Diario de Navarra

Tadea Lizarbe Horcada se ha sentido liberada escribiendo 'Marionetas sin hilos'. “Me ha supuesto un ejercicio de introspección hasta forzarme a llegar al límite de lo que podía sentir y saber con qué cosas comulgaba y con cuáles no”, dice de esta novela policiaca y 'thriller' psicológico. Pamplonesa de 31 años, madre desde hace uno de una niña y casada, es terapeuta ocupacional en el Programa de Primeros Episodios Psicóticos de Navarra. Tras 'Comiendo sonrisas a solas' (finalista del Premio Planeta en 2014) y 'La ordenada vida del doctor Alarcón', presenta a Ada y Bruna, taquígrafa en los juzgados una y policía otra que un día comunica a Ada la muerte de su marido en accidente de tráfico. Ada, que entiende la felicidad solo al lado de otra persona, cae en una profunda depresión, intenta suicidarse e ingresa en una unidad de Psiquiatría. Allí recibe una extraña carta que, como un maestro titiritero, empezará a remover parte de su identidad. Mientras, Bruna, dispuesta a ocupar la plaza vacante de subinspector, ve su oportunidad investigando la aparición de un cadáver en un escenario propio de un titiritero. La Vieja Conocida y La Indiscreta son los nombres que Ada y Bruna dan a sus impulsos reprimidos, “el lado oscuro que aflora si se tocan los resortes oportunos y que puede ser usado para el bien o para el mal”. Lizarbe estará este viernes en Elkar Comedias (18.30 h.). Inició la primera novela con la definición de ‘pensamiento intruso’ y aquí también la da. ¿Empieza a ser una obsesión? [ríe] Es un hilo conductor: si es congruente con los personajes que escribo, también lo es con los lectores que pueden leerlo. Aquí voy más allá porque el pensamiento intruso es lo que mueve los hilos de las personas, nuestro titiritero, y tiene nombre en cada personaje: La Vieja Conocida en Ada y La Indiscreta en Bruna. En la novela lo define de manera científica, ¿qué es? Partiendo de que no existe y de que lo he inventado para ficcionar, lo describo como invisible, al ser difícil de detectar; fugaz, al manipularnos sin darnos cuenta y aparecer y desaparecer de forma intermitente, y procedente del inconsciente, para manipular nuestro consciente. Ha elegido como protagonistas a dos mujeres. Encajaba de forma natural que fueran dos mujeres con objetivos muy claros, tomando sus decisiones, y, al quitarse los hilos de la marioneta, muy fieles a sí mismas, con independencia del entorno, contra el que deben luchar. De niñas, Ada y Bruna siempre creyeron llevar un vida normal y se encontraban bien con ellas mismas, cuando los demás veían lo contrario, cosas que desaprobaban y hasta repudiaban. Ahí está la inocencia de la infancia: no analizas lo que haces con una crítica que aprendes después en la madurez o de experiencias con tu contexto. En la infancia eres virgen de prejuicios y fiel a ti misma. Pero al empezar a recibir esos mensajes de “esto está mal”, “aquello está mal”, los niños comienzan a desviarse de su verdadera identidad, a encorsetarse y a encarcelarse. El extraño caso del titiritero empieza a liberar a Bruna porque no puede controlar los impulsos de la infancia. En Ada es la muerte de su marido lo que comienza a liberarla hacia la infancia que tuvo. ¿Somos marionetas y conforme crecemos nos ponen hilos? Eso. Pero al crecer creemos ser más libres que en la infancia. Podemos creer que de adultos tomamos las decisiones más libremente, pero pienso que los más libres para elegir y encontrar el disfrute son los niños. Y la adolescencia, cuando quieres saltarte las normas, el momento en el que más luchas contra el contexto. He leído que le surgió la novela un día que se notó agotada... Por el día a día, la jornada. No podía más. Tenía ya a mis protagonistas en la cabeza y me agarré a ellas: ¿qué harían si estuviesen agotadas? Pensé que sacarían su mejor versión, lo que me empujó a seguir adelante. Estoy segura de que todo el mundo tiene sus personajes, vaya a escribir o no una novela. De hecho, me parece beneficioso agarrarse al qué haría la persona que se quiere ser, o qué no haría para no hacerlo... Es curioso: hay quienes no sabemos qué cosas nos gustan, pero las echamos de menos en cuanto desaparecen, y elegir algo desde el ‘lo echo de menos’ nos parece más fácil que desde el ‘me gusta’. ¿A qué llama usted la mejor versión de una persona? A la más fiel con tu identidad. ¿Aunque sea malvada, delincuente, asesina?, ¿cómo casa con las normas de comportamiento en la sociedad? Si una persona lleva en su esencia la maldad, la mejor versión de ella será la maldad, y será fiel a ella si sigue su camino, aunque luego haya consecuencias que realmente merezca. Es un término que puede parecer engañoso, pero con ‘mejor versión de una misma’ estoy quitando los prejuicios, no estoy diciendo que saque las mejores notas o que sea exitosa respecto a lo que los otros pueden valorar: la mejor versión no depende de lo que los demás opinen de ti, sino de lo que haces libremente, con independencia de las consecuencias. Pero puede encontrarse con la mejor versión de uno mismo en un juicio porque está acusado de asesinato, y esa mejor versión no habrá servido para nada bueno. La mejor versión de uno mismo coincide con la libertad de acción. Esto es ficción y quiero llegar al límite de la oscuridad, como esa sensación de querer a Moriarty [enemigo de Sherlock Holmes] o a Hannibal [Lecter, de El silencio de los corderos]. El objetivo es poner en el extremo la libertad de elección mediante una ficción, una oscuridad extrema. Pero no defiendo la maldad, ¿eh? Lo que defiende es que el pensamiento intruso no está oculto. Lo digo porque en esta novela le pongo nombre: en Ada, La Vieja Conocida, y en Bruna, La Indiscreta. Ada no se reconoce con La Vieja Conocida, pero para su supervivencia es necesario que se agarre a ella, y en el momento en que le pone nombre es libre. La clave es ponerle nombre: si cuando lo haces decides hacer el mal, será la mejor versión de ti, y si decides no hacerlo, también, por ser libre en la elección. ¿Ha escrito una novela para que nos examinemos? Es una novela de autoafirmación: indagas dentro de ti para encontrar nombre, detectarlo y decidir si quieres o no ser fiel a eso. La extrañeza del caso que investiga la policía hace que los compañeros de Bruna reaccionen alejándose y ella, acercándose, sabiendo por eso que es una persona especial. ¿Cómo reaccionaría el lector a la extrañeza?, ¿tiene a La Indiscreta dentro? Ada pierde a su marido, empieza a salirle La Vieja Conocida y se agarra a ella con rabia. ¿La tiene el lector?, ¿que pasaría si su soporte familiar desapareciera? ¿Ha sido cansado crear la psique de los personajes? En este libro he hecho un ejercicio mayor de llegar a extremos, a sentimientos a los que jamás me había imaginado llegar, a la tristeza más absoluta de Ada y a la alegría y vitalidad más absolutas de Bruna, y eso me ha puesto a prueba, intentando poner a prueba también al lector, que quiero que sienta la línea de la emoción. ¿Cómo se llama su pensamiento intruso, su titiritero? Aún no le he puesto nombre [ríe]. Voy a esperar a que acabe la experiencia de esta novela para hacerlo. Me he puesto a prueba y quiero ver cómo toma vida el libro para ponerle nombre. Entonces, ¿dependerá de factores externos? Sí. No estamos en una burbuja, y dependo de factores externos: yo también soy marioneta... Cuando vea qué factores influyen, y sobre todo qué factores quiero que influyan y cuáles no, haré una lista y la publicaré [ríe]. Elegí la escritura para tener libertad, para ser libre y un poco más atrevida.

Diario de Navarra

Tadea Lizarbe: "Los más libres para elegir y encontrar el disfrute son los niños"

La autora pamplonesa publica ‘Marionetas sin hilos’, un ejercicio de introspección. “La mejor versión de ti no depende de la opinión de los otros, sino de lo que haces libremente”

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