Diario de Navarra

Nos dijeron que la fe consistía en creer en lo que no veíamos, y lo asumimos como virtud de mucho mérito. Incluso nos ponían ejemplos de andar por casa para tratar de entender esa facultad de quitarle las dudas existenciales a lo que jamás habíamos visto ni palpado y, así, nos preguntaban: ¿Crees que existe Nueva York? Pues claro. Y, sin embargo, puntualizaban, ¿tú has visto esa ciudad?, ¿has estado en ella? Pues no, qué íbamos a ver, nosotros. No obstante, creíamos en su existencia. Ya sé que era demasiada simplificación como argumento. Bueno, es lo que había. Luego, conforme pasa el tiempo y se van sumando años, a algunos se les revuelven las creencias y derivan hacia la decadencia; practican una fe light, en absoluto para mover montañas. A otros, por qué no, se les agudizan las convicciones. De hecho, podría decirse que en la vida hay tiempo para todo, que en una misma persona puede darse el suflé y los bajonazos. Por etapas, días de sol y de lluvia. Porque, es verdad, la fe le cae al cerebro como una sensación de calorfrío; salvo los que tienen las cosas claras, pero muy claras. En cualquier caso, llegamos a pensar que esa fe de creer en lo no visto era la más difícil de sustentar. Y nos equivocamos. Hay otra fe, una fe nueva aún más peliaguda que también puede perderse y de la que nunca nos hablaron ni mucho menos recibimos advertencia alguna: es la fe de creer en lo que ves. Parece asunto sencillo, y no. En mi caso, es precisamente esta fe la que he ido perdiendo, hasta el punto de que hoy día creo más en lo que no veo. Me explico. Yo puedo creer en un programa político, a cuyo autor no he visto en mi vida, pero cuyas líneas maestras, expresadas contundentemente, me llaman al convencimiento. A la vista de lo que hay, por supuesto, tampoco vamos a tirar cohetes. Ese programa, en el que empiezo a creer, se va al demonio en cuanto le pongo cara y veo al individuo que lo defiende. Es verlo, y de inmediato darme cuenta de que estamos hablando de papel mojado. Peor, papel manipulable, como el de envolver. Mientras los objetivos y la teoría eran intangibles e invisibles, aquello tenía pinta de esconder un futuro. En cuanto ves al portavoz, dejas de creer. Pasa en las campañas electorales. La cosa va más o menos bien hasta que aparecen estos caretos de cartón piedra en las vallas o provocan el repelús con su manía de besar a las criaturas en los parques y saludar a los abuelos en los mercados. Todo tan fingido. Me parece que los listos del marketing deberían ir pensando en el daño que se hacen a sí mismos los políticos durante la campaña. Se les nota la impostura, no convencen… Quietos en casa, sin verlos, ganan mucho más, ¡dónde va a parar! Y no sólo de políticos vive el hombre. En la madrugada de los desvelos aparecen en la tele una especie de predicadores consumistas colmados de maravillas, y lo mismo pretenden venderte un pelapatatas fantástico que unas sartenes prodigiosas. Pero los miras, los ves cómo actúan y ya te das cuenta de que esa facundia visual no va a ninguna parte. En esto, la radio era más fiable: no veíamos al vendedor. No perderé el tiempo escribiendo sobre el egipcio MoGawdat, quien de ser comercial de Google ha pasado a escritor con un libro que lo está forrando vivo porque en él se halla la felicidad matemática al alcance de los que adquieran el ejemplar, y lo vende a patadas. Debe de ser la suya, su felicidad. También el hecho de verlo en la fotografía le causa gran perjuicio a su comercial quimera. Son ejemplos transportables al discurrir diario de la vida. El otro día, el cajero automático me retiró su confianza y se quedó mudo, no abría la ranura de su boca a la tarjeta ni a tiros, de manera que entré en la oficina, me dirigí a un empleado, tipo pincel, perfectamente embutido en su traje gris marengo, camisa y corbata combinados en azul y verde -otrora, aberración de mal gusto-, pelo engominado… y le expliqué el problema. El figurín comprobó la tarjeta y, efectivamente, corroboró que estaba estropeada y debían hacerme otra, lo que llevaría una semana. Le comenté que una semana era mucho tiempo para desenvolverme sin mi amiga de plástico, y entonces me respondió: Yo no hago milagros y esto es lo que hay, o lo toma o lo toma. Ese puntito de humor final lo salvó de mi airada reacción, pero, aun así, me pareció una respuesta fuera de lugar, unas maneras sobrepasadas. Digo que si yo hubiera sabido que la tarjeta y el cajero habían roto peras y no se llevaban bien, habría llamado desde casa al banco, me lo habrían solucionado por teléfono y mi confianza en esa sucursal permanecería hoy intacta. Ahora, al haber visto al caballero de la gomina y una vez recibido su abrupto aserto, de lo que tengo ganas es de retirar la cuenta, porque su trato de pellizco despectivo me ha minado la fe. Y, por cierto, yo podría haberle contestado que si alguien entiende de milagros son ellos, los bancos; a ver si no cómo puede entenderse que les inyecten 60.000 millones de dinero público, dinero de todos, para salvar el culo y no tengan que devolverlo. Vamos, lo de los panes y los peces a su lado no pasa de ser una broma. Finalmente, la prueba del nueve para ratificar mi falta de fe en lo que veo: no tengo mucha en mí mismo. Demasiados espejos.

Diario de Navarra

La fe más difícil

Comentarios

La dermatosis nodular condiciona la estancia de los toros que llegan a los Sanfermines

Abaurrea (Bildu) dice que el edificio de 16 plantas en el barrio de San Juan "es un ejercicio de urbanismo social"

Caja Rural-Seguros RGA hace oficial la lista de corredores para el debut en el Tour de Francia

Navarra entrega los restos de tres víctimas de la represión franquista a sus familias

Santos Cerdán publica un libro tras su implicación en el 'caso Koldo' y el 'caso Leire Díez'