Diario de Navarra

Cuando lea estas líneas, Saadat, bata blanca y fonendo al cuello, estará auscultando a algún anciano o recetando a una señora de 90 años pastillas para que le baje la tensión o no se le formen trombos en las piernas por estar tanto tiempo quieta. Mientras, su marido, Kanan, habrá deshecho el equipaje y sacado sus ropas, libros y algunos juguetes de maletas y cajas de cartón de la mudanza. Los hijos de la pareja; Rena, de 10 años; y Gurban, de 6, mirarán pletóricos el mar al tiempo que dan patadas a un balón en la playa de Tarifa antes de ir a su nuevo colegio. O al menos así me los imagino yo. Porque la de Saadat Baghirova, médico de 36 años y refugiada de Azerbaiyán (antigua república soviética), es una de esas historias que, aunque empezó mal, parece que tiene un final feliz. El relato comenzó en Bakú, la capital de su país. Hasta el pasado abril, Saadat diagnosticaba bronquitis, neumonías o apendicitis a los niños que acudían a las urgencias pediátricas del hospital en el que trabajaba como pediatra y oftalmóloga. Pero sus ideas políticas, contrarias a las del Gobierno, les dieron más de un susto (en una ocasión, entraron en su casa) y sus hijos, por miedo, no podían ir al colegio. Así que dejaron todo; a sus padres y hermanos, sus trabajos (ella, en el hospital; y su marido, economista, como gerente de una empresa familiar), su casa, sus muebles... y tras un viaje de un mes por Georgia y Turquía, volaron hasta Bilbao. Y recalaron en Pamplona en junio. En estos ocho meses, la familia se ha hecho querer en la Chantrea, donde vivían de alquiler, en el colegio público San Pedro de Mutilva, donde estudiaban los pequeños; y entre sus amigos de la Agrupación Universitaria por Oriente Medio (AUNOM), con los que hacían excursiones y actividades los fines de semana. Pero Saadat acaba de encontrar un trabajo en Cádiz y ayer empezó sus turnos en una residencia de ancianos en Tarifa. El domingo 12 de febrero, sus amigos les sorprendieron con una fiesta de despedida en la parroquia San Francisco Javier de Pamplona. Yo fui a trabajar para escribir un reportaje para este periódico. Pero me llevé a mis hijos para que supieran que los refugiados de los que hablan en la tele existen 'de verdad', que no son números y que viven y conviven entre nosotros. “Mira, esta niña se llama Rena y tiene 10 años, como tú”, le presenté a mi hijo mayor que, avergonzado, solo le dijo un tímido 'hola', mientras daba buena cuenta a un pincho de tortilla. “Podéis jugar juntos”, propuse ante la mirada de estupor de mi hijo, no tanto porque no la conociera ni mucho menos porque fuera de otro país sino porque era... una chica. Y, claro, a esa edad, ya se sabe. “Los chicos con los chicos y las chicas, con las chicas”, lo contrario que rezaba la famosa canción de Los Bravos en los años sesenta. Total, que en esas estábamos, cuando mi hijo pequeño, de 3 años, se sentó en el suelo a jugar con Gurban, el hijo de Saadat; y otro pequeño ucraniano, que había acudido a la fiesta. Sin conocerse de nada y sin cruzar dos palabras (porque cada uno habla su idioma, o lo chapurrea, en el caso de mi hijo), los tres hacían subir y bajar unos coches de juguete por las rampas de un scalextric. “Ojalá fuéramos así los adultos”, apuntó uno de los invitados a la fiesta. “Mucho mejor iría el mundo”. Pues sí, pensé yo, mientras hablaba con Saadat, que seguía muy emocionada por la sorpresa. “Otro gallo cantaría”. No me he podido quitar a Saadat y a su familia de la cabeza. Los conocí el sábado 29 de octubre del año pasado. Una soleada mañana de un otoño incipiente en Pamplona. En un paseo entre hojas amarillas y crujientes por La Taconera. Yo había quedado con un grupo de refugiados de diferentes países (Irak, Siria, Malí...) del programa de Cruz Roja para escribir un reportaje con sus historias de huida para el periódico. Y, al margen del horror de la guerra y de las tragedias que contaban quienes venían de Oriente Medio, la vida de Saadat me golpeó con fuerza. ¿Y si fuera yo?, pensaba mientras la veía caminar con su marido y sus dos hijos de la mano por los caminos de piedras del parque. Seguidos por el fotógrafo que buscaba el mejor ángulo para inmortalizarlos. ¿Y si nosotros hubiéramos tenido que dejar nuestros trabajos, coger cuatro ropas y a nuestros pequeños para salvar la vida? ¿Y si hubiéramos tenido que salir del país, no en un vuelo regular, sino a través de mafias y de cruzar fronteras de manera clandestina a cambio de un puñado de euros? Eso seguía pensando mientras Saadat abrazaba a su hijo para la foto y su marido y su niña sonreían a su lado. Como cualquier familia que sale a pasear por el parque para aprovechar una soleada mañana de sábado. Saadat es una mujer fuerte y muy inteligente. Además de azerí (idioma de su país), habla ruso y turco. Y ha aprendido perfectamente español en poco más de medio año. “Tengo 36 años y debo trabajar. No puedo vivir de un programa de Cruz Roja. Me parece que tengo que devolver ese dinero”, me contaba la semana pasada. Por eso, el 23 de diciembre, el mismo día que se cumplían seis meses de su llegada a Pamplona y podía empezar a buscar trabajo lo hizo sin perder tiempo. Buscó y rebuscó por toda España y, al final, encontró un empleo de médico en Cádiz. De atender a los niños a cuidar a los abuelos. Y con varias guardias en Ceuta, a donde se desplazará en ferry. “Pero no me importa. Trabajaré en lo que haga falta para sacar adelante a mi familia”, decía resuelta. “Ojalá que mi marido también encuentre pronto trabajo”. Ojalá. Cuando termino de hablar con ella, veo que mi hijo mayor ya ha entablado una breve conversación con la niña de Saadat, al tiempo que apuran unas galletas de chocolate. Mientras, los pequeños, ajenos a todo, siguen arrodillados simulando el sonido del motor de un coche con la boca y haciendo carreras con los vehículos por el suelo. Nos abrazamos, nos despedimos, nos deseamos buena suerte y nos vamos. Sé que no voy a volver a verla, aunque me quedo con su e-mail para enviarle el reportaje. En el ascensor abrocho a mi pequeño la cremallera del abrigo, le enfundo el gorro, la bufanda y me peleo para meter cada uno de sus diez deditos en los agujeros de los guantes. Fuera llueve y hace frío. “Menos mal que nosotros no tenemos que irnos de nuestra casa”, farfulla mi hijo mayor mientras abre el paraguas. “Menos mal”, le respondo mientras sigo pensando en Saadat. Que ayer volvió a ser médico y hoy estará leyendo estas líneas, bata blanca y fonendo al cuello, mientras ausculta a un anciano con el mar de fondo de su nueva vida en Cádiz. Donde, espero, brille más el sol.

Diario de Navarra

La familia de Saadat

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