Diario de Navarra

Autoficción. Se siente cómoda la ilustradora y autora de cómic Bea Lema (A Coruña, 1985) con esta palabra para su novela gráfica 'El Cuerpo de Cristo', en la que una niña, Vera, narra su historia familiar, con una madre con una enfermedad mental grave. Lema tuvo “una infancia muy parecida a la de Vera”, y en este trabajo, con mucho de su historia y con otras partes más ficcionadas, utiliza el dibujo y el bordado para expresarse. Autora del cartel de este Salón del Cómic de Navarra, que expone en Condestable 24 de esos bordados, este sábado impartirá en el mismo lugar el 'taller Arpilleras', práctica artística chilena que se convirtió en forma de subversión en la dictadura. ¿Qué le ha parecido ver expuestos 24 de los bordados de El Cuerpo de Cristo?, ¿qué siente emocionalmente? El viaje emocional fue al hacerlo [el cómic]. El bordado no estuvo para nada planteado al principio. Lo empecé para tener algo paralelo al cómic -iba a ser todo dibujado- que me sacara de la rutina en un proceso muy largo de 5 años en el que necesitaba jugar con otro material y ver a dónde me llevaba. Me fascinó de la técnica que cuando se iba tejiendo, la imagen se iba revelando, que yo no controlaba del todo el resultado. A nivel emocional, el bordado lleva mucho tiempo, estás mucho rato con una misma imagen que tiene un simbolismo fuerte dentro de la historia, y para mí fue una manera de cerrar una herida, de enfrentarme a eso, de procesarla en esa cosa de bordar que es casi como algo meditativo, de repetir mucho rato un movimiento. ¿La herida que quería cerrar con este trabajo es esta historia de autoficción de Vera y su madre, con una enfermedad mental? Sí. Recuerdo desde niña esa enfermedad muy presente en casa, una enfermedad mental grave asociada a los delirios, y siempre ha habido mucho tabú. En casa se vivía con mucha vergüenza, no se podía ni compartir ni hablar claramente, pero condicionaba nuestras vidas todo el rato. Y le pasa a Vera, y me pasó, que está en un hogar donde los adultos se ven sobrepasados por esa situación, y ella, llevada por ese impulso de la infancia de ser aceptados como forma de supervivencia, se empieza a encargar poco a poco del cuidado de su madre. El libro ha sido para mí una manera de poner distancia y crear mi propio relato. ¿Por qué? Porque cuando eres pequeña no tienes la capacidad de analizar lo que está pasando, de juzgarlo. Simplemente, es lo que es, lo normalizas. Pero con el tiempo ves la huella que ha dejado. ¿Necesitaba contarse su propia historia? Sí, para mí esto era importante porque tuve un momento vital en el que me di cuenta de que estaba reproduciendo ese papel de cuidadora en mis relaciones, concretamente con una pareja. Lo llevé a las últimas consecuencias, una relación muy tormentosa. Cuando salí de ahí, me hizo un clic en la cabeza y fue como “ostras, lo que acabo de hacer, hasta qué punto he llegado, no lo entiendo, cómo no lo he visto antes”. Empecé a leer ensayos sobre la infancia y las consecuencias en la vida adulta -me marcó mucho 'El drama del niño dotado', de Alice Miller- y me vi muy reflejada. En ese momento estaba además entrando en contacto con el mundo de la autoedición y vi en el cómic una vía de recapitular y verlo desde fuera, como si se lo contara a alguien para distanciarme y entenderme a mí misma. Usted también tiene una relación familiar con coser por haberlo visto desde niña. Tanto mis abuelos maternos como mi madre eran sastres. Siempre han cosido. Mi madre, cuando me tuvo a mí, dejó de trabajar fuera de casa para hacerlo dentro, y yo crecí a los pies de su máquina de coser, viendo desfilar a las vecinas que venían a hacerse la ropa. Curiosamente, nunca me ha querido enseñar porque consideraba que era un oficio muy esclavo y muy mal pagado. “Tú, estudia”, me decía. Para su hija quería otra cosa... Sí, pero fue un poco inevitable que aprendiera. Siempre me ha gustado hacer cosas con las manos, y yo la veía y jugaba a hacer vestidos para las muñecas, muñecas de trapo... No tengo un momento en el que aprendí de manera más reglada, pero siempre ha estado ahí. ¿Así se ha unido más a su madre y abuela? Totalmente. Me parece un homenaje a ese saber hacer tan vinculado a las mujeres. Era casi un oficio obligatorio el de la costura. De hecho, las labores eran una asignatura en el colegio, y nunca se ha reconocido como una forma de creación como la pintura. Aquí he recogido ese saber hacer y lo he puesto y usado para expresar nuestras historias. Porque al final el libro también tiene un punto desde la feminidad, por los cuidados, la enfermedad. Para mí es una manera de honrar esa historia familiar. Sobre los cuidados, a mitad del cómic sobresalta una ilustración en la que la niña Vera mece a su madre, como si fuera una bebé, y dice: “Yo te cuido, mamá”. Es un papel al que se ve forzada, que no hace ni conscientemente porque los niños, por el amor de sus padres, son capaces de cualquier cosa. Y sigue pasando que el tema de los cuidados está sin resolver y recae en las mujeres, se nos empuja ahí de manera natural. Se intenta justificar a veces con que tenemos una facilidad, pero no es así. Quiero decir: cuando te toca hacerlo, al final acabas desarrollando las herramientas. Pero Vera aprende a base de una relación muy conflictiva hasta que encuentran el camino de entenderse. A la madre de Vera le daba sosiego coser. ¿A usted también? Sí, totalmente. ¿Más que dibujar? Quizás más porque es más lento y te obliga a parar en un mundo tan acelerado, tan lleno de estímulos. Simplemente estás tú con la aguja: una vez que está decidido el diseño, es muy repetitivo, y cualquier acto repetitivo te hace entrar un poco en bucle, bajar pulsaciones... Y esa sensación para mí es muy agradable. 'El Cuerpo de Cristo' ha sido premiado en cinco ocasiones, en lugares tan importantes como el festival de Angoulême (Francia). ¿Qué se siente al ver reconocido este trabajo tan personal? Es como un sueño, la verdad, súper gratificante. Ha tenido mucho éxito de lectores y lectoras: vienen a las firmas y eso deriva en conversaciones muy bonitas, en muchas confesiones, en no vivir el tema con tanta vergüenza. Los premios están genial y me impulsan a seguir trabajando, pero el mayor reconocimiento es cuando alguien me dice que le ha ayudado, que se ha sentido identificado, este poder del arte de poner en palabras o en imágenes las emociones que vivimos. Este cómic nació en 2017 pero ha ido creciendo desde entonces. ¿Se ha cerrado aquella herida que lo propició? Sí. Es una herida, y por lo tanto hay una cicatriz y esa piel siempre va a ser más sensible. Pero para mí el libro ha sido un proceso a nivel personal brutal. Me ha llevado a tomar muchas decisiones y a ponerlas sobre la mesa, a tener conversaciones incómodas que había que tener, a poner límites, a buscar ayuda, a simplemente decir “no puedo hacer esto sola”, a pedir mi independencia, esa necesidad de vivir tu vida y no tener que asumir sola esos cuidados. Sí, para mí se ha cerrado la herida y ahora mismo la situación es otra. ¿Tranquila? Sí, muy tranquilita [sonríe].

Diario de Navarra

Bea Lema: "Cerré heridas al utilizar el bordado en mi cómic"

Autora del cartel de esta edición del Salón del Cómic de Navarra, combina ilustración y bordado para ‘El Cuerpo de Cristo’, una autoficción en la que una niña cuida a su madre, con una enfermedad mental grave

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