Diario de Navarra

Uno de los trabajos que Rosa Ribas tuvo en los treinta años que vivió en Alemania fue de traductora de cartas de amor. Era 1991, 1992, no recuerda con exactitud, pero sí que le duró muy poco “porque era muy triste”. Le pagaban por horas y era intermediaria entre parejas hispanoalemanas en las que ninguna de las dos partes dominaba el otro idioma. Tiene en mente las primeras cartas, “muy bonitas”, entre una alemana y el camarero español del que se había enamorado en vacaciones, hasta que “él empezó a mandar las señales de que no”, que Ribas veía “claramente”, que la alemana ignoraba y que él zanjó con una carta de ruptura. “Me dejó echa polvo esta pobre señora llorando, ella que estaba dispuesta a emigrar...”. La siguiente carta fue “directamente de ruptura”, de una chica alemana al amante de Mallorca. “A la vuelta del viaje que había tenido para encontrarse con él había habido turbulencias y el chico que tenía al lado le había cogido de la mano. Y no es que se hubiera enamorado de él: lo más triste es que le dijo que cada vez que hubiera turbulencias él no estaría a su lado para cogerle de la mano”. Ahí decidió que se despedía de este trabajo de “cartas de desamor”. Y mensajes de amor, pero engañosos, de estafadores que se mueven por Internet, centran la trama de su última novela, Los viejos amores, la cuarta en la que hace investigar a los detectives del clan Hernández, obra con la que estuvo la semana pasada en la Feria del Libro de Navarra. En esas cartas de desamor que tradujo había honestidad, que no hay en los estafadores del amor de su novela y de la vida real. Son depredadores. Ahí [en las cartas traducidas por ella] había enamoramientos y rupturas de verdad, y por eso era muy doloroso. Aquí son auténticos canallas, grandes manipuladores que lanzan anzuelos a gente vulnerable, personas que están muy solas, en un momento frágil de su vida. Leí algunas transcripciones de estos tipos, y eran cosas muy simples, como preguntar cada mañana “¿has descansado?, ¿qué vas a hacer hoy?” y desear cada noche “espero que duermas bien”. Porque cuando tus hijos pasan de ti, cuando estás sola... es fácil crear un vínculo porque parece que alguien se interesa por ti. Consiguen que la parte vulnerable se enamore de un inexistente. Muchas de estas mujeres casi no desean en el fondo ver a ese hombre, sino estar enamoradas, sentir que alguien todavía las ve. Un escritor amigo que es policía y trabaja en ciberdelitos me contaba que, en las estafas dirigidas a mujeres, el proceso es más largo porque el objetivo es más el enamoramiento, sentirse vista y querida, pues ellas se sienten invisibles. Un falso romanticismo, muy de canción pop romántica tóxica, de estas que te envenenan. Con los hombres, la estafa es más rápida: alguien les contacta, y ellos enseguida quieren ver y tocar. ¿Quiso llamar la atención sobre las estafas, sobre la soledad de muchas mujeres, sobre cuidar a nuestras mayores o sobre que mujeres estafadas se desprendan de vergüenza y bochorno? Sobre todo, esto último. Son dobles víctimas: les pasa esto y la gente se ríe de ellas, “¿cómo ha podido caer en una trampa tan cutre?”. Pues sí, la gente ve lo que quiere ver. Quería reivindicar que, al revés que en otras estafas, como los listillos del tocomocho, ellas son víctimas de verdad y hay que tener más consideración y más respeto. Y pensar que pasa porque la gente está muy sola. Las redes sociales han hecho que se conozca más información, como dice el personaje de Amalia: “Lo que no saben tus amigos lo saben las redes sociales”. Recuerdo un grupo de Facebook que se llamaba “Fotos de gente del Prat de Llobregat”, que es de donde soy: ahí salen biografías completas de gente, y recuerdo mirar con mis padres una foto del cole y alguien poner en las redes: “Este es fulanito de tal, que vivía en la masía de no sé qué...”. Toda esa información de recuperar historias parece inocente y muy bonito, pero también se deja ahí y alguien puede cogerla. Lo que escribimos y cómo lo escribimos habla de nosotros, y es como una huella dactilar. Basta con que alguien sepa sumar las cosas para crear una falsa familiaridad, una proximidad que no es real. ¿Juró y perjuró que la anterior novela de los Hernández, Nuestros muertos, era la última? [ríe] ¡Sí! ¿No es mujer de palabra? Soy un desastre, una catástrofe [ríe]. Cerré la trilogía, Tusquets lo puso en la faja del libro, fui a la primera entrevista de la promoción, me preguntó la periodista si con esa novela cerraba la serie y contesté: “No”. ¡Me salió del alma! [ríe]. Y me di cuenta de que tenía otra historia porque había leído precisamente una noticia sobre una de estas estafas del amor que acabó con tres muertos que me impresionó muchísimo, en un pueblo cerca de Madrid, una historia tristísima porque la que empezaron a juntarse las piezas en mi cabeza cuando la leí. Además, echaba de menos a los Hernández, y vi que esto era para ellos. Mateo, Lola, Nora, Amalia, Marc... los Hernández. ¿Les hace una foto de familia? Veo a todos en la cocina de la casa. Para mí son como si ya fueran personas reales porque los conozco mejor que a mucha gente. Llevo cuatro novelas con ellos y los veo moverse, por la calle. Alguien hace un gesto y digo: “Esto lo haría Nora”, o Lola. Te acompañan. Creo que por eso la serie la continúo: cuando dije que cerraba era por cansancio, porque salgo muy cansada de cada novela, son muy intensas en la escritura, pero después los echo mucho de menos. Mientras haya una historia y ellos sigan tan vivos como ahora los siento, seguiré escribiéndolos. Este tema de las estafas de la soledad me tocó, y dejé que ellos lo resolvieran. Pero algo especial deben tener porque ya ha tenido personajes que le duraron pero les despidió con menos novelas... Muy importante para mí es que son diferentes entre sí. Siempre son novelas polifónicas, y el caso más intenso recae en alguno al que sabes que le va a afectar más mientras el resto está ahí también. Lo bueno es que tienes a varios personajes y puedes enfocar el caso desde diferentes perspectivas: pones a cada uno a enfrentarse a esa situación y te vas metiendo en la cabeza de uno u otro, y el caso cambia por completo de carácter. Esto para mí es una gozada, aunque acabo agotada. Me gusta trabajar con personajes y es también un desafío que me permite hablar de un tema que me interesa mucho, la familia. ¿Es también un desafío que parezcan personas normales? Hacerles normales es también un reto, y es lo que más me gusta. No describo mucho a los personajes, pero me gusta encontrar un gesto, una forma de hablar, algo que sea tan característico que lo leas y creas la persona entera. Muchas veces me imagino que cuando los lectores leen que el personaje hace algo, un movimiento, se viste... lo rellenan con personas que conocemos. Por eso también lo dejo más abierto: la proyección de los lectores es fantástica. Tengo mis imágenes, pero no las quiero imponer. Un cliente, Jovellanos, les pide que investiguen a sus amigos. “Solo la comparación nos permite saber dónde y cómo estamos”, les dice. Qué triste pensar así... Sí, pero mucha gente piensa así. En redes se proyecta una vida perfecta, feliz, maravillosa. A veces tienes la sensación de ser un encuentro de 20 años de bachillerato perpetuo en el que todo el mundo quiere mostrar que está bien, mi casa, mi coche... Para saber cómo te va, necesitas conocer que a los otros les va por lo menos igual o peor que a ti. Es una historia que nació como caso secundario pero que fue creciendo porque al observar alrededor pensaba “mira, este, otro Jovellanos que anda por acá”. Estamos en un momento en el que solo vivimos o nos valoramos a través de la comparación con los demás. La mirada siempre es hacia afuera. Es una adoración de la apariencia porque detrás no hay nada. ¿Qué ha aprendido de usted con esta novela? Aparte de que soy una persona sin palabra [ríe]... Para mí era importante que estas víctimas salieran bien paradas y por eso también era importante sacar a una señora que pervierte las reglas del juego para divertirse a costa de esta gente. Me he quedado con la sensación, y espero que los lectores también, de que hay que comprender por qué la gente hace cosas, no los timadores, sino las víctimas, hacia las que no debe haber burla. Y hay que ser más empático cuando alguien sufre. He aprendido esto de mí. DNIRosa Ribas (El Prat del Llobregat, 1963) es autora de las novelas El pintor de Flandes, La detective miope, Miss Fifty, Pensión Leonardo, La luna en las minas, Lejos y Peces abisales; de la serie policiaca de Cornelia Weber-Tejedor y de la de Ana Martí, escrita junto a Sabine Hofmann. Comenzó la serie de los Hernández con Un asunto demasiado familiar (2019), novela a la que siguieron Los buenos hijos, Nuestros muertos y Los viejos amores.

Diario de Navarra

Rosa Ribas, escritora: "Solo nos valoramos a través de la comparación con los demás"

La autora catalana ha presentado en la Feria del Libro ‘Los viejos amores’, la cuarta entrega de la familia de detectives Hernández, que investigan a estafadores del amor y a los amigos de un hombre que quiere saber cómo les va

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