Diario de Navarra

De niño uno no imagina, o si imagina no valora, el tamaño de la mochila que los padres llevan sobre las espaldas antes incluso de ser padres. Creemos que la vida arranca en el momento en que abrimos los ojos y sacamos al mundo nuestra nariz pequeñita. Es como si las personas que encontramos al levantar los párpados estuvieran aquí, en este lado del espejo, esperando para servirnos, para darnos cariño, protección y alimento. Realmente es así con los padres. Pero tardamos mucho en descubrir que antes de que el mundo se rindiera a nuestra manera de mirarnos el ombligo ellos llevaron una vida propia en una época difícil. Mi padre se levantaba a las 5 de la mañana para sacar adelante a una familia numerosa, muy de la época, y mi madre compartía el esfuerzo y el proyecto de acompañarle. Mi padre salía a comprar fruta y verdura a suministradores variados para los sucesivos comercios a los que dedicó su vida laboral y ella se afanaba por combinar (conciliar es otra cosa) la casa, los hijos y un montón de horas en la tienda que regentaban. Las jornadas eran de sol a sol. Era un panorama de ocupación vital compartido con miles de familias, el estilo de vida de toda una generación. ¿Por qué cuento esto? Es un desahogo positivo frente al descubrimiento en el periódico de la terrible realidad de que haya hijos que pegan a sus padres. No entiendo que la compensación por dar vida, alimento y educación sea la agresión. Uno de cada tres padres víctimas de los golpes denuncia en los tribunales. Me parecen muchos. Comprendo que una madre o un padre pidan ayuda a la policía cuando se está produciendo la violencia. Pero denunciar al hijo en los tribunales es arrojar la toalla. Es asumir que la relación es irrecuperable. POR EL TAMAÑO DE LA NARIZ Si hay un estímulo capaz de arrebatar el sentido común y los otros cinco a los padres son los hijos. Componen la tecla que al pulsar hace que el piano familiar suene armónico o estridente. Son los violines que evolucionan a su aire mientras el director busca un resultado que sintonice con la batuta que él (ellos) dirige. Para la vida están las conductas que compartimos, las leyes que respetamos, las normas de educación… Con los hijos es como si existiera un código de entendimiento distinto que administra una relación singular. Funciona entre sus vísceras y las nuestras. Crece entre los tejidos blandos, se abraza a los huesos, conmueve la estructura ósea y la circulación sanguínea. Si esta compleja arquitectura marcha bien no hay problema. No se nota entonces que son los dueños de nuestras emociones. Pero las crisis revelan los flancos más débiles de un vínculo de naturaleza afectiva. Los padres se emplean en resolver los conflictos tratando de dar una salida razonable al trance. Y ahí se nota el titubeo. En los peores casos los hijos saben que nos tienen secuestrados por las emociones e imponen criterio y condiciones por encima de lo que aconseja el sentido común y el equilibrio mental. Ser padre/madre es una entrega emocional que uno trata de administrar mejor a medida que se aleja de la posición de hijo y se asienta en la de padre. Yo, ya soy más padre que hijo. Tan padre que cuando me miro al espejo hay días en los que ya no me veo a mí. Empiezo a ver a mi padre. Por el papel que ejerzo, sí. Y porque me ha crecido aquella nariz pequeñita con la que vine al mundo, los ojos se me emocionan con más facilidad que antes, hablo con frecuencia del pasado y al camarero no le duelen prendas en tratarme de usted o en llamarme "señor". Me estaré haciendo mayor. O será que hoy es Nochebuena, un día especial para la nostalgia, los requiebros mentales, los hijos y la reconstrucción del pasado. Empiezo a pensar que ya soy como mi padre. Al menos por el tamaño de la nariz.

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Secuestrados por los hijos

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