Diario de Navarra

Lo primero que encontró el escritor y profesor pamplonés Roberto Valencia al entrar al Museo Egipcio de Turín fue una tumba con una ventana en su puerta. La audioguía le contó que era porque los muertos piden noticias a los vivos, y él sacó la foto de aquella puerta, hizo la visita y se fue. Al día siguiente necesitó volver. “Entonces entendí cómo funcionan las momias, los entierros, los rituales de la vida y de la muerte en Egipto, y que no tienen nada que ver con nuestra concepción de la vida y de la muerte”. Guarda esa foto, como otras muchas de los doce museos de los que habla en su último libro, 'Palacios, hangares y cuevas', donde trata de explicar qué ofrece un museo, qué miradas sobre la realidad. Son doce museos europeos “muy queridos” para él y en los que ha disfrutado “muchísimo”. ¿Qué es un museo para usted? [Lo piensa un instante]. Es una instalación del conocimiento y de la sensibilidad, con unas características muy especiales. Recopila o pone en diálogo una serie de obras que no tenían por qué estar juntas, que en algunos casos han sido sacadas de su función y de su lugar habitual, como el arte religioso, por ejemplo: Greco no pinta para estar en el Museo del Prado, sino en las iglesias. El museo sería la apoteosis de la contemplación, un lugar inútil de forma inmediata, en el que no vas a hacer nada, donde los discursos que vas a absorber y las críticas que te van a estimular no tienen un recorrido útil inmediato. De alguna manera, los museos han eliminado la dimensión instrumental, práctica e inmediata de aquellos discursos gráficos que eran las obras de arte. ¿Recuerda el primero que visitó? No, pero sí la primera exposición a la que entré: sobre el cuerpo humano, con diez u once años. Salí fascinado. ¿Por qué? De un museo fascina la cápsula del tiempo que es, el aislamiento que te ejerce. Aquella exposición era muy oscura, tenías que aislarte, los elementos estaban separados del mundo real, tenían una entidad fantasmagórica... Salí impresionado, no tanto por el conocimiento que me pudiera transmitir, sino por la fascinación de la escenografía, la oscuridad, los elementos... Era un lugar sugerente, misterioso, en la que te podías perder... Dice que quien entra a un museo se ofrece como un banco de pruebas. ¿Cómo se debe acceder a un museo?, ¿con expectativas?, ¿con conocimiento de qué verá? Es muy difícil usar un museo. Entrar en uno puede exigir dos operaciones completamente contradictorias: una, ir bien informado; dos, suspender tu subjetividad, cancelar todo lo que piensas de las cosas, poner en suspenso tus gustos, tus prejuicios, tus inclinaciones políticas, tu ideología, tus expectativas... Si no vas un poco formado, no vas a enterarte muy bien de prácticamente nada. Pero entonces la información va a anticiparse a la emoción y va a cancelar tu intuición estética, que no sientas tanta sorpresa. Lo ideal sería una mezcla entre información e inocencia, ingenuidad. Pero no es fácil. ¿Y cuánto importa la actitud? Usted se resiste a percibirlos como centros de ocio o lugares donde ver cosas bonitas. Es que la emoción no es sinónimo de ocio. Si vas a un museo como el de Historia Natural de París y te sobrecoge ver cinco mil esqueletos de mamíferos, la colección de ejemplares distintos que la evolución animal ha ido generando y que no va quedar nada de ellos, que van a ser destruidos, ¿es ocio ver el abismo de la desaparición? No. No vas a experimentar en un museo el ocio tal y como lo entendemos en esta sociedad capitalista en la que suicidas tu inteligencia y te entregas a los placeres más superficiales, inmediatos, silvestres. Otra cosa es que para ti el mejor de los ocios sea el conocimiento, la emoción; investigar sobre la esencia humana, la historia, la filosofía, el arte. ¿A todos los museos usted ha ido queriendo entrar en ellos? No, a mí siempre me llevan [ríe]. Me llevan mi mujer y mi hija, pero siempre digo que sí [sonríe]. No sé cómo lo hace, pero mi mujer siempre encuentra los museos más interesantes del mundo. En verano estuvimos en el Museo Quai Branly de París, un museo de las culturas, etnográfico. Es increíble, y muy poco conocido, como aquí en Navarra el Museo de la brujería, en Zugarramurdi, visitado sobre todo por el turismo: es precioso, muy bien hecho, históricamente impecable, que te ofrece una experiencia de primer orden. Y es pequeñísimo. Muchas veces en pequeños museos encuentras experiencias absolutamente fascinantes. ¿Están preparados los museos para cualquier persona, tenga los conocimientos que tenga? Está mal que yo lo diga, pero los museos son lugares muy incómodos: tienes que estar muchas horas de pie, en muchos hay mucho ruido -el del Louvre es ensordecedor-, mucha gente -en el Louvre, 30.000 personas al día-, no siempre están bien pensados para ver las obras con cierta calma... En general, el museo es una experiencia física y psicológica bastante exigente: exige una cantidad de energía, de paciencia, de mucha humildad; exige situarte por debajo de los grandes genios que están expuestos; exige un trabajo posterior de pensar qué has visto, de informarte... Un museo es un artefacto de primer orden de alta exigencia y no todo el mundo tiene esa energía. Ahora que ha hablado del ruido ensordecedor del Louvre, escribe del Museo Oteiza y de su silencio. Qué diferencia la experiencia según el ambiente... Aunque en el Louvre hay zonas muy poco visitadas, si vas a Egipto, estás perdido, o si visitas las grandes obras francesas de la Revolución. Es paradójico lo que dices: que no ocurra la contemplación y cierta concentración que debiera ser requisito en un lugar como un museo. Es verdad que sin el turismo los museos estarían vacíos o medio vacíos, pero la actitud festiva, ociosa, jocosa, no encaja con ese ideal. ¿Contra qué tienen que luchar los museos? Hay una gran proliferación de museos y un recorte a la educación artística: en un momento dado se abrieron museos de arte contemporáneo en todas las ciudades europeas. Pero, ¿hay asignatura en Bachillerato de arte contemporáneo, el más difícil de explicar? Luego el público va a un museo de arte contemporáneo y se enfada, pero no es su culpa. A propósito del Museo de la Acrópolis, comenta que quizá debiera haber especialistas que enseñaran a mirar, a ver lo poco apreciable, a contextualizar... Los museos también fallan. Es el gran debate entre los conservacionistas y los filósofos. El conservacionista quiere que esa pintura o escultura permanezca en el museo en el mejor estado posible, y es loable y necesario. Pero a veces esa conservación viene en detrimento del sentido de la obra. ¿Una obra religiosa tiene sentido en un museo? Muchas veces, la conservación añade a la obra perdurabilidad temporal, pero le resta sentido. Porque, ¿qué sentido tiene visitar el Museo de la Acrópolis y salir de allí sin saber qué es el Partenón? El conservador te dirá que vayas informado, pero muchas veces la conservación neutraliza la obra de arte y la desgaja de todo un sentido inicial. ¿Quién le ha enseñado a mirar? Estudié Filosofía, donde hay una asignatura de estética; me enseñó mi mujer, y he aprendido también pasando muchas horas fascinado y leyendo mucho sobre arte para tener esas informaciones previas que luego harán que tu experiencia estética sea mucho más amplia. DNIRoberto Valencia Rabanal (Pamplona, 19 de diciembre de 1972, 49 años), escritor y profesor de literatura, publicó el libro de relatos Sonría a cámara; Todos somos autores y público, en el que entrevista a diecisiete creadores, pensadores y críticos relevantes del panorama de la creación en castellano, y Al final uno también muere. Licenciado en Ingeniería Industrial por la UPNA y Grado en Filosofía por la UNED. 'PALACIOS, HANGARES Y CUEVAS'Autor: Roberto Valencia. Editorial: La navaja suiza. Número de páginas: 320.Precio: 18,50 euros.

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Roberto Valencia: "No todo el mundo tiene la energía física y psicológica que exige un museo"

El autor pamplonés comenta en su último libro, 'Palacios, hangares y cuevas', los tesoros de la Humanidad de doce museos europeos, donde reflexiona sobre cómo miramos la obra de arte y los objetos antiguos y cómo les interrogamos

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