Punto de Vista, corre el riesgo de que cambie su opinión sobre qué es un documental, incluso sobre qué es el cine. La semana que viene, el certamen, que llega a su edición número trece, proyectará una treintena de películas a concurso y decenas más en los diferentes ciclos paralelos. Un año más, los filmes, muchos de ellos de apenas cinco minutos, romperán con los límites entre los géneros y las artes, y someterán a los espectadores a diferentes retos a los que solo se puede responder con una atención extrema o con un cierto abandono. Habrá películas poéticas y películas políticas y algunas que mezclarán los dos elementos. Incluso habrá una película sin imágenes, si es que tal cosa puede existir. Ya veremos. O no, claro. Siempre es difícil definir qué hace de un documental carne del Punto de Vista. Si repaso el programa del año pasado, me encuentro con películas dedicadas a los sueños de dos mujeres en una favela de Belo Horizonte, a una mujer que huye de la guerra en Siria y trata de llegar a Europa, una lavandería en Nueva York o la vida en un edificio de apartamentos en París. Son documentales con un tema, que se pueden explicar en unas pocas palabras, aunque a esa descripción le falte, precisamente, el punto de vista que caracteriza al festival y que hace de esas películas obras más personales que un documental ordinario. Luego están las obras cuya definición es mucho más difícil y que en cierto modo son el corazón del festival. Unas imágenes rodadas en blanco y negro y en Super-8 de un canal o unas flores; otras, a color, con plantas en un jardín botánico, sin apenas movimiento, a las que casi se ve crecer; el relato de varias personas que han visto un ovni sobre Mansfield, Ohio... Películas en las que el espectador tiene que rendirse a las imágenes, o protestar contra ellas, pero siempre siendo consciente de que en el festival hay que estar dispuesto a la sorpresa. Por ejemplo, el año pasado me sorprendió el galardón a Flores, la película de Jorge Jácome que ganó el Gran Premio del festival. Me gustó, pero me desconcertó el género. La película pone un pie sobre la realidad (las inmensas superficies de hortensias que hay en las Azores) para dar un salto a la ficción (se convierten en una especie que ha invadido las islas hasta el punto de que en ellas no queda más que una guarnición militar). En una especie de juego de espejos, es un falso documental que podría haber sido un episodio piloto de una serie de misterio. Otra de las películas premiadas, Optimism, de Deborah Stratman, que se llevó el galardón al mejor cortometraje, sí entra de lleno en ese inefable mundo del Punto de Vista, con sus imágenes sobre de una ciudad del norte de Canadá, superviviente de la fiebre del oro del Yukon, que intenta huir de la noche eterna a la que le condena su situación en el fondo de un valle. Insisto, siempre hay que estar preparado para la sorpresa. En su Historia del Arte, Gombrich plantea dos preguntas sobre la pintura contemporánea que son perfectamente aplicables a las películas del festival: “Una, si el artista no tuvo sus motivos para alterar la apariencia de lo que vio. Otra, que nunca debemos condenar una obra por estar incorrectamente dibujada, a menos que estemos completamente seguros de que el que está equivocado es el pintor y no nosotros”. También escribió: “No existe mayor obstáculo para gozar de las grandes obras de arte que nuestra repugnancia a despojarnos de costumbres y prejuicios”. Es la reflexión ideal para asomarse a las proyecciones del Punto de Vista. E. H. Gombrich Si existe algo parecido a un historiador del arte que sea popular, ese es Ernst Hans Josef Gombrich, cuya Historia del arte acumula ediciones y reimpresiones en decenas de idiomas por su claridad y originalidad. Gombrich nació en la Viena de 1909, donde se doctoró en historia del arte, en una familia judía. Su primer libro, en 1935, fue una Breve historia del mundo, y su editor le encargó en los años treinta una historia del arte que no vio la luz por el antisemitismo que se iba asentando en Austria y que le llevó a mudarse a Inglaterra en 1936. Tras la Segunda Guerra Mundial retomó el proyecto y, en 1950, publicó su obra más famosa; la más influyente, Arte e ilusión, llegó en 1960. Murió en Londres en 2001.

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Preparados para la sorpresa

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