Diario de Navarra

Nika acaricia a su hermano pequeño con el código del afecto que no conoce fronteras. Reproduce en su rostro el gesto conciliador del sueño que recibía cada noche en verano y en Navidades de la mano de Eunate Etxaide Pérez en Pamplona. Nika, diminuto de Veronika, acaba de cumplir 8 años y vive en Piski, una aldea a 3 kilómetros del área de exclusión de la central nuclear de Chernóbil, al norte de Ucrania. La radiación que el 26 de abril de 1986 liberó la explosión de su reactor número cuatro dejó un rastro temible cuyas secuelas son, treinta años después, apreciables más allá del radio de seguridad con tierra contaminada. Aquella catástrofe, considerada como el mayor accidente nuclear de la historia, extendió una nube tóxica sobre ocho países con la consecuente amenaza para la salud de sus habitantes. Como en toda situación límite, Chernóbil desató también una ola de solidaridad que regó la semilla del pronto socorro en el altruismo navarro. La verdadera energía nuclear, la que nace del centro generoso del ser humano, encendió el ánimo voluntarioso de particulares y alumbró nuevas asociaciones. Hoy, acuciantes las necesidades de quienes fueron víctimas y de su descendencia, aquella primera respuesta sigue dando frutos en cuantos se contagiaron de la inquietud que empujó a los precursores a hacer lo que llegaron a hacer por rostros menudos desconocidos. “La asociación nació en un barrio de Burlada de la inquietud de unas personas que reaccionaron a la catástrofe”. El relato de los inicios de lo que hoy es la asociación Arco Iris corresponde a Fátima Leoz Donamaría, empleada de limpieza que ocupó la presidencia de la entidad durante cuatro años de su trayectoria. Apenas había transcurrido un año de la voz de alarma propagada por la ONU y la Organización Mundial de la Salud (OMS), tras la confusión mezclada de silencio intencionado con que la extinta Unión Soviética trató de acallar el siniestro, cuando la asociación Arco Iris se abrió paso como un anticiclón de esperanza en veranos de acogida familiar entre la amenaza representada en una nube tóxica. La réplica de socorro, reproducida de forma ininterrumpida a escala mundial en secuencias irregulares desde 1986, dio origen a Chernobil Elkartea en 1996 y a Segunda Familia en 2005. Su fundación es sólo un exponente de la reacción popular, que sembró Navarra de una serie de iniciativas de acogida familiares. A todas les unió una misma “inquietud”, que Pilar Asurmendi Zaratiegui, de Segunda Familia, con sede en el valle de Egüés, identifica como una respuesta a una urgencia que rumia la conciencia y “no te deja tranquilo”. “Había que hacer algo”. La conclusión puso palabra a la inquietud compartida por interpelados por la necesidad en la distancia. DOS MESES REVITALIZADORES Transcurrido el tiempo, con la preocupación aún latente por las consecuencias que a día de hoy sigue generando, hay un prisma en la lectura de la misma historia de quienes hicieron y hacen más llevadero el verano a niños ucranianos necesitados de recuperar vitalidad en su salud, a menudo renqueante. Las recomendaciones, reiteradas a los diez años del desastre cuando Chernobil Elkartea vio la luz en el País Vasco y Navarra, son válidas aún hoy. “Es conveniente que los niños salgan 40 o 50 días al año de su entorno contaminado”, aprecia Daniel Sánchez Rodríguez, periodista villavés afincado en San Sebastián donde desempeña una labor de voluntario en la propia entidad y concreta, junto a su mujer, el valor de la acogida en la figura de una niña, Katya. “Con una vida normal y una dieta equilibrada, los niveles de la radiación descienden”, proclama como la mejor receta para los pequeños expuestos a la amenaza de la enfermedad que crece a su alrededor. El cáncer de tiroides es sólo una manifestación del peligro invisible que acecha. Las cifras oficiales, ofrecidas por la ONU, apuntan a más de medio centenar de muertes relacionadas con el escape de Chernóbil. El apunte no halla reflejo en las estadísticas que manejan asociaciones como la Union Chernóbil, que aúna a los liquidadores, los mismos que se expusieron aun a riesgo de contraer dolencias en la limpieza de material de la central cuando reventó el reactor. El trágico episodio sembró un reguero de “decenas de miles” de muertes, estima. Greenpeace estira la relación a más de 200.000 , incluyendo a los habitantes de las zonas afectadas. “Las personas mayores se han hecho resistentes. Hoy el miedo son las enfermedades de los niños, la siguiente generación”. La pamplonesa Eunate Etxaide tuvo vo conocimiento de los efectos existentes por comentarios escuchados en un viaje realizado en Semana Santa junto a su hija y a su madre, Araceli. A las consecuencias para la salud pública del aliento que exhaló el aliento radiactivo se unen las limitaciones de desarrollo de los núcleos habitados, en buena parte aldeas, próximos al perímetro de seguridad en Chernóbil. “Hay un problema socio-económico que conduce a la pobreza. Se pueden abrir bares y farmacias pero no industria”, señala Daniel Sánchez. Una descripción así explica la desolación y la resignación que se abate sobre la población ya de por sí estigmatizada con el desastre nuclear de 1986. “Para que nos podamos hacer una idea, un liquidador puede cobrar entre 7 u 8 euros al mes. Una profesora, 80 euros; y un médico, 150 euros”, expone. El drama que fue noticia de portada hace 30 años condujo a la organización de estancias veraniegas en diferentes puntos de la Comunidad foral, donde la generosidad espontánea ensanchó las entrañas de la acogida en personas sensibles al dolor ajeno. “Navarra es bastante solidaria y Chernóbil era un desastre que no era ajeno” a la conciencia popular, sostiene Fátima Leoz. El eco contagioso difundido por los medios de comunicación abrió hogares a la necesidad evidente en menores provenientes del entorno de Chernóbil y de orfanatos de Ucrania. Hacia el año 2000, Fátima emuló el ejemplo de sus antecesores en Arco Iris, que este verano amparará a 25 pequeños. Recibió a Anna, con 9 años de edad. Pasó a ser un miembro más de la familia, junto a sus hijas, Ohiane y Nahia, y su marido, Luis Abete Carlosena. Procedía del orfanato número 12 de Kiev y disfrutó de los veranos entre Villava y San Martín de Unx hasta cumplir los 17 años. “Queríamos hacer algo por alguien”, fue el primer impulso. Las comprensibles dudas - “lo pensamos mucho”- y el temor a que la nostalgia golpease a la menor a su regreso se vieron superados por una “ilusión mayor”. “Con ganas e ilusión”, la familia Abete Leoz abrió la puerta de su hogar de par en par. “No es fácil ni todo es un camino de rosas”, expone con sinceridad. MAXIM FUE "UN PUNTAZO" En una reflexión nacida de contemplar la vida con sencillez, asegura que la ayuda a “una persona no es cuestión de dinero. Se puede hacerlo sin tenerlo”. Su razonamiento, que huye de discursos y está fundado en el principio básico de humanidad sazonado de los avatares, alegrías y lamentos del cada día, se apoya en “el respeto a la persona”. “Cada cual lleva su mochila cargada de unas y otras cosas”, y Anna regresó a Ucrania con un regalo inolvidable en su interior. Hoy abre su mochila personal y obsequia a su hijo la misma experiencia de atención y ternura que dibujó una huella imborrable en la capa más profunda de sus sentimientos. Fátima, que lo sabe, siente una gran satisfacción. La sensación es compartida en la distancia que separa Villava de Olite con Laura Duarte Gutiérrez y Joseba Ezpeleta Díaz. En 2005 llegó Maxim para quedarse en los períodos revitalizadores de verano o Navidad, como el último. “Mi madre -dice Joseba Ezpeleta- también es huérfana”. Esa coincidencia con el destino de Maxim, interno en Valsikov a 50 kilómetros de Kiev, reforzó si cabe el compromiso de acogida, adoptado de buenas a primeras de un impulso o, como dice Laura Duarte, de “un puntazo”. La chispa, con la lectura de una noticia de periódico, encendió una llama que los once años transcurridos no han llegado a apagar. En Garínoain, donde vivían hasta hace escasas fechas Joseba y Laura con su hijo, Lluc, recaló Maxim con el desconcierto de abrirse a un mundo nuevo y la curiosidad de probar todo cuando advertía diferente. “Tocaba los interruptores para encender y apagar la luz. El segundo día nos llevamos las manos a la cabeza cuando le vimos con un taladro”, relata el matrimonio. El período de adaptación del primer año, definido por su dureza sin el menor atisbo de romanticismo y sí mucho realismo, cedió a estancias posteriores de relajación, cuando Maxim se sintió liberado y seguro en un hogar. Hasta en sus reacciones afectivas, al principio frías, hubo un cambio apreciado por sus progenitores adoptivos. “Los primeros años eran de ‘no me toques’. Ahora llega y te da unos besos, te saluda... es más cercano”, describe Laura Duarte. La última vez que viajó de regreso a Ucrania, desde el autobús Maxim se despidió con una mirada cálida. La misma chispa que ilumina sus ojos, enmarcados en los primeros años por unas hendiduras profundas, alumbra su mente para aprender con celeridad. “En la playa aprendió a reconocer las letras mientras mi mujer hacía una sopa de letras”, señala Joseba Ezpeleta a modo ilustrativo de su capacidad de aprendizaje. En la convivencia Maxim se ha hecho un hueco. “Él ha sido y es muy importante para nuestro hijo, que ha aprendido mucho y se ha espabilado”, dicen los padres. LA SONRISA DE ALINA En Gorraiz, Idoia Guereta Gondra y Miguel Ángel Milagros Pérez serán una de la familias acogedoras de los 54 niños que llegarán a Navarra con la mediación de Segunda Familia. Es posible que su hija, Adriana, de 13 años, esté contando los días hasta la llegada de su alma gemela, en el sentido metafórico, en que se ha convertido Alina, un año mayor que ella. Como dice la madre, “son grandes aliadas y se sienten como hermanas”. El vínculo establecido entre ambas adolescentes les permite obtener sus propias conclusiones en el contraste de oportunidades que les ha brindado la vida. La necesidad ha agudizado la capacidad de Alina para encarar las dificultades. “Es la que le saca las castaña del fuego a Adriana”, aporta la madre como valor de la joven acogida. Desde su llegada “todo han sido cosas buenas” y no ha habido motivos de queja a una actitud sumamente educada, como confiesan marido y mujer. “Todo lo devuelve con una sonrisa”, sostiene el primero. Y ese gesto le proporciona una honda satisfacción. “Alina es una hija más”, remata su mujer. También en La Magdalena, de Pamplona, Nika está unida a su familia de adopción. Desde el primer encuentro, el verano pasado en el aeropuerto de Bilbao, en Loiu, la pequeña sintió la cercanía de Eunate Etxaide y su hija, Ibone. “¡Mamá! ¡Mamá!”, gritaba sin poder contenerse en la fila de espera. “Le habíamos enviado unas fotografías y nos reconoció al vernos. Fue algo increíble”, relata Eunate, profesora de Educación Física en el instituto de Iturrama. En el viaje de regreso a Pamplona desde Bilbao, el entusiamo desapareció confundido en un mar de lágrimas. El nuevo mundo, ajeno a su aldea de Piski, se abría ante sus ojos embargados por la curiosidad de su alrededor y la inseguridad de lo diferente. “Los primeros diez días fueron duros”, dice su madre de adopción temporal en Pamplona, a la que identifica claramente como ama, que le sirve para diferenciar a su progenitora en Ucrania. Una primera salida a la playa, en Hendaya, puso a prueba la paciencia de Eunate ante un primer dilema, que no pasó de ser una anédcota: “Ibone, mi hija, se metió al agua hasta dentro. Nika comenzó a correr hasta el otro extremo de la playa. ‘Que si vengas aquí, que si vayas allá’. Las dos son de fuerte carácter. Aquello era una locura”, rememora. Pasado el primer sobresalto y estrechados los lazos con una segunda estancia en Navidades, Nika e Ibone manejan a la perfección el código de la empatía. Las primeras noches en Pamplona fueron de especial añoranza para la recién llegada. “Echaba de menos a su madre. Me daba una gran pena”. Cuando peor lo estaba pasando y en los días posteriores cuando fue creciendo la confianza y desapareciendo los temores de la novedad, sentía las caricias de una mano cercana que le apaciguaban. La energía del corazón, más potente que la producida en las centrales nucleares, trasmite una fuerte corriente capaz de alumbrar recodos escondidos. Ahora que está en Ucrania, Nika acaricia a su hermano pequeño mientras duerme.

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Un respiro para Chernóbil

La catástrofe nuclear de Chernóbil generó una corriente de asociaciones en la acogida a niños de Ucrania.

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