Diario de Navarra

En un artículo anterior hablé de la capacidad que los espacios tienen de definir a las personas que se mueven por ellos. Nada como observar un lavabo o abrir un armario para descubrir cómo es una persona, pero ¿qué sucede cuando lo que ven tus ojos pertenece a un genio que ya en vida consiguió ser un icono del Arte con mayúscula? Hace unas semanas, tuve la oportunidad de conocer Cadaqués y, de paso, hacer una visita a la casa museo de Salvador Dalí. No me considero demasiado mitómano pero al final uno se toma sus licencias, así que no quise dejarlo pasar. Llegué allí con la idea de deambular por las estancias y llevarme alguna que otra anécdota, quizá gracias a las explicaciones del guía, pero la visita dio para mucho más. Tanto, que al salir mi mente había dado un extraño giro. Si ver las obras de un artista en un museo ya supone toda una experiencia, poder casi tocar la mesa donde comían Gala y Dalí o los pinceles que usó para alumbrar ‘La persistencia de la memoria’, por ejemplo, son palabras mayores. Y lo son porque, más allá del legado pictórico, apreciar de cerca sus espacios cotidianos me ayudó a creer que Dalí, como cualquier mito, era una persona de carne y hueso. Una persona que se aseaba en un lavabo con la pared forrada de espejos, que dormía en una cama barroca bajó un edredón color granate, que colocó un espejo al otro lado de la habitación para ver el reflejo del amanecer cada mañana, que encendía una chimenea en invierno y que se sentaba en un sillón, pincel en mano, para hacer lo que le nacía de dentro. Puede parecer una obviedad, pero qué cierto es eso de que, hasta que no tomas contacto con la realidad, a menudo no eres consciente de lo que puede significar. Caminar por los pasillos de esa casa fue una experiencia de redescubrimiento del genio pero también de mí mismo: a través de sus obras me había forjado una idea imaginaria de Dalí y casi me pareció irreal (nunca mejor dicho) comprobar que su figura también fue terrenal algún día. Así es la mente. Hasta que pisé su casa, con sus candelabros, su vajilla, sus sofás y los frascos de trementina de su taller, para mí era un artista que siempre había vivido como en otra dimensión. Alguien que trascendía este mundo. Ahí está el poder evocador de la imaginación y en esta percepción trascendental del pintor, casi espiritual, reside la verdadera magia del Arte y de la cultura. Un artista lega su obra, tú accedes a ella y por un momento olvidas que detrás hay una persona como tú o como yo. Y en sus pinceles, que revisas desde el otro lado de la cuerda de seguridad, encuentras solo un instrumento al que todos tenemos alcance pero que, inmóviles, parecen como un títere al que hay que dar vida. Una vida que solo una mente y unos dedos como los suyos eran capaces de brindar, pero que eran igualmente humanos e imperfectos. La mirada ‘voyeur’, ese mirar hacia la intimidad del otro, puede tener una trascendencia mayor si lo apreciamos desde el reflejo en nosotros mismos. A lo mejor la colisión entre esa especie de semidiós que para mí era Dalí antes de conocer su reino cotidiano y la que tengo ahora, más terrenal, no era más que una prueba para mirarme en un espejo imaginario y repasar qué dice de mí el modo en que ordeno los platos dentro de un armario o el patrón que sigo para colgar las camisas. ¿Cómo no iba a inspirar un señor que, al fin y al cabo, se sentaba en un sillón para pintar la vida?

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Los pinceles de Dalí

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