Diario de Navarra

Los dientes de Valeria parecían hilos negros. Tenía solo cuatro años y aquella oscuridad en la boca era el rastro del agua contaminada que bebía de un pozo de su aldea y de una alimentación deficiente. Esa imagen sigue persiguiendo a Mari Carmen Oscáriz, una pamplonesa de 71 años y voluntaria de Navarra de Chernóbil Elkartea, la asociación que desde los años noventa ha traído cada verano e invierno a Navarra y al País Vasco a cientos de niños y niñas ucranianos de entre 8 y 14 años para alejarlos, aunque solo fuera durante unas semanas, de las secuelas invisibles del mayor accidente nuclear de la historia. La explosión del reactor de Chernóbil, ocurrida el 26 de abril de 1986 en el norte de Ucrania, entonces integrada en la Unión Soviética, cambió para siempre la vida de miles de familias ucranianas y también la de más de 300 familias navarras. Cuatro décadas después, Chernóbil sigue siendo una herida abierta. La radiación permanece en la tierra, en el agua y en la memoria de quienes crecieron bajo su sombra. Pero a esa tragedia se ha sumado otra. Muchos de aquellos niños y niñas que pasaron veranos y navidades en Navarra son adultos atrapados por la guerra. Algunos de los llamados “niños de Chernóbil” combaten ahora en el frente ucraniano. Valeria fue la primera menor que acogió Mari Carmen. Procedía de un orfanato cercano a la zona de exclusión. Sus padres habían fallecido y su hermano mayor, Vadín, estaba acogido en Valencia. “Era muy miedosa, pero también muy cariñosa. Escondía trocitos de comida debajo de la cama o de la almohada para guardarlos. Era muy juguetona, una niña pequeña”. Al hablar de ella, Mari Carmen sonríe con ternura, como si esa sonrisa quisiera volver a abrazarla. Valeria había nacido después del accidente nuclear. Tras pasar unas semanas en Pamplona regresó a Ucrania, aunque poco después un matrimonio italiano la adoptó junto a su hermano. “Yo me la imagino feliz en Italia”, susurra Mari Carmen, cuya relación con Ucrania comenzó en 2002, después de ver un reportaje televisivo sobre la infancia de Chernóbil. Buscó entonces una asociación navarra “para ver si podía aportar algo, acoger alguna criatura”, y encontró Arcoíris Solidario. Ese mismo verano recibió a Valeria en su casa. Después apareció Irina. Tenía cinco años cuando viajó por primera vez a Pamplona. Durante años regresó cada verano y en Navidad, hasta que terminó quedándose a vivir. “Ahora es mi hija. Está aquí y ha vivido toda la vida conmigo”, cuenta emocionada. Irina sufría una inflamación en el cuello que los médicos revisaron en Navarra. “Nos dijeron que probablemente desaparecería con la edad y ahora ya no tiene ni marca”. Aunque Irina no sufrió directamente el accidente nuclear, su familia sí quedó marcada. “Murieron sus abuelos y la familia se dispersó. A los niños los evacuaron. Su madre era entonces una adolescente”, relata Mari Carmen. Hoy, Irina evita hablar de lo sucedido. De hecho, no quiere ver imágenes de Chernóbil ni de la guerra. Tiene familia en Ucrania y algunos de sus hermanos también fueron acogidos después en Pamplona. Uno de ellos, de 27 años, ha perdido una pierna en el frente. “SI LOS NIÑOS DE ORFANATOS VENÍAN CON FALTA DE AFECTO, AHORA LLEGARÁN ADEMÁS SIN SOCIALIZAR" En casa de otra pamplonesa, Nerea Corera, de 50 años y gestora de proyectos, la relación con Ucrania comenzó de una forma muy distinta, aunque impulsada por la misma voluntad de ayudar. Fue su madre quien dio el primer paso. “Dijo: ‘Vamos a ayudar a alguien’”. Corría el año 2004 y la familia empezó a buscar entidades navarras vinculadas a programas de acogida. Contactaron con asociaciones relacionadas con el pueblo saharaui, con otras que traían menores rusos y también con Arcoíris Solidario. “Arcoíris acogía a niños afectados por la guerra o procedentes de orfanatos; menores sin familia o con entornos muy complicados. Hicimos una reunión familiar —mis padres, mi hermano y yo— y decidimos seguir adelante”. La asociación preguntaba a las familias por sus preferencias: chico, chica o edad. Ellos preferían una niña, pero habían iniciado el proceso tarde. “Al final nos dijeron: ‘Solo queda un chico’. Y respondimos: ‘Pues vamos a animarnos’”. Así llegó Ruslan en 2004. Tenía nueve años y procedía de la zona de exclusión de Chernóbil. “Era muy pequeñito, muy menudito”. Lo que comenzó como una iniciativa impulsada por su madre terminó convirtiéndose en un proyecto familiar. Ruslan viajaba a Navarra en verano y en Navidad y, años después, tuvo la oportunidad de quedarse definitivamente, aunque decidió continuar su vida en Ucrania. Entonces llegó la invasión rusa. “La guerra estalló un martes y él tenía billetes para venir a Navarra un jueves. No pudo ser. Ahora no puede salir del país y la situación es muy complicada”. Los niños que crecieron bajo la sombra de Chernóbil han tenido que atravesar después la pandemia y ahora una guerra. Mari Carmen y Nerea conocen de cerca esa realidad porque durante años visitaron orfanatos ucranianos. Recuerdan especialmente uno con 700 menores. Con el tiempo, cuando Ucrania solicitó por primera vez entrar en la Unión Europea, una de las exigencias fue cerrar aquellos centros “monstruosos” y avanzar hacia sistemas de acogida familiar subvencionados. “Pero aquello no estaba tan controlado como aquí. En zonas rurales había familias que acogían niños para que trabajaran en el campo. Se intentó mejorar esa situación”. Los orfanatos estaban clasificados según las necesidades de los menores: centros para niños ciegos, con discapacidad o con distintos problemas de salud. Muchos procedían de familias marcadas por el alcoholismo o sufrían secuelas fetales derivadas. “Falta de afecto desde que nacieron. Falta de contacto, de abrazos, de todo lo que necesita un niño”. Ambas han recorrido algunos de esos centros y las imágenes continúan muy presentes. “Es muy triste entrar en un orfanato y ver cunitas, cunitas y más cunitas, y ahí los niños”. Antes de la guerra, la situación parecía más controlada y desconocen qué habrá quedado de todo aquello. “Con la guerra no hay presupuesto para estas cosas. No sabemos cuándo terminará ni cuándo se podrá entrar realmente al país para comprobar la situación”. Las dos coinciden en que todavía es imposible medir el impacto que la invasión tendrá sobre la población ucraniana, especialmente entre niños y jóvenes. “Viven bajo un estrés constante. Siguen los bombardeos, las amenazas, el zumbido de los drones, las noches sin dormir. Muchos ya ni bajan al refugio porque no soportan esa presión”. A su vez llevan años con una escolarización interrumpida o limitada a clases por internet. “Así que las asociaciones tendrán un doble trabajo. Si antes venían con falta de afecto, ahora llegarán además sin socializar”. Explican que quienes salen actualmente del país no siempre presentan las mismas carencias afectivas que los antiguos niños de orfanato. “Muchos viven con sus madres o sus abuelas. Pero vienen con miedo. Se asustan por los ruidos y no están acostumbrados a jugar o convivir”. Nerea sigue relatando que, en los años posteriores a Chernóbil, aunque los niños y niñas que llegaban no habían vivido directamente la explosión, sí habían heredado sus consecuencias. “Procedían de entornos completamente desestructurados, con padres alcoholizados. Sus vidas se rompieron y muchos recurrieron al alcohol como vía de escape. Decíamos que era más barato comprar un litro de vodka que uno de leche: el vodka quitaba el frío y las penas”. “ESTÁS UN POCO LOCA; NOSOTROS NO ENTRAMOS Y TÚ SÍ" Nerea rememora aquellos años como una etapa “bonita e intensa”, aunque su vida dio un giro con el nacimiento de su hijo Lucas, hoy de 17 años, que sufre una lesión cerebral y requiere dedicación plena. Aun así, nunca perdió el contacto con Ruslan. Con el inicio de la guerra, muchas personas volvieron la mirada hacia Ucrania. “La gente llamaba, preguntaba, enviaba ayuda humanitaria. Recogimos ropa, dinero y aprovechábamos cualquier viaje para mandar material”, explica. Sin embargo, con el paso del tiempo, aquella solidaridad inicial se fue apagando. “La gente ya ni pregunta. Y piensas: están aquí al lado, en Europa, les bombardean continuamente y no pasa nada”. Mari Carmen ha visitado la zona de exclusión nuclear y asegura que lo que más le impresionó fue Prípiat, la ciudad levantada para los trabajadores de la central y situada a apenas tres kilómetros de Chernóbil. “Ves una ciudad vacía, detenida en el tiempo. No te lo puedes creer”. La recorrió en 2019 junto a su hija Lohitzune, que entonces tenía nueve años. “Nos encontramos una ciudad fantasma. La vegetación crecía entre los edificios y había objetos abandonados por todas partes: ropa, tazas, muñecas… La gente salió de allí sin saber que nunca volvería”. Madre e hija escucharon una misma versión repetida una y otra vez: tras la explosión, nadie explicó realmente lo que estaba ocurriendo. “Les decían: coged cuatro cosas, mañana volvéis. Separaban a niños y adultos y ya está”. Durante el viaje, algunos ucranianos le advertían a Mari Carmen: “Tú estás un poco loca; nosotros no entramos y tú sí”. Pero aun así fue. “Y fue aleccionador. Por muchas fotos que hayas visto, nada se parece a caminar entre edificios vacíos y en silencio”. El impacto de aquella experiencia quedó reflejado después en una redacción escolar de Lohitzune que impresionó a su profesora. Para Nerea, el 40 aniversario de Chernóbil despierta inquietud. Ruslan les cuenta parte de lo que vive, aunque ella sospecha que suaviza la realidad para no preocuparles. Ambas piensan mucho en el futuro. En la reconstrucción. No solo la material, sino sobre todo la emocional: familias rotas, niños traumatizados y vidas deshechas. “La reconstrucción humana nos revuelve mucho”. También piensa en un abrazo pendiente. “Por mi madre... Ojalá Ruslan pueda abrazarla algún día”. Hablan con él con frecuencia. “Cada mañana, si escucho que ha habido un ataque en Kiev, le escribo por wasap: ‘¿Estás bien? ¿Todo en orden?’”. Y Ruslan suele responder: “Aquí estamos bien, hoy hace calor”. “Siempre minimizan lo que ocurre, aunque sabes que no es verdad”. Desde 1996, los programas de acogida han traído a Navarra a decenas de niños y niñas ucranianos cada año y han vinculado desde entonces a más de 300 familias navarras. Mari Carmen y Nerea destacan la transformación que experimentaban tras pasar un tiempo lejos de la zona afectada por Chernóbil. “Volvían con otra sonrisa, el pelo brillante y otro color en la cara”. Este verano llegarán de nuevo 16 menores a Navarra, aunque cada vez resulta más complicado encontrar familias de acogida y asumir los gastos del viaje. La guerra en Ucrania ha endurecido además los desplazamientos: los niños deben viajar en autobús hasta Polonia antes de continuar el trayecto junto a voluntarios. “Antes hablábamos de niños con falta de afecto y ahora hablamos de niños y niñas con mucho miedo”. Miedo a perder a sus familias, a regresar y encontrar su vida destruida por la guerra. SVITLANA LARIONAVA (54 AÑOS): "CUANDO LLOVÍA NOS TENÍAMOS QUE MANTENER A CUBIERTO" Una explosión nuclear. Una niña de 13 años que aprende a temer la lluvia y a pronunciar palabras nuevas: radiación, dosímetro, fondo radiactivo. Una covid en 2020 que le arrebata a sus padres en nueve días, dos meses antes del inicio de la invasión rusa. Una guerra que estalla en febrero de 2022 y deja decenas de miles de civiles heridos y cientos de miles de militares muertos y millones de desplazados. Una huida, la suya, en enero de 2023, con una maleta pequeña y toda una vida atrás: un piso en la planta 14 desde el que se abría un paisaje de ensueño, el Dniéper atravesando la ciudad sobre puentes, ancho, imponente. Un exilio que deja atrás a un hermano. Dos décadas de trabajo en la banca, entre transacciones y divisas. La Perestroika, el colapso de la Unión Soviética, la hambruna , la violencia de los años noventa, dos revoluciones... Todo eso, y más, cabe en la vida de Svitlana, ucraniana de 54 años. Desde hace tres, pamplonesa y vecina de la comarca. El 26 de abril se cumplieron cuarenta años del accidente de Chernóbil. Y el 1 de mayo, ella se sienta a recordar. Frente a un café con leche, un cruasán y un traductor en el móvil que, como un salvavidas, le ayuda a encontrar las palabras exactas. Svitlana, que significa luz en ucraniano, dice al comenzar la conversación que ahora se da cuenta de que su vida tiene más valor de lo que pensaba. Ríe. Su sonrisa no se despega de un rostro iluminado por unos ojos azules, y se acentúa cuando la mirada se desvía hacia la ventana. “Son los ojos de mi padre”, aclara. Su padre se llamaba Valery; su madre, Ludmila; y su hermano, Yaroslav, de 49 años. Además de economista, siempre ha sido una gran lectora, apasionada de la literatura francesa y, en concreto, de Alexandre Dumas, que escribió sobre Enrique de Navarra en La reina Margot. "Tenía 16 años y mágicamente, sin esperarlo, estoy aquí, como atraída por aquellas lecturas”, sonríe. Su hermano, con 49 años, fue reclutado por el ejército en diciembre de 2025. De niño le diagnosticaron diátesis y más tarde neurodermatitis y antes de la guerra “no era apto” para hacer el servicio militar, pero ahora está obligado, pese a padecer también diabetes tipo 2. El 26 de abril de 1986, a la una y veinte de la madrugada, en el corazón de la Unión Soviética, un estruendo sacudió un reactor nuclear. El mundo acababa de enfrentarse a la peor catástrofe nuclear de la historia. Durante las primeras horas, las autoridades soviéticas minimizaron lo ocurrido. En Prípiat, la vida continuó casi con normalidad. Los niños siguieron jugando en los parques. Los adultos caminaron por las calles. Nadie fue informado de aquel peligro invisible. La evacuación comenzó 36 horas después del accidente. Más de 116.000 personas fueron desalojadas. Svitlana, que entonces tenía 13 años y vivía en Kiev con sus padres y su hermano, supo que algo había ocurrido cuando vio a su padre leyendo el periódico, tres días después. Recuerda cómo se cambiaba de ropa frente a aquel titular que hablaba de un accidente nuclear a 120 kilómetros de su casa. “Papá se sorprendió muchísimo. Recuerdo que le pregunté qué había sucedido y me dijo: ‘Un accidente en la central nuclear’. Era ingeniero y entendía perfectamente las consecuencias. Pero, aun así, me dejó salir a la calle”, relata. El 1 de mayo se celebró un desfile y mucha gente salió a la calle. Poco a poco, la información sobre el accidente y su gravedad empezó a extenderse. El anuncio oficial llegó tarde y de manera incompleta. Incluso en otras partes de Europa, los primeros indicios del desastre no procedieron de la Unión Soviética, sino de estaciones de monitoreo en países como Suecia, donde se detectaron niveles anómalos de radiación. “Todos entendimos, días después, que necesitábamos protegernos de alguna manera. Empezamos a ver cómo se limpiaban las calles con más frecuencia. Las autoridades nos exigieron cerrar las ventanas, cambiarnos de ropa al entrar en casa y lavarnos bien. Muchos comenzaron a tomar yodo y a debatir qué alimentos podían ser beneficiosos y cuáles peligrosos. Mientras tanto, la información oficial era muy limitada y los adultos no comprendían lo que estaba sucediendo. La gente que podía permitírselo se marchó de Kiev hacia Europa”, relata. El 17 de mayo, los alumnos de su escuela fueron evacuados a un pueblo costero cerca de Mykolaiv durante tres meses. “Era como si hubiera aparecido un enemigo invisible. Todo estaba vacío, la gente permanecía en casa y hacía buen tiempo. El ambiente estaba cargado de ansiedad y silencio. Sentíamos la anticipación de algo terrible. Y cuando llovía, nos pedían que nos quedáramos a cubierto. Nos decían que caían sustancias nocivas”, continúa recordando Svitlana. “Quizá era parecido a una guerra. Con la diferencia de que en una guerra escuchas los misiles, ves el fuego y sabes que tienes que protegerte. Pero tras un accidente nuclear no sabes qué hacer. Reinaba la calma, pero era inquietante. Los periódicos no informaban y la gente se marchaba. Los hospitales estaban abarrotados y mucha gente sufría quemaduras. Tuvimos suerte: el viento desplazó la nube tóxica hacia el norte”. A los niños nacidos entre 1986 y 1990 los llamaban los niños de Chernóbil. “Creo que mi enfermedad tiene relación con todo esto. El accidente afectó a mis problemas endocrinos. Me recomendaron extirparme la tiroides, y la médica me dijo: ‘¿Por qué te preocupas tanto? Todos estamos así después de Chernóbil’”. Al accidente nuclear se sumó la muerte repentina de sus padres con nueve días de diferencia. Y el 24 de febrero de 2022, la invasión rusa volvió a sacudir su vida. “Me quedé un año en Kiev, hasta enero de 2023. Me fui porque, cada vez que nos quedábamos sin luz y con los bombardeos, era imposible vivir en un edificio tan alto”, recuerda. “Me di cuenta de que mi estado psicoemocional se estaba deteriorando. ¡Y solo había pasado un año desde el inicio de la guerra! ¿Cómo se sienten ahora los ucranianos? Es difícil de imaginar. Pero siguen viviendo, trabajando, teniendo y criando hijos, recaudando fondos y donando al ejército; al fin y al cabo, allí están sus padres, hermanos, hijos, tíos y sobrinos”. Antes de febrero de 2022 había visitado España en cuatro ocasiones, sobre todo la costa mediterránea. Tenía una amiga en Barcelona. Por eso, cuando ya no pudo soportar los apagones, se dirigió hacia allí. A través de Cruz Roja llegó a Pamplona. “Dejé a mi hermano solo. Me pidió que me fuera. Pensaba que sería un viaje de tres o cuatro meses. Salí con una maleta pequeña por Polonia”. Al llegar a España comprendió que, aunque había salido con una maleta pequeña, por dentro viajaba cargada de miedo. “Ni siquiera eres consciente del estrés que sufres. Vives en tensión constante: te asustan los portazos, cualquier ruido, los petardos, los fuegos artificiales… y con lo que a mí me gustaban”. Ahora esos miedos se han ido diluyendo. En Sanfermines no se pierde los fuegos. Pero hay algo que no cambia: “Es muy difícil disfrutar de la vida cuando tu familia, amigos y compañeros siguen en Ucrania”. Actualmente estudia español, ha homologado su formación básica y ha obtenido el título de ayudante de cocina. “Me gustaría trabajar en un campo relacionado con mi profesión, así que planeo inscribirme en un programa de formación este otoño. Estoy muy agradecida a Navarra por la acogida que nos brindaron a los ucranianos. Como dice el refrán: ‘Dios no tiene más manos que las humanas’. Y hoy sentimos la gracia de Dios a través de la gente. A través de su apoyo, ayuda y calidez humana”. NATÀLIYA VALENCHUK (60 AÑOS): "ERA UN ENEMIGO INVISIBLE" No es hasta el minuto 40 de la entrevista cuando la mirada azul de Natalia —la ucraniana Natàliya Valenchuk, de 60 años— se enciende en rojo. No lo hace por el dolor acumulado, que seguramente existe, sino por la impotencia y la rabia al recordar cómo soldados rusos violaron a bebés durante los primeros días de la invasión de Ucrania, en febrero de 2022. —¿Qué más tiene que pasarle al pueblo ucraniano para que se hable de nosotros? ¿Qué más nos tiene que ocurrir? Natália lleva veinte años viviendo en Navarra. Es profesora de punto y ganchillo, una habilidad que aprendió con apenas siete años y que ha ido pasando de generación en generación en su familia. Nació en tiempos de la Unión Soviética. A los 16 años comenzó a estudiar Economía y, con 18, ya era madre. Primero nació Yurii, hoy de 41 años; y cinco después llegó Valentyn, de 36. Ambos crecieron bajo el sistema soviético hasta su disolución, en 1991. Antes, aunque no lo recuerden, se convirtieron en “niños de Chernóbil”. Sentada frente a un café americano, junto a la cristalera de una cafetería mientras la lluvia golpea el exterior, rebusca en la memoria. —Mucha gente piensa que los “niños de Chernóbil” eran solo los que nacieron con problemas. No. Eran todos los niños que vivían en zonas afectadas por la radiación, tanto los nacidos antes como después del accidente. Mis hijos nacieron en Vínnitsa, a unos 200 kilómetros. La nube radiactiva podía desplazarse cientos de kilómetros. Todas aquellas áreas pasaron a considerarse “zonas de Chernóbil”. A Natalia le sorprende que, 40 años después, el recuerdo se haya ido apagando. —Era un enemigo invisible. Salías a la calle y todo parecía igual. No podías verlo ni tocarlo. No sabíamos cómo nos afectaba. Natalia tenía entonces 18 años. —Mi marido estaba muy preocupado. Desinfectaba el suelo todos los días. Pero nadie nos avisó. Hicimos vida normal. Cuando se le pregunta por el 26 de abril de 1986, responde sin titubeos. —No supimos nada. Ni ese día ni los siguientes. Hasta principios de mayo, nada. Solo rumores que corrían de boca en boca. Sacaban a los niños a la calle, organizaban actividades. Nadie daba instrucciones. Todo parecía normal. No fue hasta el 5 de mayo cuando comenzaron las evacuaciones, continúa hablando. —Se llevaron a mujeres y niños de Prípiat. Solo podían coger documentos. Los hombres se quedaron trabajando en la central. Los llamaban “liquidadores”. Sin protección. Muchos murieron en pocos días. En su ciudad, Vínnitsa, también enviaron a estudiantes de Medicina. —Sin protección. Con trajes que parecían de papel. Muchos murieron en los primeros meses. Prácticamente todos acabaron desarrollando enfermedades oncológicas. Pero la tragedia no terminó ahí. —Mi marido murió en 1992. Tenía 35 años. Yo, 24. Mis hijos eran muy pequeños. Hace una pausa antes de continuar. —Después murieron mis padres. Demasiadas enfermedades en poco tiempo, entre 1992 y 1994. Natalia recuerda cómo descubrieron la enfermedad de su marido. Fue antes de dar a luz. —Los hombres tenían que llevar una placa de sus pulmones durante los controles para evitar contagios de tuberculosis. A mi marido le adelantaron que habían visto algo raro. Un bulto. Después descubrieron un tumor. Ya era demasiado tarde. No fumaba, no bebía, hacía deporte… y tenía metástasis en pulmones, hígado… Está convencida de que la explosión en Chernóbil tuvo mucho que ver. —La lluvia arrastró la radiación. Contaminó la tierra. Todo —prosigue explicando. Sus hijos, sin embargo, conocieron otra cara de la historia. Gracias a los programas de acogida, pasaban los veranos en España. —Para ellos era casi una aventura. Para mí, una ayuda enorme. Yo sola no podía darles todo. Natalia decidió emigrar hace veinte años a Navarra. Primero viajó su actual pareja; después, ella. —Vine sola. Dejé a mis hijos en Ucrania durante dos años. Fue muy duro. Con el tiempo logró reagrupar a la familia, pero la invasión rusa volvió a dinamitar sus vidas. —Aquí vivimos tranquilos. Y a veces me da vergüenza. Allí está nuestra gente. Incluso evito publicar fotos personales en redes sociales. Aun así, ella ayuda desde la distancia. —Mando dinero, ropa, mantas… Sus alumnas también colaboran. —Me preguntan: “¿Qué necesitan?”. Y yo les digo: mantas, ropa térmica, cualquier cosa. De todo. Pero siempre regresa a la misma pregunta. —¿Qué más tiene que pasar para que el mundo despierte? —interpela al rememorar una conferencia en Pamplona, donde alguien defendía el diálogo con Rusia. —Me puse de pie y dije: “¿Cuántos acuerdos más? Minsk I, Minsk II… ¿cuántos? No los cumplen”. Otra mujer acusó a Ucrania de fascista. —Y dijo que solo había que enviar ayuda humanitaria. Natáliya respondió entonces con una imagen que todavía hoy la estremece. —¿Sabes qué edad tenía una niña violada por soldados rusos? Seis meses. ¿Qué tiene que hacer su padre? ¿Pedir galletas para defenderla? Ahora se define menos combativa, pero el miedo sigue presente. Sobre todo, por las centrales nucleares. —Chernóbil, Zaporiyia… están en riesgo. ¿Qué hacen Europa y América? SVITLANA VOLOCHAI (52 AÑOS): “LOS NIÑOS ESTÁN MÁS DÉBILES Y NERVIOSOS" Svitlana tenía 12 años cuando el reactor número 4 de la central nuclear de Chernóbil explotó en abril de 1986. Vivía en Orane, una pequeña aldea ucraniana situada a apenas 35 kilómetros de la central y muy cerca de la actual zona de exclusión. Cuatro décadas después, instalada en España en 2020 y vinculada a la asociación Chernóbil Elkartea, sigue recordando aquel día con una mezcla de dolor, rabia e incertidumbre. “Para mí esta fecha significa tragedia, desconocimiento y mentiras”, resume. “Lo peor es la incertidumbre: qué ha pasado realmente en estos 40 años y qué más va a ocurrir todavía con nuestra salud y con la de las siguientes generaciones”. De la noche de la explosión recuerda movimientos extraños, tráfico militar y tanques circulando por las carreteras cercanas a su pueblo. Pero nadie daba explicaciones. “Escuchábamos ruidos y veíamos coches militares, pero no nos dijeron nada. Durante días solo corrían rumores”. La primera vez que escuchó la palabra “radiación” fue semanas después. El 9 de mayo, durante las celebraciones soviéticas del Día de la Victoria, los niños participaron en actos públicos al aire libre sin ningún tipo de protección. Al día siguiente comenzaron las evacuaciones y las revisiones médicas. “Nos llevaron a un balneario para hacernos controles. Allí vimos por primera vez aparatos de medición. Algunos niños tenían mucha radiación y otros menos. Comprendimos que pasaba algo grave”. El impacto de Chernóbil, asegura, sigue presente en la salud de quienes crecieron en aquellas zonas. Sus padres y su hermano murieron de cáncer. “Nadie nos dice oficialmente que sea por Chernóbil, pero los tres fallecieron de cáncer. Antes en nuestra familia no había antecedentes”. Svitlana denuncia que muchas personas afectadas no pueden acceder a tratamientos adecuados porque la atención oncológica resulta inasumible para buena parte de la población ucraniana. “Hay gente que sabe que tiene cáncer y no va al hospital porque no puede permitírselo. Otros empiezan tratamientos, piden ayuda por Facebook o a familiares, pero llega un momento en que tienen que dejarlo”. Aunque las autoridades fueron relajando restricciones con el paso de los años, sostiene que la contaminación continúa formando parte de la vida cotidiana. “La tierra sigue contaminada. Dijeron que harían falta 300 años”. Explica que productos como las setas, las frutas del bosque o la leche todavía presentan niveles de radiación, aunque muchas familias continúan consumiéndolos. “Vivimos del campo, de los animales y de pensiones muy pequeñas. La gente come lo que tiene”. TIERRA CONTAMINADA Durante años trabajó como profesora y asegura haber observado cambios físicos en los niños. “Antes no veía niños que estuvieran corriendo y de repente tuvieran que parar por dolores fuertes en las piernas o en los brazos. Ahora ocurre mucho. También están más débiles y nerviosos”. A las secuelas de la radiación se suma la guerra. Su pueblo estuvo ocupado semanas por tropas rusas y desde esa zona se han lanzado ataques hacia Kiev. “Todo es estrés y tristeza. La gente apenas se reúne. Vive pendiente de las alarmas”. Ella continúa viajando una o dos veces al año a Ucrania para visitar la casa familiar y mantener el vínculo con sus raíces. Pero reconoce que vivir en España le provoca una sensación constante de culpa. Describe su tierra como una región empobrecida desde hace décadas, golpeada primero por el colapso soviético y después por la invasión rusa. “Las carreteras están destruidas, no hay fábricas y todo es muy triste”. Cuarenta años después, teme que la historia vuelva a repetirse. Mira con preocupación a la central de Zaporiyia, escenario de tensión constante desde la invasión. “Queremos energía rápida y suficiente, pero tapamos un peligro con otro. Una catástrofe nuclear puede volver a ocurrir, ya sea por una explosión, una avería o por causas climáticas”.

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La huella del accidente nuclear de Chernóbil en Navarra: "Era un enemigo invisible y no teníamos información"

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