Diario de Navarra

Bajaba a El Sadar de la mano de mi padre con el mismo hormigueo de incertidumbre que sentían los neoyorquinos por el misterio de qué criatura traída de la Isla Calavera les estaría reservando Carl Dehnam tras el telón. Era un día diferente a los demás. Debutaba el extranjero. Llegaba de Dinamarca y yo ni siquiera sabía dónde estaba Dinamarca aunque, ante el runrún envolvente, sospeché que entre Neptuno y Urano. El teléfono móvil vibró el martes y una alerta avisó de la muerte de Fermín Ezcurra. Apenas había leído el punto final y me renació en la memoria Michael Pedersen. A cambio de diecisiete millones de pesetas, Ezcurra le fichó en enero de 1986 para convertirle en el primer foráneo en la historia de un Osasuna que peleaba por no descender a Segunda, no descendió, y cuya afición encajó con recelo aquel refuerzo extramuros al no casar con el lema de menos cartera y mucha cantera. King Kong rompió sus grilletes. Pedersen no pudo con el peso de los suyos. Sólo un gol en veintiún partidos, pero no cualquiera. Al Celta, un mes después de aterrizar, de cabeza y en plancha desde el borde del área. Por mucho que el delantero danés salió rana mantengo imborrable aquel tumbado suyo en el aire. Una huella en la niñez que incluso sobrevivió al laberíntico gol de Maradona contra Inglaterra de cuatro meses después. Qué quiere que le diga, doctor, esto es lo que hay. Pedersen, sin embargo, no significaba más que una excusa. Calaba en verdad el Osasuna de camiseta Meyba, vena palpitante en el cuello y los cordones de las botas pasados bajo la suela. De Biurrun fotografiado con los guantes en equis sobre su pecho. De cuando ganaban y por supuesto perdían, ganábamos y por supuesto perdíamos. De nosotros, un pueblo que aprendía a ahorrar con topegallos. Del grito de Chiquilín y, en el centro de todo, el gran presidente que hablaba a volumen pequeño. Con el fallecimiento de Fermín Ezcurra se apaga una vida pero se enciende un sentimiento distraído. El miércoles, en su azotea de la última página, lo dibujó magistral César Oroz. Un niño con balón bajo el brazo dice “hizo Tajonar”. El león del escudo dice “evitó convertirnos en sociedad anónima”. Un aficionado dice “subimos a Primera, nos mantuvimos catorce años y fuimos dos veces a la UEFA”. Un pingüino dice “logró la tribuna alta”. Y una hucha porcina llora emocionada: “Siempre me respetó”. Cinco viñetas. La cantera, la resistencia frente a los jeques del cheque, el éxito deportivo del humilde, la mirada a futuro y la honradez en el despacho. Esto es Osasuna. O lo era porque a veces los pilares se han encorvado e incluso se han venido abajo gracias a un correr del tiempo con cargos chiripitifláuticos, un Tajonar gripado, fútbol irreconocible, asambleas conspirativas o directivos mangantes. Ser Florentino Pérez al frente del Real Madrid es muy fácil. Ser Fermín Ezcurra al frente de Osasuna no lo suponía tanto y el hijo de Millán y Patricia, el exempleado de la Caja de Ahorros Municipal de Pamplona, puso a caminar al club por nuevos caminos. No se extravió en ninguno. Hasta supo llegar a Dinamarca y yo ni siquiera sé dónde está Dinamarca.

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Aquel gol de Pedersen

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