Diario de Navarra

Cada vez que escuchaban los aviones de combate rusos sobrevolar su aldea en Deraa, al sur de Siria, Ahmed, Soumaya y sus nueve hijos salían corriendo de casa y buscaban refugio bajo tierra. Una vez dentro, acompañados por otras familias, los niños se agrupaban en las esquinas del sótano y se quedaban mirando a sus madres. Entonces, Soumaya se arrodillaba frente a sus pequeños y abría los brazos en cruz para evitar que cualquier estruendo los impulsara a escapar de aquel rincón. Así vivieron dos años. Hasta el bombardeo de la noche del 24 de enero de 2013. Eran las ocho y media, lo recuerdan bien, al oír el silbido de los reactores encima de sus cabezas, volvieron a correr bajo tierra. Pero Khalil, con 9 años, se quedó rezagado en casa. Su hermano mayor, Oubeida, regresó, lo tomó en brazos y escaparon “por poco”. Porque poco después la casa saltó por los aires. Al terminar el bombardeo, abandonaron la aldea. Cogieron un poco de ropa, subieron a un autobús y se dirigieron a Damasco. Allí se quedaron en un hostal dos días antes de continuar su éxodo hasta Beirut, donde alquilaron una casa por cinco años. Siempre pensando en volver. Pero la guerra se prolongaba demasiado. Y sin casa y sin trabajo... Hace dos años llegaron a Navarra acogidos por un programa de atención temporal de Cruz Roja Navarra. Aunque viven en Berriozar y se sienten a salvo, confiesan que regresarán. Se cumplen nueve años de la que se llama primera guerra mundial del siglo XXI. Un conflicto que comenzó en marzo de 2011 en forma de revolución y precisamente en el mismo lugar donde residía esta familia de Berriozar. Allí, en Deraa, se iniciaron unas protestas contra el presidente sirio que acabaron en un baño de sangre tras la muerte de tres niños que habían dibujado un grafiti con un mensaje en contra del presidente. Aquello derivó en un enfrentamiento entre colectivos e individuos favorables y contrarios al gobierno. Y lo que empezó como un conflicto civil no tardó en mudar de piel, transformándose en una guerra regional y mundial. Países como Arabia Saudí, Catar, Turquía y Estados Unidos, entre otros países occidentales, invadieron las fronteras de Siria en busca de un interés económico y estratégico. Y en medio de todo, la población civil, utilizada como escudo humano. Khalil y Zeinab, 17 y 13 años, posan junto a sus padres, Ahmed y Soumaya, en su casa de Berriozar. BENÍTEZ En la actualidad, el ejército sirio ha recuperado con ayuda de Rusia e Irán gran parte del territorio perdido y los combates continúan con virulencia en la provincia de Idlib, al norte, muy cerca de la frontera con Turquía. En Idlib capital resisten al menos diez facciones yihadistas armadas. Los combates en esta zona han provocado que un millón de personas, 290.000 niños, hayan tenido que desplazarse hacia Turquía. La ONU ha lanzado una última alerta sobre la existencia del mayor éxodo de refugiados desde 2011. El coste de vidas es cada vez mayor y la guerra se ha sumergido en una espiral de destrucción que hace poco probable una solución a corto plazo. En estos nueve años -los datos son aproximados y muy cambiantes- se han producido 370.000 muertos, decenas de miles de detenidos y desaparecidos, el desplazamiento forzoso de la mitad de sus 22 millones de habitantes y una tierra arrasada. A este coste humano y material hay que añadir un embargo económico que está sometiendo a los ciudadanos a una extrema pobreza, una muerte invisible que impide reconstruir Siria, tal y como explicó en verano en este periódico Georges Sabe, hermano marista azul que trabaja en Alepo con los desplazados. Algunos analistas internacionales coinciden al afirmar que los factores clave que contribuyeron a desencadenar la escalada hacia la guerra fueron las cuatro sequías devastadoras que sufrió el país entre 2006 y 2011. “Se hundió la economía rural”, afirman. Y cerca de un millón de campesinos perdieron sus tierras cultivables. La miseria fue parte del caldo de cultivo de la primera revuelta. También estuvo detrás del conflicto la pugna por el control de la energía hacia Europa. En este tablero de Oriente Medio, Siria cuenta con una posición estratégica que conecta el Mediterráneo, a través de Irak y Jordania, con los yacimientos de hidrocarburos del golfo. En el enfrentamiento entre chiíes y suníes (Irán y las monarquías suníes) subyacía el control de dos proyectos de gasoductos antagónicos. Ambos a través de suelo sirio. Por todo ello, para comprobar la situación, Diario de Navarra ha regresado a Siria por tercera vez en dos años. Antes de partir ha conversado con tres familias refugiadas. El viaje se ha realizado entre el 11 y el 21 de febrero. Aquí la transcripción de algunas partes del diario personal del periodista. El objetivo es no olvidar. MARTES 04/02/20. PAMPLONA Cuando uno viaja a Siria como periodista lo primero que se tiene que tener claro es que todo es volátil en esta parte del mundo. Y lo que se ha planificado con dos meses de antelación puede no servir de nada al aterrizar y cruzar el umbral del Ministerio de Información sirio. Faltan seis días para el viaje y me siento especialmente inquieto. He perdido el sentido de la realidad. No duermo. Nervios. Insomnio. Falta de apetito... ¿Por qué debo ir ahora? Una vez más salen al rescate las palabras que Georges Sabe pronunció en Alepo en nuestra última conversación: “¿De qué sirve que todo a tu alrededor esté bien si lo que hay mas allá no lo está?”. Viajar ahora a Siria es más necesario que nunca. Desde el 30 de abril han muerto en la provincia de Idlib por los combates 1.315 civiles, muchos de ellos niños. La crisis de refugiados sigue siendo la mayor del mundo: 5,6 millones fuera del país y más de seis millones dentro. En cada uno de estos niños veo el rostro de mi hija Helena, de 5 años. Por eso hay que volver. La idea es visitar los primeros días el campo palestino de Yarmouk y el barrio de Ghouta, ambos en Damasco, visitar Deraa, al sur, y continuar hacia Idlib y Alepo, al norte. Soumaya, de 53 años, sirve té al periodista de Diario de Navarra unos días antes de partir hacia Siria. JUEVES 06/02. PAMPLONA Gracias a Cruz Roja Navarra y a CEAR entrevisto a tres familias de refugiados sirios asentados en Pamplona y su comarca. Me gustaría comprobar el estado de sus casas en Siria. La primera conversación, con Walla Abdullah, 26 años, y su marido, Abdullatif Hassan, de 35, es muy breve. Solo hablan árabe. “Vivíamos tranquilos a 35 kilómetros de Alepo. Éramos agricultores. Era todo tan bonito en nuestro pueblo.... Pero la guerra estalló”, cuentan. Ellos y sus cinco hijos tuvieron que escapar hacia Líbano y luego a Jordania. Dos nacieron en un campo de refugiados en 2013. En la actualidad, ya en Navarra, Cruz Roja les garantiza protección a través de un programa de atención temporal en una de sus casas de acogida. La segunda entrevista se realiza en la sede de CEAR Navarra en Pamplona. En esta ocasión, habla Soultana, de 30 años. “Teníamos una vida cómoda, una vivienda de cuatro plantas”, recuerda. “Mi marido, Ahmed, compaginaba el trabajo de taxista con el de una fábrica. Yo trabajaba vendiendo joyas y mi sueño era abrir una tienda. Vivíamos en un barrio de Alepo”. Soultana no sabe el número de la calle, solo que la fachada lucía azulejos de color verde y blanco. Y que estaba justo al lado de una tienda de alimentación. “Me gustaría tanto recuperar los muebles y los recuerdos que quedan en el interior. Aunque no sé cómo hacerlo...”. Está segura de que su vivienda la han ocupado otras personas desplazadas por la guerra. También cuenta que los combates entre el ejército sirio y los yihadistas arrasaron todo el tejido industrial de la capital económica del país. Y su marido tuvo que dedicarse a vender pan “jugándose la vida” entre los francotiradores. “Un día llegaron los barbudos a su calle”, en referencia a los hombres armados del ISIS, y “aplicaron la ley islámica”. Entonces huyeron al pueblo del padre de Ahmed. Su hermano les ayudó a escapar en su coche, de noche, dejando atrás todas sus pertenencias. La tercera entrevista es en Berriozar, donde residen la familia de Ahmed y Soumaya. “Poco a poco empezó a venir la guerra hacia nosotros. Vivíamos a pocos kilómetros de Deraa. Los primeros días las bombas caían siempre a la misma hora. De noche. Luego también a mediodía. Nos refugiábamos bajo tierra”. En realidad, detallan, la guerra de Siria comenzó un poco antes del 15 de marzo. “Pensábamos que era algo pasajero, que las protestas contra el gobierno pararían. Pero todo se complicó. La situación fue muy difícil, antes vivíamos muy bien, en una casa de cinco habitaciones, teníamos una tienda, un terreno con olivos y granadas.... Nuestro padre llegaba a ganar de conductor de autobuses y camiones hasta 2.000 euros al mes”. Ahmed, el padre, se siente muy “desanimado”. Tiene 61 años, no tiene amigos ni posibilidad de sacar el carné de conducir. Le resulta muy complicado estudiar en castellano. El 26 de febrero de 2018 se asientan en Navarra. “¿Cuándo terminará la guerra? Si el ejército sirio entra en la ciudad de Idlib comenzará un nuevo conflicto. Siempre que Estados Unidos y Rusia entran en un país lo matan todo”. Ahmed recuerda desde la atalaya de la nostalgia. “Siria era un país muy bueno, muy tranquilo. Había trabajo y vecinos... Sueño con volver a una Siria tranquila”. Khalil, uno de sus nueve hijos, de 17 años, estudia 4 de la ESO en Villava. Se expresa en un buen castellano. “Es muy duro dejar los amigos, dejar tu país. Nunca piensas que una guerra es así. Antes de caer una bomba escuchas un sonido afilado y tres segundos después cae la bomba. Sientes miedo. Te proteges en brazos de tus padres. La guerra es aviones, bombas, morteros, gente muerta por la calle... Mucha gente muerta... Por suerte, aquí me ayudan mucho”. El pueblo en el que residían está abandonado y militarizado. “Si vas a Siria busca nuestra casa, por favor”. También hay palabras para su abuela, Hamda. “Murió por la metralla. Estaba asomada a la ventana. Tenía 80 años”. MARTES 11/02/20. PARÍS-BEIRUT-DAMASCO Una tormenta de viento y agua ha anegado el norte de Europa. A las siete de la mañana sale el vuelo de Bilbao a Beirut haciendo escala en París. La hora prevista de llegada es las siete de la tarde. Despedida corta. “Nos vemos pronto...”. El vuelo AF1377 despega puntual y a las 18.15 horas aterriza en Beirut. 18 grados y una hora más. Fadi, guía sirio además de amigo, ha llegado puntual al aeropuerto. Como los conductores sirios tienen prohibido acercarse al aeropuerto libanés con sus coches, ha tenido que pedir el favor a un amigo local. Luego cambiamos de coche al salir del aeropuerto. La temperatura desciende vertiginosamente a medida que nos acercamos a la frontera. Niebla, nieve y hielo. Menuda bienvenida. En la frontera cambio 100 dólares en libras sirias. El cambio oficial es de 700 libras sirias por dólar, cuando hace dos años no superaba las 450. En el mercado negro alcanza las 1.000 libras sirias, pero Fadi avisa de una ley nueva que penaliza con prisión al que cambie en el mercado negro. El frío se mete en el cuerpo. Llueve torrencialmente. A las 23 horas, con un visado para cuatro días, con posibilidad de ampliarlo, por fin entro en Damasco. Me alojo en el Hotel Sultan, un modesto negocio familiar donde se alojan familias desplazados, principalmente de Yarmouk. Habitación 103. La misma de otras veces. La ventana sigue desencajada. Se siente la misma temperatura que en la calle. De repente se corta el suministro eléctrico. Hablo en recepción con Hussan, uno de los propietarios. “Es nuestro día a día, por culpa del embargo”, lamenta. “Solo tenemos luz de nueve de la mañana a las cuatro de la tarde. A partir de esa hora, va y viene... Estamos sufriendo mucho. No tenemos gasóleo para calentarnos ni para cocinar, tampoco fuel...”. MIÉRCOLES 12, DAMASCO Recibo un mensaje de Georges Sabe, el hermano marista azul. Quedamos a partir del lunes en Alepo. La idea es visitar Yarmouk, Ghouta, Deraa y algún pueblo liberado de la provincia de Idlib. Y por supuesto conseguir prolongar el visado hasta el 21 de febrero. La primera mañana en Damasco la dedico a gestionar los permisos en el Ministerio de Información, parada obligatoria para los periodistas antes de aventurarse a sacar la cámara. Sin permisos no hay nada que hacer. La nueva responsable de la oficina para los medios confirma que prolongan el visado. Respiro. Contrato un conductor privado. Nos recoge a mí y al acompañante obligatorio del ministerio. Mi sombra en Siria. Salimos hacia la Administración Militar, un complejo de seguridad militar donde se solicitan las nuevas autorizaciones para poder acceder como periodista en la línea del frente en Idlib. Un general permite visitar dos de las localidades liberadas en la provincia, concretamente Khan Shaikhon y Maaret Alnooman. El general sigue las noticias de los combates a través de un televisor. Nos sirven un café turco. Es la costumbre. Luego otro. ¿Cuánto tiempo más durará la guerra?, aprovecho el momento. “La Unión Europea no sabe valorar el esfuerzo que está haciendo el ejército sirio en su lucha contra el terrorismo transfronterizo”, responde. Mi acompañante traduce. “Pronto vamos a celebrar la victoria de Siria contra el terrorismo. Estamos decididos a derrotar a cualquier país que entre ilegalmente. Somos capaces de combatir a los turcos y vencerlos. Erdogan no es más que un instrumento en manos de Estados Unidos que juega con los refugiados. La guerra contra el terrorismo es ayuda para toda la humanidad y los periodistas tenemos una responsabilidad social para poder transmitir con rigor. Somos un pueblo de paz y solo deseamos la paz para todos los pueblos”. No quiere hablar más. Con el certificado en la mano, salimos del edificio militar. Pido a mi acompañante y al conductor que me dejen en Bab Touma, parte vieja de Damasco. He quedado con una amiga para beber té y fumar narguile. Nadie como ella para ponerme al día de cómo se encuentra de ánimo la gente joven. Tiene tres carreras universitarias y habla cuatro idiomas. Canta ópera y da clases de música pero desde hace meses, por culpa del embargo, no consigue trabajo. Y el alquiler de su casa le cuesta entre 20 y 40 dólares al mes. Una gran humareda envuelve el Zeriab Coffe. La mayoría son mujeres. Fuman, en silencio. Hablando con mi amiga comprendo algo mejor por qué la gente joven huye del país y no quiere regresar. “No son solo las bombas”, asiente en inglés, entre susurros. “Es la espera”. Me cuenta que la espera está empujando a muchas jóvenes al suicidio. Ella lo intentó. “No aguantaba más. Estoy cansada de esperar que termine la guerra. Tengo 29 años, hace nueve que comenzó todo. Ya no hay esperanza. Estoy cansada de esperar un trabajo, de esperar una casa, de esperar a poder viajar, de esperar a poder amar... Así vivimos los jóvenes en este país. Estamos solos. Completamente solos...”. A todo esto se suma que su madre ha intentado casarla con un sirio en Londres. “Y no conozco al hombre con el que me querían casar... No pude aguantar más. Tomé muchas pastillas”. Las cafeterías se han convertido en refugio donde olvidar la guerra. BENÍTEZ Después de dos semanas en el hospital y una fuerte medicación, asegura que remontará. No volverá a hacerlo. Es víspera de San Valentín pero se ven menos corazones de peluche que hace dos años. Regreso al Sultan. Omar, uno de los huéspedes sirios del hotel, me cuenta que el salario medio oscila entre los 60-100 dólares al mes y que la gente tiene que conseguir tres trabajos para poder pagar el alquiler. “Esta es una situación que nuestros vecinos están viviendo ya en Líbano e Irak. Pero la culpa también es de nuestra gestión económica. Todo esto nos tiene que hacer reflexionar”. En la calle, de camino al Sultán, he visto muchos niños pidiendo solos bajo la lluvia. Desplazados. Con sus rostros en la cabeza, me acuesto bajo dos gruesas mantas. A las nueve vuelve a cortarse la luz. Y a las diez y media truena el cielo. Una fuerte explosión, luego otra y otra. Las baterías antiaéreas del ejército sirio repelen un nuevo ataque del ejército israelí sobre la capital. Abro la ventana y grabo los misiles. A las doce vuelve la calma. “Israel nos ataca cada semana. Estamos habituados...”, asume con pena Hussan por la mañana. Es 13 de febrero. Los osos de peluche volvieron la víspera del 14 de febrero a las calles de Damasco como reclamo de San Valentín. BENÍTEZ

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