Amada musa tinerfeña, Iris: Ayer me llegó a una de mis direcciones de correo electrónico la convocatoria de un concurso de poesía. Reconozco que me hizo ilusión y me animé a participar. Hoy he decidido que no haré tal cosa. Permíteme que (como publico casi todo lo que te urdo, calle o deje en esta ocasión en el tintero la razón concreta; algún día, en la intimidad, si se tercia, te la referiré con gusto por extenso). Con uno de los sonetos que otrora te escribí (no sé cuántos te habré trenzado, ¿cuarenta, cincuenta, sesenta, setenta?; no me voy a poner ahora a contarlos; sí me consta que, durante un fin de semana, te escribí siete: dos el viernes, dos el sábado y tres el domingo, si no marro; y es que, cuando me pongo en serio y cojo carrerilla, no paro; y me desdigo y reafirmo al momento, porque los paro a pares o de tres en tres) y aún no han visto la luz, para que no apareciera tu gracia de pila, Iris, y este nombre, diera pie a que, indagando, rastreando, se pudiera llegar a colegir, fácilmente, que es el de mi musa literaria por antonomasia o excelencia, hice algunos cambios o variaciones. Elegí, por ejemplo, el nombre de Isabel, por ser un anagrama de Lesbia, el que escogió el poeta latino Catulo para llamar a su real, amada, casada con otro y destinataria de sus versos, Clodia. Te apunto, primero, la versión que, originalmente, te escribí y, después, con la que había pensado concursar en dicho certamen poético, pero que, a la postre, por el motivo que, por ahora, me ahorro (brin)darte, no me presentaré. (Continúa.)