Diario de Navarra

Lleva toda la mañana dando entrevistas, más las que le quedan por la tarde y por la noche, en televisión, y Karra Elejalde habla ya en primera persona como Manolo, su personaje. Asegura que se exilió hace treinta años en París o que, como es navarro, empatiza con otros personajes de la historia. Pero no. Carlos Elejalde Garay (el 'Karra' viene de 'Karramarro', cangrejo en euskera) nació en Leintz Gatzaga, el último pueblito guipuzcoano antes de Álava, en 1960, y, no sólo no se ha exiliado, sino que es profeta en su tierra, encadenando un proyecto con otro, en cine y teatro. Este viernes estrena en las salas de cine 'La voz del sol', la película que rodó el verano de 2022 en Navarra -Estella, Pamplona, Cáseda y Gallipienzo- junto con Carmen Machi. Ambos dan vida a un matrimonio de un navarro y una gallega que tras la guerra se exiliaron en París. Allí trabajan en casa de unos diplomáticos estadounidenses, los Jolis, que no tienen demasiado tiempo de criar a su único hijo, Alan. A efectos prácticos, y afectivos, Alanito es el hijo que Maruja y Manolo no tuvieron, y un verano recibe el permiso para acompañarles a cruzar los Pirineos y conocer su tierra de origen. Allí se encuentran, para empezar, con los Sanfermines de 1965. La película dirigida por Carol Polakoff, está producida por Babieka Films y Viewfinder Pictures, y cuenta en el guion con John Milarky y el navarro Natxo López. Ópera prima de una cineasta americana, que sin saber hablar español recrea aquí la la sociedad navarra de los años 60... ¿Ha sido una película atípica? Fue distinto porque yo no hablo inglés, ella no habla castellano, pero hay translators. Eso hace que todo eso sea un poquito más complicado, pero mínimamente. Al final se trata de entender lo que ella quiere. Por lo demás, es una película rodada con un gran equipo, muy profesional, y además que lo pasamos muy bien. Un rodaje ambicioso, hasta recrearon un encierro de San Fermín en Estella... Sí, estuvimos en Estella para el encierro y más escenas, pero había que recrear Galicia también. Navarra era por parte de mi familia y Galicia por parte del personaje de Carmen. Hicimos Galicia justo en lo más verde de Navarra y ¡Va y se quema Gallipienzo, macho! También tuvimos la mala suerte del Covid. ¿Afectó al rodaje? Lo cogimos todos: la directora, la productora, Carmen Machi, yo, Alcaine [director de fotografía], el operador... En un mes cogimos el covid todos. Eso comportó problema de parones, cambio de localizaciones... Por lo demás, ha sido atípica porque hay que pensar que ésta no es una película para la que se haya hecho un guion. Esto es una novela de Alan Jolis, hijo de unos diplomáticos americanos que vivían en París. Él escribe un libro y Carol Polakoff, que es su amiga, le promete antes de morir que va a llevar su libro al cine. Un libro en el que se retrata también un país en un momento particular, 1965. La novela de Jolis es una oda a España, a lo bonito, a lo guay de verdad, también poniendo en cuestión lo que era la posguerra. Nosotros somos unos tíos que se han exiliado en París y vuelven a España en los años 60, a un país que tiene mucho atraso respecto al resto de países que ganaron la Segunda Guerra Mundial. La visión, de todos modos, no la mía ni la de Carmen, es la de los ojos de un niño. El hecho de que Alan Jolis fuera amigo de Polakoff y que la película haya nacido de esa promesa, le daría mucha carga emocional. ¿Lo transmitió la directora? Sí, sí. Esas cosas van por dentro pero ella vivió con mucha intensidad el rodaje y con mucha ilusión. Ella sentía que estaba haciendo algo que no sé exactamente si se lo había prometido a sí misma o se lo había comentado a él, pero era una misión que ella quería cumplir. Sus personajes también fueron personas reales, ¿cómo construyó este Manolo? Este Manolo había sido un ex maqui y toda la célula nuestra cayó y se los cargaron, no sé si sería garrote vil o fusilamiento, no sé. Yo soy de los que quedó vivo, de modo que tengo una especie de vergüenza pueril, tonta, porque en esta película hay muchas cosas que se omiten, muchas cosas que son secretos, de las que no apetece hablar mucho. Ellos ya han pasado aquello, fueron momentos tristes y a día de hoy viven una mejor vida. Así que volver de repente... ¡a mí no me apetece! Así como ella necesita vitalmente venir y ponerse en paz con todo esto, por mi parte me siento como ese tío que sufre un accidente de avión y es el único que queda vivo. Esas personas generan una especie de sentimiento de culpa, en vez de decir ¡qué suerte he tenido! Es una mezcla entre culpa y vergüenza. Bajo la capa más de humor la película tiene un gran dramatismo, no es una comedia estricta. Yo creo que es un drama con momentos de desfogue, con momentos de humor... Claro, estando la Machi y yo... Pero ya contaban con ello.Yo creo que es una película que habla del amor, de ponerse en paz, de mirar atrás, de ver dónde te perdiste o dónde te equivocaste, retomar la vida, y todo desde la mirada de un niño que, como le pasaría a cualquiera si tienes 14 años, tiene su primer cigarrito, tu primer beso furtivo, tu primera relación sexual, tus primeras emociones... Lógicamente eso marca a una persona hasta el punto de escribir un libro. Todo eso ocurre en un verano pero él, Alan Jolis, luego se enamoró de España y, como Hemingway, fue un tío que vino en más ocasiones. ¿Con Machi y usted pasa un poco como con Esteso y Pajares, que todo el mundo piensa que rodaron mil películas pero luego no son tantas? Bueno, pero hemos hecho también más de las que la gente se cree. No fue solo Ocho apellidos vascos, hubo luego una película que se tituló Rumbos [rodada en parte en Navarra], donde ella hace de prostituta y yo de taxista, aunque no coincidíamos rodando los mismos días. Y luego ha ocurrido que hemos estado en más de tres proyectos que por fechas de uno, por fechas de otro, por razones tontas, son proyectos que han caído. Yo aviso a radioyentes: A nosotros nos encanta trabajar juntos. A mí si me dicen “¿Quieres hacer una película con la Machi?”. Yo contesto: “Ni me mandes el guion. Sí”. ¿Facilita esa amistad el trabajo? Sí. Me encanta trabajar con ella. Para mí es de las mejores actrices de España, es una actriz que me hace mejor actor, soy amigo de ella y nos entendemos muy bien en todo. Nos podemos decir las mayores barbaridades, parecemos un matrimonio de verdad, pero cuando vas a rodar con alguien piensas: “A ver de qué onda es, cuáles son sus manías o sus maneras de trabajar, a ver por dónde empatizamos...”. Y en el caso de Carmen es pim, pom, pam, nos miramos a los ojos y ya sabemos por dónde tirar. En la película también tiene un papel el navarro Ahikar Azcona, que recuerda mucho a su personaje y su manera de hablar. Ahikar es el hijo de uno de mis mejores amigos [en la ficción]. Su padre, que para mí era el más válido de toda la célula de maquis, falleció, y yo no. Por eso él me está diciendo todo el rato: “¡Joe, Manolo, no te mortifiques, tío!”. Yo soy navarro y Ahikar es navarro y lógicamente sí, entre estos dos personajes hay una patente diferencia de edad pero no es óbice para que podamos entendernos bien. Le explica a Alanito conceptos tan locales como “ser un bandarra”. Sí, ser un bandarra, lo que es correr el Encierro, cómo es la vida aquí, cómo son las chicas... Mi personaje, un poco, y el personaje de Ahikar, otro poco, empujan un poco a Alanito a hacerse mayor.

Diario de Navarra

Karra Elejalde: "Carmen Machi me hace mejor actor"

‘La voz del sol’, rodada en Navarra, se estrena este viernes en cines. Dirigida por Carol Polakoff, el filme adapta la novela autobiográfica de Alan Jolis sobre su viaje iniciático a la España de los 60

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