Ricardo Dudda, periodista y escritor: "Descubrir que mi abuelo fue un soldado nazi me paralizó"

El padre del periodista y escritor Ricardo Dudda (Madrid, 1992) tiene 85 años, 52 más que él. Nació en 1940 en Prusia, sobrevivió en campos de refugiados después de la Segunda Guerra Mundial y en 1963 se trasladó a España, donde reside. El hijo se preguntó un día si habría algo más detrás de la huida de 1945 y de las anécdotas que le había oído contar tantas veces, y le propuso entrevistarle, conversaciones a las que sumó la investigación de sus raíces. Cuando casi un año después murió un hermano de su padre, Dudda recibió cientos de documentos y fotos familiares que le permitieron descubrir una parte de la historia familiar que ni su padre conocía. Por ejemplo, que su abuelo, Richard, había sido un soldado nazi. Por 'Mi padre alemán' está este miércoles en la Biblioteca de Navarra (19 horas). Para su padre, "la vida es quemar etapas y no mirar atrás", y usted hace lo contrario en este libro. ¿Cómo fue escribir sobre él y con él como fuente? Esa es una lógica de los alemanes de su época: había un silencio colectivo y un silencio familiar con esas cuestiones, y en la casa de sus padres, de mis abuelos, no se hablaba de la guerra. Además, mi padre se marchó de Alemania en el año 63, antes de que se hablara colectivamente de esto, cuando la cuestión sobre el Holocausto y la guerra no estaba muy madura. Fue a finales de los sesenta cuando los hijos de la guerra empezaron a preguntar a sus padres si fueron culpables o no de lo que ocurrió. Mi padre no habría podido hablar con su padre de esto. He tenido que hacerlo yo porque ya hay cierta distancia. Además, la actitud de mi padre es diferente a la mía. Yo no soy de esa mentalidad de tiburón que tiene él, sino más melancólico, y pienso más las cosas. Creo que me tocaba a mí tanto por generación como por carácter o temperamento. ¿A qué se refiere con la mentalidad de tiburón de su padre?, ¿por su trabajo de publicista? Sí. La historia de su vida la ha contado siempre como una historia de superación épica, de refugiado a empresario de éxito. O sea, una historia más hecha para venderse a sí mismo y para su marca personal, como diríamos ahora. Y yo quería indagar en cosas que fueran más incómodas. Él a lo mejor miraba hacia otro lado cuando encontraba algo que no le gustaba. Y yo precisamente he hecho lo contrario. “Estás buscando tus raíces”, le dijo a usted por teléfono cuando encontró la casa donde nació él. ¿Fue siempre su objetivo? Sí. Uno no tiene nunca claro exactamente en qué va a quedar el proyecto, y al final he ido encontrando cosas a medida que indagaba. No tenía un guion fijo, pero sí que había un interés por ver dónde estaban mis raíces. Y hay una cosa muy simbólica: encontrar la casa donde nació mi padre no me va a dar información nueva, pero es algo emocionalmente importante, simbólicamente importante. Y me he convertido al final en la persona que conoce en la familia toda la historia familiar. Mi tía, la mujer de mi tío, me legó un archivo familiar porque sabía que a mí me interesaba toda esta parte de las raíces de la familia. Que se convirtió en un tesoro... Sí, sí, es un tesoro. Me ayudó muchísimo. También es verdad que tuve que analizar documento por documento porque nunca sabes dónde puedes encontrar una información en lo que sea. En un documento administrativo de la posguerra de pronto encuentras una dirección, y gracias a esa dirección cotejas otra cosa. O una postal que parece anodina de pronto tiene una dirección importante. Por ejemplo, no sabíamos dónde estaba la casa a donde huyeron mi abuela, mi padre y mi tío en Berlín, en el año 45, mi padre no se acordaba. Y de pronto descubrí una postal con esa dirección de la tía con la que se quedaron al enviar una carta a un familiar. Gracias a eso descubrí dónde está la casa. Es un proceso de descubrimientos a veces un poco aleatorios, arbitrarios. No te lo esperas y de pronto vas uniendo puntos. "Uno podía nacer de una nacionalidad y morir de otra", escribe a propósito de su padre. Y hoy, qué de guerras por los nacionalismos y qué importancia se les da... Totalmente. Al escribir el libro he descubierto que la historia de Europa está llena de casos así. El fenómeno de los nacionalismos ha sido en el siglo XX, y al final la identidad es una cosa muy híbrida, muy extraña. Preguntas a un campesino prusiano de principios de siglo de qué país es y te contesta que no sabe, que es protestante, que habla polaco o que es católico. La esencia de los nacionalismos es esa idea de, en esa zona muy híbrida y con identidades muy mestizas, obligar a la gente a escoger una de esas identidades por encima de la otra, y esto es lo que ha provocado todas esas tragedias y esos conflictos. Usted se hace eco de la frase "la diferencia entre formar parte del registro y formar parte de la memoria colectiva" en la crítica de un libro. Lo comentaba por la cuestión del hundimiento del barco Gustloff. Con este libro he descubierto muchísimas cosas que están registradas. Es decir, existe el registro histórico de ellas, no están olvidadas, pero no forman parte de la memoria colectiva europea o de lo que consideramos que son sucesos importantes de la guerra. En muchas ocasiones es porque fueron crímenes de los aliados, de los vencedores. No puedo decir que haya descubierto que ese conflicto ocurriera o que esa tragedia ocurriera, pero sí que es verdad que no formaba parte del panteón de tragedias de la guerra, a pesar de que si la abstraemos del conflicto, es una tragedia enorme, es una de las tragedias navales más importantes del siglo XX. Se sabía que era un barco de refugiados -casi se sube mi padre y mi familia-. Se sabía que, a pesar de que estaba militarizado y que tenía soldados alemanes, era un barco de refugiados. Y es un crimen que se hizo a sabiendas de que iban a morir muchísimos civiles, que eran casi todos mujeres y niños. Esta es una cuestión de la culpa que rodea mucho mi libro y también de los temas de los crímenes de los aliados. Parece que todavía tenemos cierto reparo a reconocer algunos de los crímenes de los aliados en la guerra. A Churchill seguimos considerándolo un héroe de la guerra, a pesar de que va detrás de bastantes atrocidades. El bombardeo de Dresde de los británicos, por ejemplo, es un crimen de guerra y creo que deberíamos aceptarlo como tal. “Ahora ya sé lo que hizo Richard en la guerra. Nadie de la familia lo supo, ni siquiera su mujer”, escribe. Con el descubrimiento, ¿qué sintió? Parálisis. Cuando lo descubrí, sentí que no sabía cómo avanzar. No sabía cómo procesarlo personalmente ni cómo gestionarlo narrativamente porque estaba en mitad de un proyecto que era más sobre la vida de refugiado de mi padre, y de pronto descubrí algo que era de mi abuelo. El descubrimiento me paralizó, y durante meses no escribí nada porque estuve investigándolo y dejando descansar el tema porque no sabía muy bien por dónde tirar. Fue un proceso complicado de sorpresa y de culpa. ¿Siente culpa? Es una sensación extraña porque no es que me sienta culpable. Hago distinción entre culpabilidad y responsabilidad. No soy responsable, obviamente. Pero la culpa es una cosa un poco más efímera, más extraña. No me siento culpable, pero siento que tengo que explicarme de más. Mi familia ha sido víctima y verdugo a la vez. Ha sido víctima porque en la posguerra fueron refugiados durante casi una década y sufrieron muchísimo y muchas penurias, y al mismo tiempo, en mi familia hay un verdugo importantísimo que es mi abuelo y su responsabilidad en el Holocausto está clara. Hay una sensación de que parece que cuando hablo de mi familia como víctima tengo que sentirme mal porque también fue verdugo. Hay un equilibrio muy complicado de encontrar. Y eso no es que lo heredes, pero no es una sensación cómoda: parece que no puedes hablar de lo que sufrieron si hicieron también sufrir a mucha gente. Al iniciar este proyecto, ¿llegó a pensar en los daños colaterales? Cuando empecé sabía que podía ser un poco delicado, no solo por la parte alemana, también por la parte de contar cosas de la familia. No sabía si iba a sentar bien que yo abriera la caja de Pandora y contara las cosas de la familia. Me dividía entre el escritor periodista y el miembro de la familia, y tuve que encontrar un equilibrio en el que como escritor no despreciara una historia buena y al mismo tiempo tampoco estuviera utilizando una tragedia familiar para mi propio beneficio. Sin olvidar qué estaba pasando en Europa... Además es imposible contar la vida privada de una persona y no cómo la historia le pasa por encima. Porque al final todos son víctimas de la historia de un lado u otro. Mi bisabuelo murió justo después de la Primera Guerra Mundial, mi abuelo participó en la Segunda Guerra Mundial, mi padre fue refugiado de posguerra; vivieron en el principio de la Alemania soviética, ocupada por los soviéticos; fueron de los primeros refugiados que cruzaron desde la Alemania Soviética a la Alemania Occidental... La primera mitad del siglo XX está perfectamente compactada en mi familia: su vida personal está constantemente atravesada por la historia. ¿Cuántas veces se repitió a usted mismo la frase “no te separes de él, no divagues, no te vayas por las ramas”? [ríe] Es un mantra en el que insistió mucho el editor de Libros del Asteroide, Luis Solano, porque es una historia en la que puedes tirar de los hilos y meterte en unas digresiones eternas. Tiendo a escribir de manera más contenida, y prefería hacer algo que no se me fuera de las manos. Al final, era la tentación constante de que, si tiraba de un hilo, salían historias, y de cada una, un libro. Pero tenía que comprimirlo. Al final el libro es sobre mi padre y yo y cómo hemos descubierto juntos la historia familiar. Quise centrarme en eso y no convertirlo en un ensayo que se fuera más allá de mi padre y yo. Hace un par de semanas participó Marcos Giralt en este ciclo. Él escribió un libro sobre la relación con su padre una vez fallecido este. Al estar su padre vivo, ¿pactaron algo? Es una persona que no se ha involucrado en el proceso de escritura: ha accedido a darme testimonios y entrevistas, pero nunca se ha inmiscuido en la escritura, algo que le agradezco bastante porque así me dio la libertad de escribir sin tenerlo encima del hombro. Porque si uno sabe que está escribiendo sobre uno mismo, la tentación de ver lo que se está diciendo y de poder controlar el relato es enorme, y en cambio él se aguantó, y de hecho leyó el libro cuando ya estaba publicado. Ni siquiera leyó un borrador previo, lo que me dio bastante libertad para hacer mi trabajo sin presiones o autocensuras. ¿Cómo se sintieron usted y su padre en ese mirar atrás? En algunas ocasiones, ponerse a pensar sobre las tragedias de su infancia y de su familia quizás no es lo que le hubiera gustado hacer a los ochenta y pico años. Pero al mismo tiempo nos ha unido bastante. Hacerlo juntos ha sido un proceso mucho mejor que hacerlo uno solo. Por su carácter, él no lo habría hecho. Hay gente que me ha preguntado por qué le conté lo que le conté a su edad, por qué amargarle los últimos años de su vida con esto. Pero a mí me parecía que era lo más honesto que podía hacer. En el proceso he tenido muchísimas dudas sobre lo que contar y lo que no. Pero desde el principio quise hacerlo con sinceridad, sin ajustes de cuentas con mi familia. No había resentimientos, no quería vengarme de nadie. Era un proceso en el que también he sido víctima al descubrir todo esto. Ahora mismo, si buscas mi nombre en Google, sale asociado al nazismo. No es algo que no tenga coste. Al descubrir que su abuelo fue un soldado nazi, se plantea si su padre le habría llamado Ricardo de saberlo. ¿Se lo ha preguntado? No lo ha justificado, pero a estas alturas no siente que tenga que estar impugnando a su padre o sintiendo que lo va a odiar hasta la tumba. El proceso de rencor creo que lo tengo más yo. Soy mucho más duro con lo que hizo mi abuelo que mi padre, pero también es verdad que yo a mi abuelo no lo conocí y que tengo 33 años y mi padre tiene 85. Entonces, a lo mejor con 85 años no se quiere quedar con la amargura de que su padre hizo eso. No sé si me habría puesto el nombre, pero habría encontrado mi padre alguna otra manera de honrar a la familia sin que tuviera esa mancha. Supongo que al final es una cuestión en la que habría que ver lo que pensaba mi padre hace 40 años. Mi padre hace 40 años a lo mejor habría justificado más a su padre y ahora, con la edad, cierta melancolía y distancia del tiempo, se ha ablandado y piensa que sí, que es verdad, que respeta que yo piense esto de mi abuelo. ¿Qué siente usted por él? Qué pocas veces le llama 'abuelo', o 'abuela'. Casi siempre ha usado sus nombres de pila, Richard y Frieda. Tampoco ha sido parte de mi experiencia: no he conocido a ninguno de los dos. Digo Richard y Frieda, y es verdad que parece que inevitablemente establezco una distancia con ellos, algo en lo que no me había dado cuenta hasta que me lo has dicho ahora. Pero creo que ejemplifica bastante mi relación con ellos. Al final los sientes como algo de la familia, pero es muy abstracto. Lo que tengo son historias que he oído de ellos y luego la investigación me ha dicho mucho más que lo poco que sabía. Los siento cercanos y al mismo tiempo me parecen personajes de ficción. Cuando descubrí la involucración de mi abuelo en el Holocausto, me parecía que lo había convertido en un personaje de ficción: Segunda Guerra Mundial y Holocausto forman parte de la cultura popular y están tan ficcionalizados que integrar a mi abuelo en esa historia parecía que era como meterlo en una película. Es una relación un poco ambigua, pero tengo más rencor que mi padre. A mí no se me ocurre nunca pensar o decir que era lo que tocaba, o que era un mandado, o que es lo que ocurría en la guerra. Soy un poco más severo con eso. Parece que, si el tiempo se lo hubiera permitido, habría intentado un libro con su abuelo... Sí, cien por cien. Habría sido un proceso mucho más dramático y habría sido un poco más siniestro porque confrontar a mi padre con esto ya era difícil, pero él no es el que cometió estos crímenes. Hacerlo con la persona que los hizo tendría que ser muy complicado. Y obviamente no habría querido desaprovechar la oportunidad de hablar con él y tener su parte de la historia.

Diario de Navarra

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