Diario de Navarra

Es acaso el kazajo Adilkhan Yerzhanov un genio? ¿O se está riendo de todo un festival de cine con una propuesta inaudita e inclasificable? Preguntas a las que cuesta muchísimo dar respuesta después de haber presenciado las dos horas más inverosímiles del certamen donostiarra. Su obra, A Dark-Dark Man, provocó una veintena de deserciones en el pase de prensa del Zinemaldia y generó una platea de rostros estupefactos frente a una de las mayores avalanchas de absurdidad y ridículo de los últimos años en San Sebastián. La sinopsis anunciaba un thriller y un vibrante ejercicio de cine negro, al abordar la historia acerca de la investigación de un asesinato en el que el presunto culpable espera su condena tras una acusación basada en pruebas falsas. No obstante, la labor rutinaria del policía encargado del caso cobra nuevos aires ante la llegada de una periodista dispuesta a desentrañar las incongruencias del proceso. Minuto uno: el detenido, un hombre con evidentes problemas mentales (cabría cuestionarse si hay algún personaje de este filme que no sufra una discapacidad intelectual), retoza por un maizal junto a una joven, anónima durante todo el metraje pese a aparecer siempre con él. Ya ha sido arrestado por homicidio, y sin embargo danza en libertad entre las panojas, mientras el detective sorbe fideos al inspeccionar el cadáver. Llega la reportera, que, según se da a entender, posee alguna clase de bula papal para analizar toda la información del sumario, pero su primera actuación consiste en vendarse los ojos y corretear por los cultivos jugando al pilla-pilla con el hipotético criminal y su supuesta novia adolescente no identificada. El agente aprovecha el impasse y se lía un cigarrillo de marihuana, sentado al calor de una fogata. Las secuencias incoherentes se empujan unas a otras sin olvidar en ningún momento el cariz violento de la cinta, que origina un resultado de estupor incalculable: palizas, muertes, sangre y ensañamiento sacuden la pantalla acompañadas de un humor aparentemente involuntario. ¿Hasta qué punto busca el realizador forzar las risas del espectador cuando presencia irrealidades absolutas, encajonadas en un ambiente de sordidez irrespirable? Lejos de constituir un acierto que trate de criticar en forma de parodia el despótico sistema policial de Kazajistán, la complicada mezcolanza de dos elementos tan antagónicos suscita desconexión y carcajadas burlonas mofándose de los acontecimientos que aportan seriedad en una trama asfixiada por el esperpento. Para despropósitos, lo que le sucedió a James Franco y a su carta de amor al séptimo arte, Zeroville, descalificada del concurso de la sección oficial hace tan solo un par de días, al haberse estrenado en algunas salas de Rusia. Un clamoroso equívoco a la altura de la atmósfera psicodélica de su proyecto, en el que un individuo recién salido de un monasterio en el año 1969 recala en Hollywood prendido de la magia de las películas. De constructor de decorados, terminará labrándose fama como montador, aunque su idilio con una actriz de largometrajes de serie B lo abocará a cabalgar a lomos de la locura. Provisto de continuas referencias y homenajes a los títulos que prodigan su memoria, el director estadounidense desoye la función narrativa y explora un estado de excitación palpable en el que pocas ocurrencias difunden atractivo, al contrario de lo que ocurrió con su anterior parada en el Kursaal, The Disaster Artist, galardonada al impregnar con tintes irónicos y de homenaje un chiste corpóreo durante más de una década en Los Ángeles. Su nueva oda a los 35 milímetros, en cambio, carece de ese encanto sarcástico y solamente depara caos expositivo, alusiones desmedidas y paroxismo interpretativo en los camaradas que deciden escoltar al cineasta en un viaje sumamente alucinógeno. Para finalizar el día, la polaca Małgorzata Szumowska presentó en The Other Lamb su visión de una secta con connotaciones e imaginería cristianas, y que refulge brillantemente en su ámbito formal, pese a que nada guarda en su interior. Describe cómo germina la duda en una de las acólitas del líder de un grupo alejado del mundo moderno hasta que su rebeldía la mueve a despojarse de sus temores y a erigirse entre los demás miembros del rebaño. No solo su guion desaprovecha giros que reclamaban penetrar en las grutas del terror, donde habría cosechado impactos más vigorosos, sino que los recursos estilísticos y los ingredientes empleados en las composiciones de los planos ya habían sido utilizados anteriormente, y con superiores resultados. Por tanto, al revelarse el predecible desenlace y la insignificancia de su libreto, las sensaciones en el público acarrean desinterés y apatía. Lo que se dice una jornada perdida.

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Pasmo en el maizal

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