Diario de Navarra

Donde Javier Camacho Gimeno acarició el cielo, encontró el infierno. Como dice, el Everest (8.848 m) se alza “entre el cielo y la tierra”. Cada bocanada de aire fue un aliento de vida en un peregrinar vacilante de andar cansado. En la “cima del planeta” sintió la satisfacción de alcanzar una meta única e inigualable y el escalofrío de la debilidad extrema. En la inmensidad de las montañas nevadas, sobre un mar de nubes y un paisaje de alto poder cautivador que congela la mirada, sus pensamientos se centraron en un único deseo: “Sobrevivir”. Mermado por un denodado esfuerzo, que le condujo a valerse de oxígeno embotellado, experimentó la paradoja humilde de querer bajar cuando se está en lo más alto. Ocurrió el 16 de mayo, al mes de abandonar Pamplona, su ciudad de adopción desde hace dos décadas. En una frenética aventura, que acortó a la mitad la media bimensual de toda expedición del Himalaya, este aragonés de 47 años de edad hizo cumbre con su doble rol en la espalda de alpinista y, ante todo, fotógrafo. Ajeno a cualquier desafío deportivo, que acelere el desenfreno por arañar minutos al crono y acorte el tiempo de la contemplación y el disfrute de la montaña, atendió a una propuesta de una marca comercial de equipos de fotografía -Olympus- para inmortalizar las distintas caras del Everest, la gran montaña. Lo que es un ejercicio de recreación de la vista , con instantáneas que quitan el hipo, en realidad fue un esfuerzo mayúsculo, que a 8.848 metros de altitud, alimentó el eterno interrogante de una fatiga: “¿Merece la pena?”. “Cuando estás allá arriba piensas que no la merece. Es tal el esfuerzo realizado. Concluyes: ‘Es la última vez’. Hay montañas, a 7.000 metros, donde disfruto más. Pero cuando regresas a casa y la sensación de sufrimiento ha desaparecido, es otra cosa. Cuando veo las imágenes y recuerdo las experiencias vuelvo a pensar: ¿Cuál será la siguiente?”. En Pamplona, rodeado de su mujer y sus dos hijos, la inmortalidad del instante que proporciona la fotografía le hizo ser consciente de su proeza. De vuelta de la aventura, el reposo de la distancia del tiempo revela la trascendencia de un hecho y también las penurias que jalonaron su consecución. Tan o más grande que cualquier síntoma de debilidad que pudo padecer, Javier Camacho sintió una punzada en el alma cuando, a 5.400 metros de altitud en el Campo Base, supo de la pérdida en la distancia de Juan José Domínguez, compañero de escalada y, por encima de todo, amigo. El abatamiento anímico redobló su coraje para afrontar la ascensión con mayor fuerza y una idea en su mente y su corazón: dedicarle el esfuerzo. Cuando tocó el cielo, no pudo olvidar su imagen ni su promesa. En Asturias expondrá el objeto de la congelación del instante que con tanta maestría ejercita y que le ha sido merecedor de más de 150 premios como fotógrafo de la montaña. Curiosamente en el mismo Campo Base de las rutas compartidas por Everest y Lhotse (8.516 m), donde recibió la noticia del desenlace de su amigo y compañero de escalada, fue testigo de la tragedia que se desencadenó en abril de 2015 en forma de avalancha de rocas, hielo y barro. La sacudida de la tierra causó 22 fallecidos y decenas de heridos. Camacho sobrevivió al desastre. Ayudó a socorrer a heridos y a rescatar cuerpos sin vida entre las rocas. “La vida se te puede ir en un instante”, sentencia. “Durante bastante tiempo” -como narró el año pasado tras ganar la batalla a sus propios “fantasmas” en la ascensión lograda del Lhotse- sus noches eran vigilias, salpicadas de imágenes imposibles de olvidar. Su regreso al valle del Khumbu nepalí el año pasado y hace un mes le devolvió el recuerdo de la incertidumbre y la angustia que soportó hasta que un análisis negativo disipó el temor de haber sido infectado por sida en un rescate de un herido del terremoto de 2015. Su largo periplo de captador de imágenes por el atlas de picos está jalonado de un tercer ochomil -el Cho Oyu (8.201 m) en 2009- e intentos sin cumbre en Makalu, Manaslu y Broad Peak, por poner ejemplos. Ama Dablam, Khan Tengri o Alpamayo amplían su itinerario por el mapa ficticio de las alturas. LA MONTAÑA Y LA NOCHE Con un sherpa como única compañía, que curiosamente debió ser relevado por un endema pulmonar, y un equipo ligero de cámaras y cinco objetivos Olympus, encaró el desafío de enmarcar en la vitrina de la eternidad el Everest como pocos los han hecho. A la atalaya del mundo arribó con un cuerpo de cámara -Olympus Omd Em1 Mk2, de 450 gramos de peso- prolongado con un objetivo, de 110 gramos. En toda la expedición, el equipo liviano -ampliado con una segunda cámara y otros cuatro objetivos- le ofreció, asegura, “una gran movilidad”, tan necesaria para quien se guía por su experiencia y un ojo aleccionado en la búsqueda de rincones de belleza sin igual y luz precisa. Pagó el esfuerzo del último tramo de la ascensión por arrebatar al descanso dos noches de atenta espera hasta encontrar la iluminación exacta del reflejo de la luna sobre la montaña y el baile de las estrellas. Como en tantas otras ocasiones de un experto que es en fotografía nocturna, puso la alarma de su despertador a distintas horas para levantarse y mirar la vía láctea y la incidencia de la luz de la luna sobre el Everest. La idoneidad de las condiciones le empujó a despertarse a quince grados bajo cero de temperatura para estar “toda la noche” obteniendo imágenes. Varias de ellas, “de larga exposición, de 20 o 25 minutos”. “El ecuador celeste, con estrellas” que giran en uno y otro sentido envolvió un marco de ensueño en el silencio de la noche. El letargo de la montaña quedó iluminado por pequeños haces de luz de montañeros que se adentraban en la inmensidad oscura de un lecho blanco. Ante un panorama sobrecogedor, Camacho se sintió “solo con la montaña”, silenciado el ajetreo de la mañana del Campo Base, y mecido en el placer de “amaneceres y atardeceres” de contacto “con la naturaleza, en su estado más puro”. “Esa sensación es única. Antes, cuando hacía solo montaña, me lo perdía. La fotografía te da la oportunidad de contemplar la naturaleza extrema y además de verla una y otra vez”, subraya. En esas escapadas nocturnas, aun a costa de contraer faringitis como cada vez que queda expuesto a temperaturas extremas, consiguió plasmar la espiritualidad de la montaña. Sobre un cielo estrellado y la tienda de campaña iluminada en su interior con un frontal, el monumento de piedras que se alza con banderas tibetanas -La puya-, quedó captado para la posterioridad. A su alrededor se celebra la ceremonia de protección a los expedicionarios. “Sé que es especial”, confiesa. “Para los tibetanos, los dioses habitan en la montaña. Las cumbres tocan el cielo”. LA CEGUERA DE LAS NIEVES Por la secuencia fotográfica obtenida con los dedos desnudos de las manoplas en cada click, su cuerpo pagó un precio en el descenso. A 8.000 metros de altitud, experimentó los “síntomas de la ceguera de las nieves”, sin poder abrir los ojos . “Los tenía inflamados. La luz me molestaba mucho”, rememora. El temor a quedarse ciego fue real. Había padecido una sensación similar años atrás, a 4.000 metros bajando el Manaslu. En esta ocasión, hizo dos llamadas de teléfono, una al dueño de la agencia de viajes que había contratado; y la segunda, a su mujer. Si al amanecer, los problemas de vista persistían, convenía una evacuación cuanto antes, con el imponderable de tener que dejarse guiar 1.000 metros de descenso hasta que el helicóptero pudiese evacuarle a una altura de seguridad. Su mal presagio desapareció con los primeros rayos del nuevo día. Tímidamente abrió los ojos. La premonición de la ceguera de las nieves desapareció bajo un diagnóstico real de conjuntivitis aguda , que se reveló en forma de legañas escarchadas por las bajas temperaturas. El regreso a la rutina en Pamplona, alejados en el tiempo que no en la memoria los males que le aquejaron, piensa en su próximo objetivo: la Antártida. Paisajes “hasta donde llega la vista”, felizmente recuperada en su caso, le esperan en el fuero interno de sus deseos. En sus planes, que dibujan ese mapa particular de los rincones alzados del planeta, expresa como ilusión poder acercarse algún día al nacimiento del río Amazonas. Busca, como asegura, destinos únicos y singulares, que atrapen con su belleza su mirada bien aleccionada y escrutadora. La sensibilidad largamente cultivada guía sus pasos a “montañas especiales”, como el Everest, cuyos dominios poderosos le recibió hace un mes y donde volvió una vez más a encontrarse a sí mismo en el misterio de la soledad. Preso de la inmensidad de las laderas, “con la sensación de un ser frágil y pequeño”, cuando recaló en el Campo Base no pudo sino esbozar una convicción: “Soy libre. Ya no pertenezco a la montaña”.

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Javier Camacho y su Everest eterno

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