Quién sabe si a modo de epitafio fílmico, Clint Eastwood ofrece en su última película un retrato de una tierra donde los peligros proceden del ser humano, y este ha de revelarse valiente hasta la expiración, sin permitir que la vanidad y el orgullo, el egoísmo y la vileza, dominen unos actos que lo describan como un alma despreciable. No esperen agudas sutilezas o un guion que rebase la simpleza y argumente las razones por las que un hombre ha de ser cortés al tiempo que firme, aguerrido a la vez que sensible. Han tenido más de seis décadas para averiguarlo. Ahora llega el momento de los discursos moralizantes, del ocaso en la naturaleza, del viejo que le explica al niño las desventuras escondidas en cada esquina de la vida, y le descubre el temperamento necesario para superarlas con más honra que honor. Cry Macho es eso. Una despedida.

Adaptación de una novela de N. Richard Nash, el filme reseña el viaje que un cowboy texano, antiguo campeón de rodeos, emprende a México a finales de los setenta para encontrar al hijo de su exjefe, librarlo de una existencia de violencia y delincuencia junto a su madre, que lo maltrata, y acompañarlo a Estados Unidos. El chaval cuida a un gallo que emplea en peleas, el Macho del título y que, en el libreto, se utiliza como metáfora simple con la que subrayar las aptitudes que debería asimilar todo buen macho y que, en la mayoría de las ocasiones, difieren bastante de demostrar únicamente belicosidad y arrojo.

Con esa pretensión en el punto de mira de enseñar el camino recto, el cineasta norteamericano dirige y protagoniza un largometraje terriblemente sencillo, cándido hasta casi la ingenuidad y del que, si se extrae el peso que ejerce el contexto de un descomunal nombre propio que se apaga, la crítica se exacerbaría con sus desmanes, sobre todo con los cometidos en su narración. La historia se muestra deliberadamente profusa en incluir de forma continua irreales conflictos que los dos personajes han de salvar, y los resuelve sin dilación alguna y de manera todavía más insólita que su planteamiento. Los comportamientos de ambos sujetos y de los demás roles se mueven por terrenos de extrañeza, mientras que la trama avanza a trompicones, sufriendo giros ridículos que empujan al espectador fuera de un relato que carece de sentido.

La puesta en escena tampoco exhibe señales de esplendor, y las imágenes adoptan un tono convencional que, si bien aprovecha la conexión del valor del desierto con un joven que ha de sentir en sus carnes la aspereza del mundo, nunca consigue fascinar. Asimismo, la versión doblada que se proyecta en nuestras salas, de dudosa calidad, no respeta el uso del inglés y el castellano en determinados instantes, por lo que se dan secuencias que se pierden incluso más en la absurdidad. A ello se suma la inocencia de sus mensajes, mucho más próxima a los estándares de una producción infantil que al armazón que habría de sostener un drama acerca de la madurez y que dispusiera de más fundamentos que el hecho de apelar constantemente al corazón compasivo de las personas.

En el reparto aparece otro de los inmensos problemas que acarrea la cinta. El público ha de aceptar que un nonagenario que anda con dificultad encarne a un individuo que se inmiscuye en refriegas, doma caballos salvajes y flirtea con una mujer a la que dobla la edad. Otro difícil escollo que impide a la audiencia introducirse en ese trayecto en el que aprender las virtudes de la experiencia. La llave con la que abrir el portón de este cuento supone verlo con ojos inocuos y celebrar su emotividad. Escuchar en silencio las cálidas palabras de una despedida y, después, aplaudir. Aplaudir mucho y muy fuerte.