Diario de Navarra

A mí no me gusta Bruselas; ¡ea!, ya está dicho; para tonos grises, me quedo aquí, en mi Mordor de toda la vida. Más vale que avise: si un día me exilio -y conste que me entran ganas cada año, cuando toca la declaración de Hacienda-, no me busque nadie en la capital belga. Ya reitero, qué poco me gusta a mí esa ciudad y, ya que estamos, el país tampoco me emociona, le sobran nubes y un tal Leopoldo II. Hay ciudades que nacen tristes, y si no lo son y a ti te lo parecen, es lo mismo, pero esa congoja rezumada se desliza por las piedras de los edificios y se te acaba metiendo muy adentro. No, no me exiliaría yo en una ciudad cuyo nombre lo ve alargado y gris mi ración personal de sinestesia. Y luego, ¿adónde vas a meterte en la boca del lobo? Es que, fíjate, te exilias a la capital administrativa de la Unión Europea, la fábrica de la burocracia y los expedientes, de manera que ya provocas el empapelamiento, porque lo llevan en la sangre, company, se dedican a eso, al papeleo. Entre políticos y funcionarios, un exiliado canta ahí como una botella de pacharán en el vestuario de un spa, y queda a merced de que lo trinque cualquier hombrecito del rebaño de franela con aspiraciones a héroe de cómic. Hombre, si te persiguen, siempre puedes disimular y hacerte un Manneken pis, pero a estas alturas del otoño y en esas latitudes (50º 51’ N) te arriesgas a congelarte el seny. Algo apañado y cercano podría ser Lisboa (38º 43’ N), de calidez contrastada, antigua y señorial, donde deambular y seguir los pasos del gran Pereira, que nunca viene mal para reconocer el verdadero fascismo y no dejarse embaucar por bocas de ganso; subirte en los funiculares, recorrer las siete colinas y, por si deseas cambiar de aires, es asimismo ciudad próxima a lugares emblemáticos y con documentado pedigrí de exilio. Como Estoril, ése sí es buen sitio y bien que lo supo elegir el abuelo del rey. Si sólo hay que fijarse un poco en los que entienden bastante de salir corriendo… Determinadas monarquías ya van provistas de un buen puñado de genes en los que claramente puede leerse: Exit-Exilio, y siempre los tienen a mano. ¿Pero Bruselas? Por amor de Dios, ¡cuánto daño ha hecho la leyenda sobrevalorada de brujulear siempre hacia el Norte! Y eso que yo, mucha experiencia en exilios no tengo y, de hecho, la única vez que lo hice exilié fue un fracaso vergonzoso. Me fui de casa y, pese a las décadas transcurridas, aún estoy esperando que vengan a detenerme y devolverme al redil. No creo que aparezcan ya. A veces, miro por la ventana, pero ya se me va quitando la ilusión. En cierta manera, soy un exiliado, pero frustrado. Ni caso me hicieron. Ahora sería distinto, por la edad y la experiencia. A ver, si tomas esa decisión tan drástica de marcharte, aunque sea con la boca pequeña, como quiera que tus detractores te van a poner de chupa de dómine, elige algo apetecible. Que te pongan a parir con razón. No puedes coger el tranquillo e independizarte de todo, ni mucho menos de las buenas ideas. Es que nos encelamos, nos encelamos y… Hoy, yo me iría a Jamaica, donde tienen azúcar, bauxita y Bob Marley, eterno. Y ron, buen ron, sol y playas blancas. Me gustaría recorrer la isla y observar el escenario de invasiones diversas por piratas y gobiernos, si acaso no fueron lo mismo, por la vía del estopamí. En fin, tumbarse en la arena-harina de Doctor,s Cave y dejarse ir, eso sería un exilio. No debería decirlo, pero estoy de dulce, con la guardia baja y lo voy a revelar: no habrá nunca mejor destierro que el llamado Fakexile ( fake and exile) o exilio dorado (traducción libre). Desde ya mismo lo patento como invento mío, que para algo le doy a la cabeza, no como otros. Este exilio es lo más de lo más, y la tecnología actual permite diseñarlo a medida. Lo que de verdad haría, si estuviera en la encrucijada del exiliado Puigdemont, sería irme a Lloret de Mar, allí no faltan nunca guiris para mimetizarse sin problemas. Un retoque en el pelo -bueno, un corte de aquellos de la mili- , unas lentillas y pan comido. Con todas las ventajas del exiliado y sin abandonar el país. De vez en cuando, conexión mediante videoconferencia desde un lugar desconocido, con servidores apostados en Ítaca, Utila, Zamora o Bollullos, lugares inverosímiles donde los haya (los dos primeros son dos bares y de los otros, ni idea). Vale que, en el día a día, extremaría la prudencia a la hora de exteriorizar detalles, y al pedir la comida en un restaurante me cortaría el ansia patriótica y, aunque me apeteciera una tabla de fuet, elegiría la morcilla de Burgos, y sólo en contadas ocasiones osaría lanzarme en plan militante a la butifarra, el pan con tomate y el alioli. Pistas, las justas. El CNI, dicen, está en todo, o en casi todo y sería mucha suerte que siguiera en modo de casi. Eso sí, como remate estratégico del Fakexile alquilaría una habitación y, rizando la madre de todos los rizos, izaría en el balcón una bandera de España: no habría mejor antídoto contra el enemigo. Y los fines de semana, encuentro familiar, para levantar el ánimo y hacer unas risas. Oye, como en casa.

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Guía para el buen exilio

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