Diario de Navarra

Nerea Aguado Alonso (Pamplona, 6 de julio de 1982) propone Villava para la foto de esta entrevista. Vivió en esta localidad de la comarca de Pamplona siete años, y el hecho que propició el poema que da título a su último poemario, '¿De qué muere un buitre?', no ocurrió ahí, pero sí cuando residía, y lo tiene muy grabado. Se recuerda en aquella época y se ve mirando por la ventana, observando el río, y a los pájaros en vuelo, vencejos, golondrinas... cruzándose, como los aviones. “Es un momento que tengo muy asociado a felicidad”, indica. “Los poemas no están escritos en Villava, pero en el libro hay mucha vida que he vivido aquí, mucha inspiración del tiempo que pasé aquí”. Licenciada en Comunicación Audiovisual por la UN y agente en Igualdad de género por la UNED, imparte cursos en Navarra y España de comunicación inclusiva. Autora de Accidente geográfico y Callaba la tierra, presenta '¿De qué muere un buitre?' este viernes, en la librería Elkar de la calle Leyre de Pamplona (18.30 horas). Sus primeras palabras son felicidad y vida y estamos ante un poemario donde en un tercio de los poemas se lee “morir”, “muerte”, “muere”... No creo que sea incompatible. Para mí este poemario ha sido también integrar la muerte. Y en esa integración hay mucho dolor, sobre todo en los últimos poemas -en los primeros era una observación sobre la muerte-. Porque creo que la muerte en la naturaleza no es una desaparición. Cerca de donde vivo ahora hay un tronco cortado abierto con un montón de plantas y de hongos que surgen de él. No sabría decirte si el árbol está muerto..., y creo que en esa aceptación está la parte de felicidad con la muerte. Distingue entre la muerte de personas y animales y la de la naturaleza. El poemario se ha escrito en dos años. Para cuando saqué Callaba la tierra ya estaban escritos, excepto el de Inari [su gato], que murió el mismo fin de semana que presentaba Callaba la tierra. Para entonces ya estaban los poemas por gente que había muerto, como mi abuela, hace diez años, o mi tía Pili, que era su hermana mayor y que, al morir mi abuela, fue también mi abuela. Me he dado cuenta de que, aparte de la de Inari, todas las muertes de las que escribo son las de mujeres, y creo que porque cuando mueren las mujeres, mueren más cosas que la persona. Te mueres y nosotras ¿ya sabremos recuperar la vida?, escribe en el poema a su tía Pili. ¿Se muere un referente? Mi tía Pili cuidaba tres casas: la de todas las hermanas y hermanos, la de sus hijas e hijos y la suya. No es que creara ese universo, pero sí tenía mucho que ver ese universo con cómo era ella. Al morir ella, ¿quién iba a reunir ahora a la familia? Habla de muertes de personas utilizando metáforas con el mundo natural que llevan a mirar hacia arriba, a los cielos, los pájaros. ¿Por qué? Es un poemario muy vertical, y supongo que para coger distancia del dolor me he ido al exterior. Miraba y miraba, eso me inspiraba conectar con lo que me estaba pasando dentro y necesitaba sentir la muerte como en la naturaleza: algo que se transforma, no como un vacío. Porque se dieron unos vacíos dentro de mí a los que no podía mirar, y empecé a hacerlo hacia afuera, a agarrarme al árbol, al pájaro, a la hoja... Asociamos dolor y tristeza con mirar abajo, pero a mí me llevan a mirar arriba, al espacio abierto. Este libro es una edición ilustrada con blancos porque necesitaba mucho aire. Me impresiona que las aves descansen en vuelo. ¿Cómo te recuperas de las muertes? Vives con el dolor, y esa idea de planear, de mantenerte sin el esfuerzo de aletear... ¿Acortamos ahora los tiempos del dolor? Totalmente. No tenemos referentes ni espacios sociales donde se respete el dolor. Nos incomoda porque no sabemos convivir con él. Quienes tienen dolores crónicos nos pueden enseñar mucho, pero no les escuchamos. Hay dolores que no pasan, con los que convives. Y si te parece que el dolor es lo peor que te puede pasar, ¿cómo vives con lo peor que te puede pasar? El dolor emocional por la pérdida de personas me parece un homenaje, y siempre he pensado qué significaría que esas ausencias no me dolieran. ¿Qué vivías entonces con esa persona o con ese animal? Por eso miro a la naturaleza: por mucho que quieras, no puedes parar la lluvia ni obligar al cielo a llover. Si entendiéramos el dolor así, como algo que está... Combatir el dolor muchas veces lo enquista. ¿Y qué hacemos con la felicidad? Lo mismo: la queremos acotar, controlar. No nos permitimos la euforia, llorar de alegría. “Vamos a celebrar que hemos coincidido comiendo, algo que no nos pasa nunca”. No, no nos gusta lo que no produce algo medible. Pienso en gente de 6-7 años, desbordada de alegría. “No grites, párate, no saltes”, les decimos. ¿Para qué estás triste? “Si me permito estarlo, mañana estaré mejor”. Entonces puedes. “No tengo ni idea”. Entonces no. Deberíamos poder decirnos “estoy de duelo”. En casi todas las culturas existe un luto, un aviso luctuoso, que no te haga tener que explicar nada. Durante mucho tiempo en la cultura se ha permitido un duelo largo, y ya no. ¿De qué muere un buitre? Paseaba por mi pueblo, Cabanillas, por los molinos eólicos, y me pareció ver al pie de uno un buitre muerto. Me acerqué y era uno pequeño. Fue muy impactante: el buitre no solo es carroñero, también depredador, puede matar para comer, pero no tiene depredadores naturales. ¿De qué podría morir un depredador que no tiene depredadores?, pensé. Del ser humano. No sé la causa de la muerte de aquel buitre, pero me impactó que estuviera en esa zona de energías renovables, en las que creo, y tanto sol y luz con el buitre, que asociamos con lo negativo, la suciedad, lo podrido, ahí, muerto. '¿DE QUÉ MUERE UN BUITRE?'Autora: Nerea Aguado Alonso. Ilustradora: Yulia Podlinnova. Editorial: Uve Books. Número de páginas: 36.Precio: 17 euros.

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Nerea Aguado, poeta: "No tenemos espacios sociales donde se respete el dolor"

Muerte y vida discurren por las páginas de su último poemario, '¿De qué muere un buitre?', que presenta este viernes por la tarde en Pamplona

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