Cuando era pequeña la vida era tan elástica como la inmensa imaginación que moldeaba todo. El mundo era un lugar seguro, y la lluvia y el viento cubrían asidos de la mano el camino de los años. ¿En qué momento los fantasmas del cambio empezaron a visitarnos? ¿Cómo fue? ¿Cuándo el pasado empezó a ser nostalgia?

El tiempo narrando el error de la humanidad, la tierra batiéndose a mordiscos contra lo inevitable, el viento herido en sus entrañas . . . ¿Dónde está la razón? ¿Cómo las arterias anudaron el destino? ¿Cuándo se empezó a mirar con los ojos cerrados?

Nuestra tierra llora. Llora de impotencia y silencios arrastrados. El bien más preciado que tenemos nos mira de reojo y nos enseña lágrimas que se van secando. Somos centinelas de un mundo que se apaga bajo el peso de párpados que dejaron de mirar las estrellas, y que ahora se asoman a un barranco de preguntas sin respuestas. La raíz inhóspita de un futuro que no ve el mañana cuelga de nuestros días. Fragmentos de vida se van deshilando y nos hacen rehenes de una conciencia decapitada.

La tierra se ahoga vestida de inmundicias y vergüenza. Un destierro de cenicientas sombras asomado al mirador del horizonte. En el fondo del fracaso escondemos los dedos de la culpa, mientras el mundo permanece inmóvil en el vértice de nuestras manos.