Diario de Navarra

'La hija del sordo' es la novela en la que más tiempo ha trabajado Julia Montejo, unos siete u ocho años. ¿Tuvo alguna dificultad? “Estoy en un momento de mucha consciencia de la finitud de la vida, y ya no tengo interés en construir una carrera literaria: quiero que toda la obra que deje a partir de ahora sea realmente buena y excepcional. Casi todo mi trabajo está relacionado con la creatividad, pero muchas veces creas en condiciones límite, o con prisas, o con direcciones, o por encargo... pero tengo una edad en la que no quiero invertir mi tiempo en algo que no sea lo mejor que yo pueda hacer”, reflexiona la autora pamplonesa, de 54 años, que dirige el podcast 'Contando mujeres', que recupera vidas de mujeres olvidadas. En 'La hija del sordo', Amada crece en un silencio extremo, en un caserío donde está prohibido hablar, y aprender a percibir lo que otros no ven. Huye al cumplir años para construir su vida, que contiene una verdad que llegará demasiado tarde. De todos los nombres femeninos que existen en el mundo, ¿tuvo que elegir Amada para su protagonista? Sí [ríe]. ¿Qué significación tiene en esta novela? Cada uno de los nombres, de las palabras y de las frases están cuidadísimas y todos tienen un significado. Amada, para empezar, son tres letras ‘a’, que para el padre son las más fáciles de pronunciar para un sordomudo. Por otra parte, durante toda la novela, Amada busca una identidad y saber cuál es su origen, y piensa que fue una niña no deseada. El nombre va a la contra de esa idea porque significa la esperada, la deseada, la más querida. Así que solo podía llamarla Amada. Ella siente vergüenza por no sentirse amada. Qué sentimiento tan extraño para definir el no ser amada... Sí. Es que parece que su vida es una continua contradicción entre su nombre y la realidad. Es un recuerdo constante de que, allá donde va, entra en conflicto con el mundo. En la biografía sobre usted en la solapa del libro la primera información es que estudió música y canto. ¿Por qué ha sido importante resaltarlo desde el inicio? No sería la misma, no sería la escritora que soy sin haber estudiado música y canto —tener conocimientos superiores de piano, de composición...—. Para empezar, me ha ayudado muchísimo a entender el lenguaje como una herramienta musical. Y precisamente en esta novela eso es fundamental: en un mundo en el que las palabras están prohibidas, lo que queda es todo lo demás, que es generalmente lo que hemos dejado de escuchar, lo que nos ayuda a construir nuestra sensibilidad y que ha quedado oculto detrás del lenguaje, más en nuestro momento actual, en el que recibimos todo a partir de pantallas, en el que todo el sonido que nos llega está mediatizado por algún medio electrónico, en el que no recibimos sonido directo. ¿Y qué hemos dejado de escuchar? Los sonidos de la naturaleza, la música; hemos dejado de leer nuestra expresión corporal que dice tanto de nosotros, por ejemplo. Lo tenemos continuamente en la arena pública: escuchamos discursos, pero no somos capaces de ver cómo mira una persona, cómo se sienta, cómo se relaciona con los demás, cómo ocupa el espacio físico... Porque todas esas informaciones las recibimos de manera subliminal y hemos aparcado el analizarlas, al decir que la palabra es una manera más fácil, menos trabajosa, de entender el mundo, pero en realidad nos está dando continuamente información engañosa. ¿También se escucha nuestra expresión corporal? Sí. De hecho, suele ser mucho más elocuente que las palabras. Pero toda esa información que nos proporciona el mundo más allá de las palabras requiere de un esfuerzo que muchas veces no estamos acostumbrados a hacer, también porque no lo hemos entrenado. En la casa donde vive Amada está prohibido hablar. ¿Se imagina una casa sin palabras? Pues tengo sentimientos contradictorios. Creo que, cuando no hay palabras, tenemos otros recursos, pero al mismo tiempo que no se puede llevar nada al extremo. El pensamiento lo construimos gracias a las palabras, pero también pienso que las palabras pueden ser muy limitantes y desde luego no abarcan a expresarnos por completo: nos sirven para acotar el mundo y entenderlo, pero nunca son completas, siempre son limitantes. El otro día me dijeron que mi libro tiene algo de crítica al nominalismo. Y es verdad, lo que pasa es que también las palabras tienen algo mágico, una especie de justicia poética: las necesitamos cuando las utilizamos para construir ficción, personajes y situaciones. Y si lo hacemos bien y con maestría, acaban produciendo algo más que lo que son ellas mismas, de manera individualizada. Me explico: hemos pasado el siglo XX con artefactos culturales muy intelectualizados, con el sentimiento y lo emocional un poco relegados, y creo que ahora estamos regresando a los autores románticos o a los griegos porque ante una expresión artística necesitamos que algo se nos revuelva por dentro, anestesiados por el exceso de intelectualismo y de información. El cuerpo es sabio, y las sensaciones y las emociones son también fuentes de conocimiento. Pues sí que vive en contradicción con las palabras... Una conclusión a la que llegué haciendo mi tesis doctoral fue que las palabras las hemos ordenado de tal manera que expresan un mundo desde un punto de vista muy cartesiano, que explica todo desde la dicotomía, y eso limita mucho el mundo y no expresa toda la realidad. Nos hemos acostumbrado a analizar el mundo desde el bueno-malo, día-noche, hombre-mujer, blanco-negro, y el mundo es mucho más que eso, y ese otro mundo es el que me interesa. ¿Sobre qué era fue su tesis? Sobre la influencia de las hormonas femeninas en la creación literaria. Cogí tres momentos, los más importantes para las mujeres: la premenstruación; abortos y embarazos, cuando los hay, y, sobre todo, la época del climaterio, para ver si, en estos momentos en los que las hormonas de las mujeres están súper revolucionadas, la creatividad, que parte de un lugar de pérdida de equilibrio, podía o no verse potenciada. Entrevisté a 40 escritoras, y al principio hubo muchas reticencias, porque las mujeres, sobre todo las feministas, durante muchos años hemos decidido ignorar nuestro cuerpo: desde el esencialismo, el cuerpo era aquello que nos llevaba a ser menos, a no poder pensar, a no tener control de nuestras emociones, a ser histéricas, a no poder asumir responsabilidad...; desde el existencialismo que llegó luego, para Simone de Beauvoir, la mujer es más mujer a partir de la menopausia porque ya no tiene hormonas. Feministas a las que yo admiraba mucho, cuando les propuse el tema de mi tesis doctoral, se mostraron algo recelosas. “¿Propones volver al existencialismo?”. Y no, porque estamos en otro lugar en el que el cuerpo está en el centro del debate y es un lugar desde el que se genera conocimiento y se crea. Vamos a contarnos de otra manera. Luego me di cuenta también de que las épocas más fructíferas para las mujeres eran precisamente las que estaban alrededor de la perimenopausia y la menopausia: mientras que los hombres tienen carreras literarias que suelen llegar al culmen alrededor de los 40 años, las nuestras son mucho más tardías. Amada se pregunta cómo sería estar en una cabeza sin sonidos, qué habría dentro, cómo se producirían los pensamientos sin la ayuda de las palabras. ¿Se lo ha preguntado usted? Sí. Ella se hace esas preguntas de niña, pero nosotras, adultas, podemos saber que se pueden producir pensamientos sin la ayuda de las palabras. En el mundo de la sordera total creo que los valores, lo que es importante en la vida, es distinto, cambia por completo. Eso es muy importante en el caso de Amada, porque va a desarrollar una carrera creativa, y creo que las carreras creativas potentes están al margen de los valores de éxito, fama y dinero: creas desde otro lugar. Si eres sordo, seguramente construyes una escala de valores distinta de lo que es importante para ti. Para el padre de Amada lo importante es la familia que ha conseguido construir, y protegerla, tenerla a salvo en su caserío. Con 8 años, Amada entiende el poder y el límite de las palabras, y entonces se siente mayor, valiente y segura. ¿Cómo es posible? Creo que nos sentimos empoderadas a través de la palabra. Te autorizas en el mundo cuando tienes una capacidad fluida para relacionarte con los demás que se apoya en tu riqueza léxica. El conocimiento se transmite a través de la palabra. Es muy difícil sentirte segura y autorizada en el mundo si no dominas la palabra. Cuando uno se expresa bien, piensa bien, no hay confusión mental, y eso se transmite. Creo que nuestra seguridad para estar en el mundo viene dada a través de la palabra. ¿Cómo saber quién eres cuando eres invisible o cuando sienten por ti lástima o desprecio, que es lo que le ocurre a Amada? Nos construimos sobre el espejo que son los demás. Como nos ven los demás es al final como nos vemos nosotros. Si no te ven, si te desprecian, si no eres nadie, ¿cómo vas a creer de ti mismo que eres alguien? Te das cuenta de eso cuando educas a un niño: si proyectas cosas positivas, por ejemplo mostrándole que te gusta una reacción que ha tenido, el niño o la niña se esfuerza por seguir así, por ser esa persona que ves. Que la otra persona te admire te hace sentir a ti digno de esa admiración. Para Amada, solo hay vida o vacío. Qué tristeza pensar así... Creo que tengo algo muy existencialista dentro de mí y creo que al final estamos solas, estamos solos, y construirnos bien por dentro es fundamental para sostenernos en la vida. No podemos esperar ni pedir que nadie te acompañe porque nadie te va a acompañar toda la vida. Puedes ir acompañada en partes del camino, pero nada más. La novela trata sobre lo que heredamos sin saberlo. Malditas herencias... Sí... Si lo pensamos un poco, te das cuenta de que hay un relato compartido en el que la maternidad es algo muy bonito, muy deseado por las mujeres... pero la pura realidad es que la mayor parte de la Historia de la maternidad está marcada por un no deseo, muchas veces por la violencia... es una contingencia, algo que te pasa pero que tú realmente no has elegido: las mujeres se veían con muchísimos hijos y muy sobrepasadas; históricamente, si no eras madre, era como si no fueras mujer... Si venimos de todos esos lugares, ¿qué se ha quedado con nosotras? Estamos en el primer momento de la historia en el que en el mundo occidental por fin las mujeres tenemos margen de maniobra, que nos da independencia económica y poder elegir el tema de la maternidad. ¿Qué ha aprendido de usted escribiendo esta novela? He aprendido más del margen de maniobra que tengo para construirme precisamente por mi propia herencia. He aprendido que los padres y las madres son personas antes que padres y madres. Y en ese sentido me está viniendo muy bien tanto para relacionarme con mis propios hijos como para relacionarme con mi madre ahora —mi padre acaba de fallecer—. Para mí es una gran enseñanza de vida: acuérdate de que esta persona era persona antes que padre y madre. Me he dado cuenta también de que toda la sensibilidad que tengo no es algo compartido. No me di cuenta hasta hace siete u ocho años de que mis sentidos se cruzan, que la sinestesia es parte de mi manera de aprender el mundo y de expresarlo y contarlo. Y a partir de ahí también aprendí que no tener un sentido hace desarrollar otros, y que esa manera de desarrollar otros te convierte en la persona extraordinaria que eres. Nos han enseñado a encajar, y, como los seres humanos somos gregarios, la única manera de encajar es que nos parezcamos entre nosotros. Y muchas veces enfocamos las discapacidades como carencias y no hablamos de todas las habilidades que ha debido desarrollar una persona al faltarle un sentido y que la han hecho maravillosa. 'LA HIJA DEL SORDO'Autora: Julia Montejo. Editorial: Huso Editorial.Número de páginas: 283.Precio: 20 euros.

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Julia Montejo, este martes en el club de lectura: "Las carreras creativas potentes están al margen de éxito, fama y dinero"

La autora pamplonesa presenta su última obra, ‘La hija del sordo’, una novela sobre lo que se hereda sin saberlo y lo que se pierde sin haberlo entendido

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