Diario de Navarra

Pedro J. Ramírez y los entonces directivos de El Mundo tuvieron que acostumbrarse durante una temporada a que entre lo más leído del periódico se acomodaran habitualmente las entradas de Blogback Mountain, un blog escrito por Martín Lobo que no engañaba a nadie; Diario de un gay, se subtitulaba. Cuando dejó de escribirse se despidieron elogiosamente de él desde Pedro Zerolo a Luis María Anson, y su espíritu quedó recogido en el libro Diario de Martín Lobo (Plaza y Janés). Ahora, para su primera novela, el autor ya firma con su nombre real, Javier Cid Riesco, que sigue trabajando en El Mundo, licenciado en Historia, nacido en Zamora pero que no llegó a habitarla. Cid vivió en Pamplona hasta que se se marchó a Madrid siendo un veinteañero. Cumplidos ya los 40, cuando le preguntan de dónde es no lo tiene del todo claro. “Soy un poco de ningún sitio”; contesta. Lo que es seguro es que la infancia y la adolescencia las pasó en Pamplona. Muy mal. ¿Pamplona es una ciudad triste para usted? Cada vez menos. Cuando me fui de Pamplona la odiaba. Por muchos motivos, era una ciudad pequeña que me ahogaba, donde no podía hacer lo que quería. Me vine a Madrid y descubrí el paraíso. Pero, claro, tenía que volver a casa a ver a mis padres de vez en cuando. Recuerdo que cuando el autobús empezaba a entrar en Pamplona me generaba como una desazón, un desasosiego, que me producía como ira. Con el paso del tiempo ya lo veo de otra manera. Voy y me gusta, aprovecho para descansar, comer bien, para que me cuide mi madre... ¿La carta que escribió a los compañeros de aula y que se hizo viral tiene relación con la novela? Yo la escribí en mi muro de Facebook para mi gente, sin más aspiración. No hablaba de ninguna ciudad, ni daba nombres. Fue a raíz de una conmemoración. Yo llevaba ya veinte años en Madrid y de repente me agregan a un grupo de whatsapp para hacer una cena con los compañeros, porque se cumplían 25 años desde que acabó el colegio. Empiezo a mirar los teléfonos, las fotos, a acordarme de uno y otro, y se me empezó a revolver todo. Ahí es cuando empecé a recordar cosas y escribí la carta. Luego la empezaron a reproducir los medios y a compartir la gente y se hizo viral. ¿Cómo se convirtió en novela? Mi editor de Plaza y Janés me invitó a comer y me dijo que por esa carta y por otros estados que pongo en Facebook -me los curro mucho- tenía que escribir una novela de ficción con ese tono, ese espíritu y esa filosofía. En mis estados juego mucho con la tragedia y la comedia. Eso es lo que he intentado trasladar. Las redes sociales han sido mi plataforma de lanzamiento. Es guay. La literatura antes era una cosa muy de las elites y ahora puedes publicar un libro por tus estados en las redes sociales. Se democratiza. ¿A la cena del 25 aniversario del colegio fue al final? No sé ni si la hicieron. Me salí del grupo. Me empecé a agobiar mucho porque la carta se hizo viral y se salió de madre. Empecé a recibir miles de solicitudes de amistad por Facebook, mensajes privados no sé si me llegaron siete mil. Me llamaban todos los días de las televisiones, de prensa, de radios, para que hiciera entrevistas, pero yo no quería darle bombo porque ya sentía un poco de pena por mis compañeros. ¿Esa herida está cicatrizada? Absolutamente. Es verdad que a raíz de aquello me dieron el premio Alan Turing en Tenerife, pero he pensado mucho en todo aquello y lo he trabajado. Si tú coges una situación difícil que has vivido y la entierras como si no hubiera pasado nada ahí te quedan piedras en la mochila. Yo no tengo ningún odio ni rencor. ¿Ahora, tantos años después, sería más difícil que pasara? Quiero pensar que sí. Ahora hay más medios, más recursos. Estoy convencido de que los profesores están preparados para detectar determinados abusos. Yo viví situaciones muy duras. Por ejemplo una pintada “Javier Cid maricón” en la puerta del colegio. El profesor me dijo: “Sabemos quién ha sido, ¿quieres que tomamos represalias?”. Tú a un niño de 14 años no le puedes preguntar eso porque te va a decir que no. No se hacía nada. También es verdad que España es muy grande, y no es lo mismo a lo mejor un instituto de Madrid que un colegio en un pueblo donde la homosexualidad tiene todavía sombras. Bueno, precisamente en Madrid gobierna un alcalde con el apoyo de VOX, que ya ha tenido sus rifirrafes con el colectivo gay. Sí, gobierna la extrema derecha pero en la calle eso no está. El año pasado hubo en Madrid más de 360 agresiones homófobas, una al día. Yo estoy convencido de que hace 25 años no había 360 agresiones, habría miles, pero no denunciaba nadie. ¿Cómo explicaría ese sentimiento de vacío al que alude el título de la novela? El domingo por la tarde es el día X para los solteros, el día que todo se derrumba. Cuando tú eres soltero entre semana estás trabajando, el viernes y el sábado se sale y haces cosas, y de repente el domingo es ese día en el que está todo cerrado, la gente no sale tanto, y te estalla en la cara tu fracaso, tu soledad. Que es lo que le pasa al protagonista, que es de ficción, pero que es usted. Es autoficción. Yo también he jugado mucho, hay mucho de verdad pero no voy a decir cuánto hay de mentira. La novela arranca con una ruptura que fue real. Yo llevaba cinco años con una pareja y estando juntos me compro una casa a la que nos fuimos a vivir, la amueblamos juntos, y él de un día para otro se fue. Hace diez años que lo dejamos y hasta hace un año he dormido en mi lado de la cama. Esa ruptura es el detonante de la novela. ¿Y qué ocurre entonces? El personaje empieza a caer en todos los vicios de este siglo: el psicoanálisis, las redes sociales, las aplicaciones para ligar, el amor exprés... No quiero generalizar, pero en el mundo gay las parejas duran bastante menos. El mundo gay además está montado para el disfrute, para el hedonismo, para el placer. Entras en una dinámica muy peligrosa. ¿A usted le pasó? Sí, empiezas a quedar con gente con la que no se consolida nada. Al amor de tu vida en una sauna no lo vas a encontrar. Tienes que jugar a dos bandas porque por un lado quieres conocer a alguien pero por otro lado tampoco quieres renunciar a todo esto. Hay una escena en la novela con el psicoanalista en la que digo que estoy harto de estar con gente que no sé cómo se llama. En el mundo gay preguntar el nombre de un amante es un lujo que no nos podemos permitir. Eso llega un momento que te estalla. Eso se une con sus 40 años... Para mí ha sido un momento crítico. La mayoría de mis amigos heterosexuales se han casado, han tenido hijos, y ya tienen un proyecto en la vida. A mí me generó mucha movida ver que ellos estaban en otro punto; ya no salían, estaban centrados, con una responsablidad. Yo quería trasladar a la novela la crisis de los 40. Recuerdo cuando llegué a Madrid y empecé a salir que iba a una discoteca gay y el sábado a las cinco de la mañana en medio de la pista había el típico señor mayor. Yo decía a mis amigos: “Si me veis con 50 años así, por favor cruzadme la cara”. Ahora me he visto que tengo 40 años y estoy en ese punto. A mí eso me generó mucho conflicto. Luego es verdad que hablas con tus amigos y te dicen: “Sí, pero nosotros también estamos un poco hasta los cojones del niño”.

Diario de Navarra

Javier Cid: "El domingo por la tarde todo se derrumba para los solteros"

El ‘bullying’ que sufrió en el colegio de Pamplona es la base de ‘Llamarás un domingo por la tarde’, la novela que Javier Cid -antes conocido como Martín Lobo- ha publicado en Plaza y Janés

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