Diario de Navarra

El evento de este viernes del pianista Néstor Calderer y el artista sonoro Edu Comelles en el festival de Música Contemporánea de Navarra NAK está anunciado a las 20 horas (Condestable). Pero no empezarán hasta once minutos después. No lo hacen por una cuestión de cortesía por si alguien se retrasa. Esa hora, las ocho y once de la tarde, es el momento en que el 29 de octubre de 2024 saltaron las alarmas por la dana de Valencia. Y lo hicieron “muy tarde”, cuando ya había decenas de muertos, apunta Calderer. El es de Paiporta, localidad considerada zona cero de la dana y de donde proceden la cuarta parte de las personas fallecidas, un total de 232. Calderer no vive allí, sino en Barcelona, pero sí sus padres, que le avisaron por teléfono de la inundación en el pueblo justo antes de que se cortaran las comunicaciones y no supiera más de ellos en horas. En aquella conversación corta el padre le habló de su piano, un Schimmel de media cola con número de serie 304558 y ya entonces con dos metros de barro encima. Un piano que estuvo semanas mudo hasta que Calderer y Comelles registraron los sonidos que aún sobrevivían en él. Y con ellos, un piano acústico vivo y electrónica crearon '304558', una obra que reflexiona sobre la relación entre naturaleza y control y los procesos de ruptura, memoria y reconstrucción tras un acontecimiento traumático. ¿Qué relación tenía con ese Schimmel? Lo tengo desde niño. No llegará a 30 años, pero por ahí. De muy pequeñito tenía otro piano, de pared, pero, cuando empecé a estudiar seriamente, compramos ese. Con él hice la mitad de mis estudios, los terminé y continué toda mi vida artística. La planta baja de la casa familiar era mi estudio, mi espacio de trabajo, donde hacía mis grabaciones, mis creaciones, y cuando tenía tiempo libre, me iba para allá y me encerraba con él. ¿Y cómo supo qué pasó? El día de la dana yo estaba en Barcelona. Mi madre me llamó por teléfono, pero no vi la llamada. La devolví al rato y me cogió mi padre. “¿Que te ha llamado tu madre? Todo bien”, me dijo. “¿Pero qué pasa?”, le pregunté. “Que sepas que tu piano está debajo del agua. Hay una inundación en el pueblo y tu piano tiene dos metros y medio de barro encima”. Entonces empecé a ver las noticias y a enterarme, y llegó el caos porque al rato se perdieron las conexiones con el pueblo, y dejé de tener información. Al menos con esa llamada de sus padres pudo quedarse tranquilo al saber que estaban bien... Tampoco: al cortarse la conexión no pude seguir sabiendo de ellos, pero sí que el agua estaba subiendo. Fue muy angustioso hasta la mañana siguiente, cuando gente me mandó fotos de ellos, de que estaban bien. Pero no respiré tranquilo hasta que pude llegar allí al tercer día y verlos. ¿Cómo fue esa llegada? Para llegar al pueblo tenías que hacerlo andando con dos palmos de barro. Lo que antes costaba cinco minutos, ahora era una hora. Recuerdo el pueblo destruido y miles de personas ayudando, increíble. Todavía se me pone piel de gallina al pensarlo... Cuando llegué a la casa, mis padres estaban en estado de shock porque me saludaron con unas palmaditas en la espalda. “Ya estás aquí, muy bien”. Hoy ni se acuerdan de que me saludaron... Y ya con sus padres, ¿el piano? Vi el piano tumbado, dado la vuelta, y recuerdo que lo miré y me dije: “Vale, una cosa más”. No era momento de pensar en el piano. Hasta que al día siguiente, al volver a verlo, decidimos darle la vuelta. Pero se quedó ahí semanas y semanas. Como se estaba tirando todo, la gente me preguntaba qué quería hacer, si lo tirábamos. ¿Y tuvo claro que no? No sabía qué iba a hacer con él, pero tuve claro que el piano se quedaba. Y se quedó ahí, lleno de barro. Estuvimos limpiando toda la casa, y el piano, lleno de barro. ¿Qué le impulsó a mantenerlo? No lo sé. Yo también estaba en estado de shock, pero no quería deshacerme de él. El piano me había dado mucho, y no quería tirarlo y que no existiera más. Había un lazo aún ahí. Y lo hay. ¿Acabó de secarse el 3 de enero? Pusimos esa fecha [Comelles y él] porque es en la que nos encontramos Edu y yo por primera vez. Hacía muchos años él había organizado un taller de arte sonoro, y yo fui, y luego empezamos a seguirnos en redes. Con la dana, Edu había ido a ayudar por todos los pueblos, y, de paso, a grabar sonidos porque quería tener un registro sonoro de todo aquello. Cuando lo supe, le avisé de que tenía el piano, que se viniera a casa, que sacara todos los sonidos que quisiera del piano, que yo le ayudaba y que igual podíamos hacer algo. Para entonces, ¿usted había intentado hacer sonar el piano? No, no lo había tocado para nada. Yo simplemente lo miraba, veía que las teclas estaban apelmazadas y pasaba de largo. Nunca quise tocarlo o hacer algo con él. Hasta el encuentro con Edu. Sí. Cuando vino a casa, estuvimos recogiendo y grabando sonidos de todas las partes del piano que podían resonar y creamos un piano digital. Después, colgamos en Instagram una foto de los dos trabajando con el piano, y me llamó un colega, Antonio Galera [pianista, director del Festival dels Horts, en la localidad valenciana de Picanya], con el que estudié en París y que también conocía a Edu. Me preguntó si estábamos trabajando juntos. Cuando le conté qué estábamos haciendo, me dijo que nos contrataba, que nos quería en su festival. Y ahí comenzamos a crear el proyecto. Cuando llegó Edu y tocaron las cuerdas del piano y estas sonaron, ¿le sorprendió? Sí, sorprendió que la tabla armónica aún se mantenía y sorprendió todo lo que podíamos sacar del piano. No era el mismo instrumento, pero mantenía sus sonidos. Fue algo mágico, y tiramos hacia adelante. El día que se inaugura el NAK se presentan los libros que han articulado los conciertos temáticos de esa edición. En el caso de '304558' ha sido 'Después del apocalipsis', de Srecko Horvat. ¿A qué suena el apocalipsis? A silencio. ¿Y cuál es el sonido posterior al apocalipsis? En el proyecto hacemos el viaje de después del apocalipsis: recreamos el viaje de lo que vivió el piano y de lo que ha vivido en los meses posteriores, en el pueblo, en la gente. No sé qué sonido es. Puedo tocarlo, pero no sé decirlo. ¿Cómo está el piano? Desafinado. Mantuvo un poco la afinación, pero poco a poco la ha ido perdiendo. El barro se ha ido secando, y el piano está cada vez más áspero. Ahora es otro instrumento, es otra vida. Pero la música, las melodías que salen de él, ya no son importantes. En su día, grabamos cuerda por cuerda el sonido que salía de cada una, y creamos el piano digital, con el que tocamos una pieza en el concierto. Además, con eso hemos hecho otro proyecto: dimos el piano digital a artistas sonoros para que crearan cualquier pieza, y preparamos un recopilatorio. El piano digital está liberado. Quien quiera puede usarlo, como forma de seguir con la vida de mi piano. ¿Y usted toca en el concierto este “piano herido de muerte”, como lo define el NAK? Lo manipulamos. No lo tocamos de una manera ortodoxa con el teclado porque está apelmazado, pero sí que tocamos las cuerdas, jugamos con vibraciones, con resonadores... con los sonidos que se le pueden sacar al piano. ¿Y por qué ese diálogo con el piano sano? Para mí es el contraste entre lo bello y lo oscuro, porque mi piano realmente es el apocalipsis, es el resto del apocalipsis, y el otro piano, la esperanza. Hemos querido dar al concierto una visión de resiliencia y de esperanza porque no queremos caer en la tristeza. ¿Qué respuesta están recibiendo del público? A la gente del pueblo y de Valencia le ha removido el estómago, pero ha agradecido mucho esa parte de resiliencia: el concierto hace revivir la experiencia de quienes la vivieron, pero de una manera positiva, con esperanza. Y quien no la vivió está conociendo una historia. Además, a nivel artístico, sonoro, está gustando mucho, y me ha sorprendido: llegué a pensar que la gente se iría del concierto, y no se va nadie. Porque a veces se anuncia el concierto como un concierto de piano, pero quien vaya a ver un recital de piano se llevará un shock porque no lo es. Hoy, cuando se pone delante del piano para manipularlo, ¿qué siente? Es un instrumento que me ha ayudado a contar mis historias, con el que he hecho mis discos, mis proyectos sonoros. Y ahora, en cierta manera, siento que está contando su historia y yo estoy ayudándole a hacerlo. Siento que tengo una deuda hacia él. Porque cuento su historia y cuento una situación y una queja política. Porque el proyecto es también para nosotros un acto político.

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El piano que la dana no logró enmudecer sonará en el NAK

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